Comportamiento de los Quemadores

Escribo las negras pulsaciones, sombra en medio de tus sombras, cuerpo cerca de tu cuerpo.Escribo el trazo electromagnético de tu cerebro, la longitud  de un mamífero que a mi lado se duerme. Escribo para imitar al hombre inclinado sobre el tiempo que no se encuentra.

No son las mismas resistencias, nunca.

Cada cual a su propio salto.

Aire secundario.

Distinto a  todos, muy único.

Inducidos por el flujo,  sin alma ni fantasmas, avanzamos frente en llama. Desde el fondo de la noche: cámara torsional, profunda, enorme, abierta.

Falsificación de un santo

Al igual que mis sentidos y todos los miembros de mi cuerpo, las partes sexuales tienen sus disfrutes transformados, que han quedado muy particulares, espirituales y  puros. Así, conectados a la mística, mis placeres, sus sensaciones carnales y el afecto, ahora divinizan.

Todas las partes del cuerpo parecen también santas.

Rídiculo. El-postura y sin estigmas me descaverizo. Prueba incuestionable a todo ojo soy.

Hago bien en avanzarme. Un caso paradigmático, en fenómeno me apasiono. Denuncio el comercio de carne humana.

Como.

Alucino.

Ningún tratamiento hipnótico, ni todas las practicas de influencia y sugerencia tendrán sobre mí (MI) efecto. Sobre esta supuesta contracción histérica.

yo (YO) luis, la interpretación contradigo. Una vida invento. De la gravedad y sus inconstantes pesos me libero. Pero allí también fallo. Equilibrio, tentación. aburrimiento, sequía, tortura, consolación de extasis. Estas sensaciones cuyo origen no puedo reprimir (desenfrenado que cargo en ellas) suena un golpe después como pecado horrible del abismo meláncolico nuestro santo de levitación maniaca. Yo de ti nuestra fe en hallalí- luis

Me  áureo de una luz calva (porque las ausencias son de límites falicos, sí), fenómenos hipocondriacos, desgarradores me colman en adelante. Anal y  respiración celeste: un pez. Despenetro entero los perpetuos caminos siempre duros, siempre impuestos. Uretra a tientas, exit-de señales más turbias.

Yo conozco los síntomas de mi  pensamiento y en el cuerpo elevo una volatilidad extraña, de accesos sin contornos, a la inmoralidad infantil me traslado. Un sentido en reverso.

Es la monstruación QUE  TOMA de psi, testigo del crucificado y al cielo asciende ¿pero quién?.

Los Escritores y la Levitación

Asegura el Señor Nichodades en su diario lírico, que los escritores recibirán a partir del año 2058, un entrenamiento obligatorio para acostumbrarlos a vivir en la realidad sin peso del espacio, a través de métodos de simulación en condiciones de creatividad grado cero.  Los inventores  del curioso método serán una pareja de novelistas suecos llamados Carboni y Carbonita, quienes cuando escriban flotarán extasiados hasta lo alto de las casas, tanto, que sus propios vecinos -casi todos críticos literarios- tendrán que salir corriendo a buscar una palito para lograr bajarlos.

En la escuela para muñecas filosofas discutimos una y otra vez sobre el tema de la Anábasis y el vértigo. Todo esto me lleva a pensar que ya no volveremos a leer sobre héroes que se sitúen del lado de afuera y misterioso del tiempo, en un estado intermedio, que está tan lejos de lo divino como de lo humano.

Es una pena que los escritores de hoy  no aprecien las ventajas de la levitación.  Tal vez, esa sea la razón por la cual parecen cargar un gran peso. Sus palabras, apenas escritas caen. Nos resultan demasiado  lentas, aburridas  o solemnes, como la de los personajes que aparecen en la Biblia, siempre llevando jarras, piedras o enormes cruces sobre sus hombros.

Estoy convencida que el comportamiento del escritor actual encaja  en los patrones típicos de alguien que ha perdido una cosa muy importante -una pirámide, por ejemplo- y busca en  los lugares más inadecuados para encontrarla. O el de una persona que decide un viernes por la tarde, abandonar su vida para comenzar otra idéntica en el mismo sitio, por medio de la repetición de cada uno de los movimientos de esa vida previa que insiste en dejar.

Termino la lectura de un manual para escritores, que explica en tres pasos la manera más fácil de cómo levitar. Dice:

Empuje los pies contra la tierra. Eleve el cuerpo. Aléjese del suelo.

La Vaca Muerta

Desde hace tiempo Vaquerito Porno tenía deseos de iniciar una recopilación de aquellos archivos que llegan a  su cuenta Gmail,  (deseo cumplido)


(El martes 09-sep-, Diego <xxx@yahoo. com> escribió:)

Hoy se insiste mucho en averiguar sobre el rol sexual: Pasivo o Activo; sin embargo se debe entender que “pasivo” no es lo mismo que una “Vaca Muerta”

Tener sexo con alguien que simplemente se eche en la cama a esperar que uno disponga de su anatomía sin chistar, que no busque, no proponga, no toque, no chupe, no aulle, no muerda, no jale, no grite, no llore… es -y lo digo por experiencia propia- harto aburrido.

Para ilustrar este caso comparto con uds. la historia de Fer, un viejo conocido que alguna vez se enredó con un policía bachiller de apellido Pastrana.

Pastrana era un hombre moreno, alto y al parecer muy bien dotado, por lo tanto Fer pensó que terminarían haciendo maravillas. Cual sería su sorpresa cuando Pastrana le salió tan re-pasivo, que hasta le tuvo que quitar los zapatos. SIn embargo Fer siguió de ocioso e hizo lo suyo aunque después comentara que mas bien le pareció que había estado follando con un muñeco inflable color chocolate.

A mi realmente me dio hasta pena preguntarle por los “atributos” de Pastrana… Al parecer lo que Dios le dio no le servía de mucho. Definitivamente la distribución divina  otorga a veces carne al que no tiene dientes.

¿A alguno de ustedes le ha tocado alguien tan pasivo que simplemente se les quiten las ganas porque sienten que están tirando con un cadáver?

¿Prefieren hacer, o que se lo hagan?

“Escrito por un amigo paisano de nombre DIEGO”

Motion Picture


Para caer de un único golpe. Para ser aquel sonido que nadie sabe de dónde viene. O tu voz que flota sobre frentes planas y desérticas. Como árbol que colapsa, ser el tiempo muriendo en mi cerebro. Ser tu eco cuando ya se ha roto.

Cruzar la noche sobre un lobobsceno. La noche entera moviéndose hacia ti,  hacia nuestro siniestro. Imaginarte en lugares infames. Rodar a tus pies como cabeza tibia, recién decapitada.

Un pacto de mal amados, un pacto de depredadores vinculados uno al otro por el miedo. Fulgurante. Terrorifico. Soplar la desesperación y consolarnos. Respirarse de todo, exiliarse del viento. Y juntos, seguir  siendo solos. Salvajes, que lamentan el amor como a un antiguo amo.

Hago un sueño donde ocultarme, y conmigo, el que lo rodea. Boca inclinada en hambre, suavemente enferma. Las palabras distraídas, eructantes, furiosas.

Todo pasa; las miradas, los impulsos, las fiebres. La hora que atraviesa colgada a su sombra

El poeta
“No se llama ya,  no se llora ya…”

There Are No Hands To Caress My Face

Y más allá de lo inconcluso
Incluso,
There Are No Hands To Caress My Face
Frente a la fascinación mortal constante:
Estos hombres no darán nada a nadie
Un agujero blanco bombea apenas una mancha
There Are No Hands To Caress My Face
La violencia del deseo está aquí
Liberada de toda dificultad aparente
En final de sesión y psicoanálisis
There Are No Hands To Caress My Face
Mientras celebran la canción
Que Freud enseña a Jung
Y Lacan a escondidas repite:

El verdadero padre es el padre muerto


El interior de las cosas

Cuando no permanece nada
Del olvido del otro,
nadie se escapa,
nadie vuelve de nuevo
Es el terror de existir dando su última vuelta
tus ojos sin división
sin reflejo ni sombra

Y es que del otro lado
ya no hay más gestos amables
Nada es
o lo desea
excepto la desnudez
y su desnudo de serlo

Abordo del borde
tu ausencia tiene más peso.
Es un signo inadvertido, un pliegue
sobre tu cara sin voz
que calla repentinamente

Hay un espacio mudo
detrás de cado paso

Un niño llama desde el fondo de cada uno
Tapiado en el blanco del abandono.
Sería necesario cargarlo en brazos,
susurrarle su canción de regreso
Pero en cambio, elegimos
La profundidad de un grito.

(Porque el hombre miente al interior de cada cosa)

El Exhibicionista

La Tragedia de un Exhibicionista

El Exhibicionista: Vio todas las películas, en particular, todas las películas que los otros no vieron.

“Soñamos que destruimos el sueño”

Mi Jurgen Bartsch Inventado: Carta a Peter Freese

Carta a Peter

De día me oculto, para que sin luz mi cuerpo se limpie, se deshaga, mientras alguien dibuja su mirada en la pared que separa mi cuarto de las cosas que respiran. Es una mirada muerta, como la de mi madre,  de ojos siempre secos, severos y abiertos.

Día de baño. La piel que hoy se lava, se hará mancha mañana. Triste y  solitaria, sueño la noche sin fondo. Veo reventar  la tierra. Mi fantasía, es una fantasía sin medicación, una cerradura inútil que atraviesa mi cerebro. En mi  memoria solo hay espacio para hospitales y el bosque. (Despejo una parte ante  lo que viene)

A través y contra la espesura, divago. Frente a ti, soy de nuevo uno. Besos maxilares, y de pronto, el hueso que se desprende, me abraza a su blanco siniestro. Ansioso muerdo la carne  que pronto se estropea. El labio ante el diente es más elegante, pero no menos  espantoso. Tú lloras.

¿Por qué el placer se suicida?  Yo no le nombro, y sin embargo, viene.  Un túnel como el brillo de un cuchillo. Se alargan entre  sombras, los miembros ondulan. Se arrancan, ya no regresan.

Cavo la tumba, sueño la tumba, sobre ella duermo. La sensación de  la misericordia, de otorgarla o  negarla, de hundirme en ella.

Peter Fresse

El niño está sucio

Cuerpo intacto, cuerpo de bestia

Abierta la carne, cavar la caricia

Sueño de sombra, de luz negra y rara

Entreabierta la noche y la tierra

Las extremidades pierden forma

Sangra todo su silencio

Sangra la sed pero no cede

Circulo de tierra , Circulo desnudo

Curvado, pequeño y delicioso

El cuello en delicado alambre

Sin  cabeza soy  un muñeco calvo

Sin ojos me  vuelvo  ciego

Y  tu amor

Como tierra larga

tierra de serpientes

Victima  de ojos enormes y negros

Gritos, sinfonía de horrores

Falta aire en los juegos que imagino

Orificio de un solo extremo

La noche se gangrena

El niño está limpio

Limpio de no estar

Otro Bartsch entrará más tarde.

Hará suyas mis trampas,  encenderá una vez más las velas, llegará el deseo.

Los Misterios Maculados

Mi fe se vuelca y echa
y sobre mi muerte
se rehace la muerte

las noches son de fiebre
las noches vuelven de nuevo
mis dioses son tan pesados
pero esa alma flota
sobre nuestra aguja lenta
se siente tu ausencia en todas partes

A los que se elevan
A  los que se levantan
también la esperanza los consume

Y de golpe
el misterio se hace más frágil
ante mis demonios más hostiles