Dar la vuelta a la tuerca resulta sencillo.
Se empieza por abrir un pequeño orificio en el pecho.
Luego; golpe de piel y cerraduras.
Entramos a la anatomía secreta de tu epiléptico larvado.
Ajeno a las leyes, que las vísceras gobiernan.

Ya nada es orgánico.
Ganchito de crochet
Para esa curva de nervios
irrigados por una circulación estática.

Tú dices – Es la belleza de nuestros músculos tristes y feroces.
Yo digo- La belleza es el horror de ser tú en todas partes.

Dar la vuelta a la tuerca
Hacer el orificio, resulta sencillo.
Lo verdaderamente difícil,
son las arterias que ya no coinciden.

El alma negra de tu sangre,
escardando la brillantez de esa última hebra.

* Mala copia de un excelente texto de la Sra. Xox

Los puños cerrados. Encaje en llamas – Sangre abierta al rito del silbato. Más que cualquier triunfo, cinturón o condecoración posible.
Más que los gritos…los aplausos ¿La inútil fuerza de este espíritu en calzón largo, te conmoverá en algo?

A todos esos libros a los que no he sido invitado. A sus dulces celebraciones gorgoneras. Al lenguaje monstruoso de los que se proclaman en generaciones. Parábola de los talentos: La gran cosa. A los que se leen para ellos porque no quieren perder nada. Tunicados no me engañan.

Yo soy el despecho. Yo la envidia. Ustedes; los merdosos de las palabras bellas.

Inicio el regreso. No escucho. No comprendo. No respondo.

Me reanudo.
Hubo un tiempo de luminiscencias.Ya no.Bastaba con tener una palabra consagrada al exhibicionismo.Yo hacía de las miserias la gran vida. Pero se queda uno sin la energía verbal, serio y profundo. No voy a contar la tragedia mesmerista de este tiempo de letargo. Me ocuparé de retormar estos fantasmas sonoros, de ejercitarlos.

Reaunudo, pongo fin a la amplia sordera.

El movimiento mortal inventado en la puntuación del sismólogo, sobre las casas, las cuevas y los mataderos. En todas partes, de arriba abajo, el terror abierto, las bestias tiemblan.

Todavía no tenemos noticias de si otras noches. Todavía de si agua o más hambre. Ni un rumor de inmovilidad, ni mucho menos.

En un bosque de rostros, los ojos se inflaman. Ya comienza el grito de las horribles victorias, los saqueos, el montaje pixelado de las cámaras, la inauguración de un mártir.

Un niño del mar regresa. En el cuerpo trae las preciosas escamas.

En una caja de piel al fondo está  tal vez mi cuerpo, y todo lo que quiero es que no  funcione.

He aquí la investigación invisible que  sigue a mi enclaustramiento

El músculo nos encierra, no voy a decir nada.

Tengo los ojos abiertos, en la punción de las violentas vigilias

Todas las máquinas de hablar, en formol ceremonioso.

Te abrazo y me acuerdo de ti como si no estuvieras.

Lugar sellado o todo lo contrario

En el trayecto del dolor

Ni ronquido, ni vapor, ni órgano que aumenta de tamaño

O artefacto brutal y vibratorio que aparece, sin embargo.

Ni avance espinoso, ni ardiente mal sobre todo.

Tampoco hilo de saliva que fluye en torpe enrollamiento

En una caja de piel al fondo

Sólo tu imperfección de excelente factura.

La vida es un lugar donde la gente muere

- El niño matarife de lirismo sorprendente, es el resultado de la falta de comida. Por eso de los animales y las flores ofrece solo su cadáver.

- Al interior del cuerpo sigue uno vive. Después de tu voz, no sabemos.

- Yo no vivo en el pasado, pero vivo con mi pasado.

- Llévame al final de los otros, que me aburre el comienzo de la historia. Llévame al final de los otros para volver desde más allá del conocimiento.

- Siempre llevo conmigo un sentimiento de fracaso que me acompaña, y a decir verdad, no quiero dejarlo ir.

- Cuanto más las cosas parecen haber mejorado para mí, más sobrecogido de confusión me siento.

- Los espejos se están volviendo cada vez más crueles, quizá por eso tengo muchos.

- La muerte de las cosas es una contradicción tan absurda como hermosa.

- El aire otra vez ha llegado, siempre excesivo. Con sus trampas secretas para que las cosas más bellas se desvanezcan.

- Sé que no hay esperanza. Así que incluso si no hay nada, ser pesimista es ser al menos algo.

- El universo de la locura no deja de fascinarme.

- La idea de la confesión, ya sea ante un psiquiatra o un sacerdote, me aterra. Mis dudas, mis emociones son lo único que de verdad me pertenece.

- Las últimas frases jamás me parecen suficientes.

- Estar destinado a repetir incesantemente lo mismo; las mismas obsesiones, la neurosis, los mismos deseos, es algo que no me asusta en lo absoluto.

- Quiero escribir la menor cantidad de palabras. Es difícil para mí dar una justificación a cada cosa que escribo.

- Mantengo un deseo profundo y desvergonzado de ser un voyeur “eternal”.

- A veces tengo la sensación de estar muerto por algunos días.

- Para mí el optimismo es inútil. Me desconcierta porque  parece siempre desorbitado de la realidad. No quiero dramatizar, pero creo que desde que nací vivo bajo este mismo estado de ánimo.

- La tristeza es tan valiosa como la alegría. Además, ha servido por largos años,  para llenar los estómagos de una  gran familia de artistas.

- Expresar oralmente mis ideas es una tragedia. Esa es la razón por la cual escribo.

- Pocas veces me siento solo. Siempre estoy acompañado por el pensamiento.

- La infancia es incurable. Sus lesiones continúan indeleblemente grabadas.

- Lo que más me perturba de los niños es su crueldad. Aún así hay quienes insisten en su inocencia.

- Definitivamente estoy en desacuerdo con las leyes de la vida cotidiana.

- Escribir tiene que ver constantemente con pasar la frontera de la normalidad. Al mismo tiempo, uno se ve enfrentado a la paradoja de ocultarse y estar expuesto en el centro. Es una elección ambigua, que violenta la timidez.

- ¿Por qué digo “yo menos que otro”?

- ¿Y el amor? El fenómeno más inaccesible de los que existen; mezcla de horror y euforia.