En ocasiones un hecho insignificante logra abrumarme. Me invade luego un sentimiento de ridiculez. Por ejemplo, observo en la cocina tantos platos sucios por lavar y noto que carezco de la fuerza suficiente para hacerlo. Pienso: Tal vez lo mejor sea matarme. Otras veces imagino que salto mientras el tren se acerca, pero tardo tanto en decidirme que cuando reacciono éste ya ha entrado en la estación.
Cuando estos sentimientos se fijan, es como si soñara despierta, y pese a distinguir lo absurdo que son, no logro desprenderme de ellos. Simplemente no hay nada. No es que tenga ganas de morir ni verme inmersa en una escena violenta, pero la idea del suicidio haciendo todo más simple me seduce.
Si me mato las cosas más sencillas no demandarían tanto esfuerzo.
¡Que placer no levantarse nunca más para darse un baño !
¡Que hermoso sería no tener que volver a peinarme!
El comienzo debió haber sido así:
“Tras unos extraños sueños cierto espíritu se instala en mi dormitorio con el único fin que le transcriba una enorme cantidad de textos…”
La historia me enomora de inmediato pero queda inconclusa. Su efecto se desvanece, juguetea conmigo y luego me abondona.
He aquí el verdadero inicio. Escribir automaticamente. Imposible. La idea aunque fascinante se deforma. Mi mente la llena de afectacciones, la reedita una y otra vez hasta convertirla en algo rídiculo, irreconocible. Ahora mismo está sucediendo, los ojos que miran hacia adentro releen, releen. Quieren la armonía textual, impiden la palabra descolocada: exigen la sonoridad. Sí. la sonoridad ante todo: siempre cada frase enunciada debe poseer un fondo, pero un fondo arropado con un abrigo de piel que de la impresión de ser muy costoso.
Es un ejercicio pienso. Cada error que cometa desde ahora en adelante será precioso porque será mío, casi automático y mío:
Pienso en Ana, la Ana de Nicho. Pero que bellos son esos dibujos. Sin ninguna pretensión o con mucha. Vuelvo a Pez, no puedo evitarlo y me arrastro sin permiso hacia su museo privado. Tiene una colección de cuadros exquisita. Me detengo en la imagen de su abuela sosteniendolo. A veces la belleza duele…
Cledia es un nombre que duele, uno de esos nombres que jamás regresará porque ya nadie volverá a llamar así a sus hijos. No quise ir a su funeral solo porque no deseaba encontrarme con otra gente. ¡Que bastardo engreido!. Y vuelven por unos segundos sus manos arrugadas, el olor de su pelo viejo, entonces caminamos por última vez juntos hasta la esquina como cada tarde. Y yo diciendo: Cledia se me rompió esto o aquello, Cledia se me perdió la plata: ¡Me van a pegar! y todo a causa de mi afición por correr dando vueltas lanzando telarañas invisibles con una pequeña bolsita de genero que tiene una flor roja en el centro, diseño de mi tía Norma. Lo admito no era el hombre araña, era la mujer araña quien me poseía. Como odiaba ir esas charlas adventistas que me impedían ver sus hazañas por la tele. Hace un tiempo viajé a Nueva Imperial. Fuimos directo al cementerio. Soberano calor soberana soledad soberano silencio. Durante el viaje riendo. A medida que nos acercamos voy cambiando la música hasta ser solo Mylene y su anamorfosis, de inmediato adopto esa pose de melancolía inventada que utilizo para ir enamorando egoistamente a todos. A Esmeralda nuestra profesora de Castellano trasmutado por la modernidad a Lenguaje y Comunicación, a quien enviaba cartas copiadas de Diaro de un Seductor de Soren K. ¡Cornelia, Cornelia y sus refinados paseos en carruaje. Son de una inmovilidad narcótica solo comparable a ese nado nocturno de Thomas el Oscuro. Diez páginas para describir el movimiento de unos brazos y ropas cayendo al suelo. O bien a las estatuas y los eternos estanques de agua en los poemas de Faulkner, quien me encanta pese a que solo he leído: ” Como leer a Faulkner ”
Ahí está Nueva Imperial, la Curtiembre Larson, el Matadero y mi diminuta casa sin ventanas en el medio. Una casa de la cual me avergonzaba. Me quedaba tocando la puerta de los Larson hasta que mis compañeros desaparecían. Un perfecto idiota considerando que todos en el pueblo sabían que yo era pobre.
El matadero era nuestro salón exclusivo de juegos, nos encerrabamos en la bóveda donde incineraban a los animales y sus restos. Estuvimos ahí casi una semana clavandole a unos gatitos agujas y sustancias en frascos que encontrabamos botados en la parte trasera del SAG /servicio agrícola y ganadero, al cual llegabamos a través del patio de mi casa. Amo los gatos pero aquella vez cuando me dejaron cuidando una bodega de trigo encontré – a unos seis – creo, sin pensar los fui lanzado hacia arriba hasta casi rozar el techo. Flotan como nubes, livianos e inmortales, después cual Abel/Caín los reuní y los amontoné tapados en un rinconcito, al rato huí.
Gente y cosas de las que me he enamorado en orden intrascendente y casi nunca recíproco:
pez/cerone/ Mariana/ Gabrielle y Lucién el necrófilo/ Dr.Winnicott y sus cartas escogidas/el enano de lagerkvist/Bohumil y su soledad demasiado ruidosa/ Xiu-Xiu en especial la escena final. (Para potenciar mi actitud spleen grabé el dialogo suicida/homicida el cual escuché por varias semanas mientras deambulaba por la calle/Pierre Jacomet y su síndrome de Von Hippel Landauu /Molly Parker y Kissed/ Mengele y la Eugenesia/luego un psiquiatra gestalt de mi ciudad algo mayor, obsesionado con Jung tanto que instaló un observatorio horrible pero eficaz en su casa como esa Torre del placer que había construido su ícono para idolatría de Filemón, con este además de enamorarme me acosté-/un cuidador de autos reprimido, monosilabico y de una bondad de la cual aún desconfío/De Emilia, la muñeca filósofa me enamoré al instante /
El último enamoramiento: cierta persona que encontró esos poemas míos que como loco mandé a cuanta revista se me cruzaba me envió un correo: (otra confesión: son los únicos poemas que había escrito desde que fastidio con esto de exhibición por eso se repiten como muecas acondicionadas).
Extractos de ese alguien que sí sabe escribir deliciosamente:
1.-A tu pregunta de qué vi en tus poemas, intentaré argumentar algo más. El primero que leí fue “Tu sexo” que me trasmitió algo intangible que entraba por el interior de un cuerpo, imágenes veladas de penetración y eyaculación. Con un hermoso final: “Imagino un río iluminándome el rostro”. Supongo que hablas de una relación homosexual.
El segundo poema, es más críptico, si cabe, lleno de arabescos, de rimas ingeniosas y personajes sofisticados. “Sin Transformación” en el que eres Chevalier de Eon, un personaje de los tiempos de la Revolución Francesa que tenía corta estatura y extremidades harto delicadas, y que se travestía. Un guiño a la ambigüedad y la dualidad de la masculinidad y feminidad dentro de un mismo ser.
El tercer poema “Efectos secundarios” es una sucesión del 1 al 10 de lúcidos aforismos. Hay alguna idea tipo oximoron:
“5. Ganas de dormir. No puedo dormir”. Contraponiendo lo que se desea y lo que se puede.
“10. Ahora mi mirada es más profunda”. Tras los diez pasos, como los diez mandamientos, el autor se ha transformado y es más trascendente. Tiene una mirada más profunda.
Y así podría seguir, pero no quiero aburrirte con mis comentarios.
En la página web venía una dirección de correo electrónico que empezaba por inversiones_ibiza y un dominio de Chile. Imaginé que trabajabas, pura especulación, como empleado o administrativo de un banco y que dentro llevabas un escritor que cuando salía del trabajo escupía toda la frustración en brillantes poemas. Te imaginaba más sencillo, no con la sofisticación de tu blog y todas las referencias cadavéricas, anatómicas-forenses.
Otro Extracto
Estimado Oscar:
1.- Me agradó tu decálogo de respuestas siguiendo la décima tan característica de nuestra cultura, desde los diez mandamientos, (y los diez dedos de nuestras extremidades, o el sistema decimal en base 10).
No es exactamente decepción lo de tu sofisticación, es que me resulta de alguna manera familiar todo tu Universo. Desconocía tus aficiones fetichistas a lo mórbido, desde una perspectiva artística e inspiradora….
Cuando digo que me resulta familiar tu interés a este tipo de asuntos anatómico-forenses, es por experiencia personal. Fui durante años becario de un museo de anatomía forense en una facultad de medicina. Han estado cerca de mí todos los días, aunque por motivos laborales. Supongo que tenía algo de encanto que hubieras sido un simple chupatintas en una entidad bancaria y que, en tus ratos de asueto, escribieras vivos libelos contra la sociedad políticamente correcta y biencomida, (aunque esto también suena a tópico). Es algo kakfiano, demodé y lleno de mística literaria.
Creo que compartimos muchas cosas aunque nuestras historias personales sean tan distintas: la afición a la poesía, él interés por la teratología, la idea de que la muerte puede ser un excelente objeto o medio de inspiración creadora, etc. Tal vez cuando ví por primera vez tu blog en la pantalla de mi ordenador, era Calibán mirándome en el espejo.
Te pido disculpas si parezco un poco frío, me gustaría que te sintieras cómodo conmigo. No creo que me moleste nada de lo que me escribas u opines; así que siéntete tú mismo. No tengo muchas ganas de estar en plan juez. Escríbeme y dime lo que te parezca…
Fin del Romance. No he vuelto a responderle. Como siempre escribí imbecilidades del tipo:
1.Me excita El C.I.
2.Aunque Baudelaire decía que a mayor erudición menor erección por eso los brutos y salvajes disfrutan más del sexo… al contrario de los bien cultivados que lo intelectualizan.
3. la primera vez que estuve en Madrid ( he estado 2) lo primero que hice fue salir de la ciudad para visitar EL Escorial, había elaborado una historia harto torcida y revisionista de nuestro Rey Felipe II a quien imaginaba un sádico paranoico con salones de tortura (la verdad el castillo no me deslumbró tanto como en la lectura pero en fin)
4. Sabías que Lady Oscar la rosa de versalles, esa historia animada se basa en el fascinate Chevalier de Eon. Y cuando digo fascinante mi subconciente dice al mismo tiempo “falo” origen etimologico de la palabra “fascinación” ………………………………………………………………..
¿qué significa “estoy enamorado”?
Una fuerza avasalladora y singular que guarda semejanza con las grandes revoluciones
Tengo un juego oculto
Balanceándose
sobre el razonamiento.
A veces cuelga.
A veces con fuerza
al plástico se adhiere.
Entonces
un vértigo seco
la cara desfigura.
Ahogada
desde adentro
la mente
se transmuta y gira.
El oxígeno oscila.
Tiemblo.
Constriccion del paso.
Sustracción del tiempo.
Después todo es blanco
Como si una elegía
se tragara el cuerpo.
Deseo comenzar agradeciendo a Mariano por enviarme tan hermosos vestidos y decirle que de ningún modo me he sentido ofendida. (¡Los argentinos, siempre tan gentiles!).
Confieso que estaba decidida a no aparecer más por este horrible sitio si no se hacía algo respecto a mi imagen. Mientras mi lado filósofa divaga y divaga mi lado muñeca reclama popularidad y como la exposición es directamente proporcional a ésta, Acá me tienen: Exponiéndome.
Esto de la Moda a diferencia de lo que muchos piensan Sí es un gran tema, tanto que en la Escuela para Muñecas Filósofas le hemos dedicado toda una jornada. Entre los muchos invitados al debate lejos el planteamiento que más conmoción provocó ha sido el de cierto pensador que se hizo llamar “Empresario destacado”. De pie como un enorme edificio frente a nosotras comenzó a decir: “Tanto las muñecas como los niños adoran la moda, más aún adoran su origen. Esto es: adoran las fábricas de la moda. Esos miles de recinto del cual soy propietario y desde donde proviene la ropa. Digo que las aman porque de este modo no tienen que ir a aburridas escuelas como esta. En esas fábricas pueden ganar dinero a diario y casi siempre se les permite trabajar los 7 días de la semana. Tienen luego escasas pero encantadoras monedas en sus bolsillos, para comprar juguetes o bien las cajas donde estos vienen, las que resultan ideales como techos de las viviendas donde habitan. Por otro lado, en la mayoría de mis fábricas pueden divertirse en entretenidos juegos como: No caerse en las máquinas. No destrozarse los dedos, las manos, o alguna otra parte del cuerpo. Además nadie los molesta. Hay puertas que permanecen siempre bien cerradas y murallas gigantes sin ninguna ventana ni ducto de ventilación, muy acogedoras sobre todo en verano.”
Concluyó su discurso diciendo: “ Es cierto que muchas personas adineradas desean impedir que niños o muñecas trabajen en mis fábricas. Pero se trata de adultos idiotas que mantienen a sus hijos encerrados en escuelas como si de cárceles se tratase. Con toda honestidad les digo muchachas: Es mucho más divertido escapar y jugar en las fábricas”. Antes que el “Empresario Destacado” finalizara casi la mitad de mis compañeras había abandonado la sala con rumbo desconocido.
Al llegar a casa comienzo de inmediato a redactar el ensayo que debo entregar mañana. Lo único que he escrito es: “Moda: Paradoja autodestructiva: Para estar a la moda hay que evitar todo lo que esté a la moda. Problemática: A las mujeres que tragaban bolas de algodón empapadas en aceite para reducir el hambre se les complicó la vida. No saben como afrontar el regreso de los senos a la moda. Muchas han debido hacerse implantes quirúrgicos. Resultado: Extraño contraste presentado por protuberancias que sobresalen artificiosamente de torsos raquíticos como perros galgos”.
Después de un rato dejo tirado el cuaderno y me abondono al pensamiento. Una vez todos fuimos una célula única durante media hora. Entonces me tiendo sobre la cama y me quedo muy quieta durante 30 minutos tratando de recordar como sería eso. Los científicos afirman que el ADN es lo que nos hace crecer, cambiar y distinguir del resto. Dicen que si uno lo estirara, una sola cadena tendría 1 metro de largo. Me gustaría que pudieran sacar una hebra de mi anatomía de muñeca de trapo y extenderla. ¡Eso sí que sería el último grito de la moda!. Un atavío sofisticado, irrepetible y exclusivo. Imagínate : Lo podrías poner alrededor de tu cabeza como la más deslumbrante de las diademas. Enrollarla en tu garganta y exhibirla con vueltas exquisitas y sugestivas. O si eres más audaz desplegarla sobre tu cuerpo completamente desnudo estilo emblema y dirigirte al centro de tu ciudad atiborrada de gente a mediodía. Pararte en medio de la calle y proclamar: ¡Así soy yo, no tengo nada que ocultar!. Atónitos todos sabrían en el acto quien eres, quien serás y de que estás constituido. Lo que serviría por ejemplo en una cita: para ahorrar tanta conversación imbecil sobre personalidad, moda, gustos, complejos, identidad y temas inútiles.
En todo eso pienso, mientras afuera llueve y llueve y yo sin poder lucir el vestido que me ha enviado Mariano . Quien según me cuenta posee en su diseño el aire más chic de todos los aires de Buenos Aires.
Siento mucho frío. Mi padre se ha acercado una vez más para señalarme el sitio exacto donde debo pararme.
Sin despegarse de su cámara me repite desde lejos en ruso que me ama y que no debo tener miedo.
Mientras tanto, dos oficiales alemanes no cesan de discutir a su lado sobre la importancia de esta campaña. La que no dejará dudas sobre la diferencia de tamaño entre un cráneo ario y otro de una raza inferior y distinta como la mía.
¡Tu Kamasutra tiene 1000 años de antigüedad,
Mi Dios que pasado de moda está!
De tu boca solo nacen ¡ Ah! ¡ Oh!
mientras observamos el placer mirado desde atrás.
Prosa o Poesía son pretextos para desvestir.
Y aunque tu Mamá te ha castigado
ese gusto de invertir
riendo le has dicho
que mentir
también es disentir.
Tus pequeñas nalgas
son de un aire bestial
Que a sabios y filósofos
nunca dejan de inspirar.
Tu mirada oblicua en nada es lujuriosa
Solo es que lubrica Teorías algo misteriosas.
Simulas un empeño con total frustración
Pero luego ya no insistes
Cuando de espaldas al cielo
Inicio con esmero mi labor.
Placer o Herejía
esas redondeces
No me cesan de inflamar
Y aunque no eres único en tu clase
Te procl/amo sober/ano
De un Reino
De cubito y dorsal
Mi mente parece ser solo la prolongación infinita de esa gigantesca mesa. Ahí están, uno encima de otro; Marcé, Nemilow, Witkouski, Mellusi y Crocq. Escojo Marcé y todo el resto cae al suelo.
Primer párrafo : “La mujer alimenta en sí misma un órgano susceptible de borrascosos espasmos, que la domina despóticamente y que excita en su fantasía ilusiones y apariencias casi siempre perversas…” No alcanzo a terminar. Levanto la mirada. Un hombre desde el mesón indica los libros todavía sobre el piso.
Cuando me inclino a recogerlos noto que algo se ha desprendido de entre ellos. Se trata de la fotografía de una boda en la cual la mayor parte de los retratados presenta una raya sobre los ojos. Una especie de venda que alguien trazó no sé por qué motivo y que admito ha logrado intimidarme. Miro a mí alrededor y la guardo en uno de mis bolsillos. Espero unos minutos y luego me acerco cargando todos los libros hacia donde se encuentra el hombre. Parada frente a él no me he atrevido a mirarlo. Su voz cae desde lo alto mientras firmo nerviosa la solicitud de registro. He salido muy rápido de la biblioteca sin voltear ni detenerme, apretando la imagen fuertemente.
Mientras camino de regreso no dejo de pensar en la pareja de novios ni por un instante. Vencida por la curiosidad me detengo en medio de una plaza despejada. Bebo un poco de agua y me apoyo en una columna. Extraigo la foto y la examino. Si no fuese por esa espesa mancha -pienso- no se distinguiría en nada de otras que he visto antes. Entonces la doy vuelta. Al reverso un nuevo descubrimiento:
Se aprecia escrita una pequeña nota:
“Esta noche he leído una comparación tan sutil como encantadora: El profesor K.M. Krschischjowes estudia siguiendo métodos psicológicos, el sistema nervioso de una perra en periodo de celo, el cual correspondería biológicamente a la época de menstruación de una mujer. Observa además que durante dicha fase, el cerebro de ésta, posee una sensibilidad reducida y sus reflejos -que según la escuela de Paxilow deben considerarse como los elementos fundamentales del “alma”-, aparecen debilitados hallándose por tanto, expuesta a una forma extraña de anestesia y crueldad”.
En un extremo con letras impresas minúsclas se alcanza a leer: Harold Years (tachado) y su esposa Catalina Pearson
Una “idea fija” es la que se presenta como una obsesión. Al inicio no podía sustraerme del deseo de contar, sin fin ni descanso, todo lo que veía y tocaba. Cada palabra leída o escuchada. Todas las letras de un libro. Tenía conciencia de lo absurdo de este trabajo; pero era “preciso” que lo contara. Otro deseo que se manifestaba como irresistible era saber el nombre de todos los desconocidos que se me cruzaban en la calle o en un viaje. En vano trataba de desechar de mi mente esta investigación imposible; sentía la “urgencia” de conocerlos. Estas obsesiones y otras que por pudor omito, gozaban al menos de una ventaja. Como procedían de estados intelectuales, su satisfacción no ofrecía peligro alguno. Permanecían teóricas, especulativas. Años más tarde sin embargo, noté que me abordaba otro tipo de impulsos. Ahora de origen afectivo, nacidos de lo más profundo del instinto.
En un texto de cierto Doctor Lovis Marc, algo olvidado en estos días. Encontré referencia a situaciones similares. En él se menciona la Aritmomanía, la Onomatonomía de Charcot y Magnan, entre otros síndromes. Por ejemplo, citaba el caso de una mujer que atacada de impulsos homicidas pedía a gritos que la sujetasen con una camisa de fuerza. Después de un rato indicaba el momento exacto en que el peligro cesaba y podía recobrar la libertad de sus movimientos. Un químico atormentado por los mismos deseos se hacía atar los dos pulgares con una cinta, encontrando en este simple obstáculo el medio de resistir a su tentación. Una criada, de conducta irreprochable, suplicaba a su señora que la dejara marcharse, porque al ver desnudo al niño que cuidaba, era presa de unas horribles ansias por destriparlo. Otra mujer, de gran intelecto y amor por sus padres se pone de pronto “a golpearlos, a pesar suyo, y pide que vengan en su auxilio y la aten a un sillón”. Un melancólico se levanta por la noche y comienza a tocar la puerta de su hermano gritándole: ¡Ven pronto, el suicidio me persigue, dentro de poco, no podré resistir más!.
El descubrimiento más extraño y espantoso ha sido a través de otro libro titulado “Tratado de las Enfermedades Inflamatorias del Cerebro” de un tal Doctor Calmeil. Refiere el caso siguiente del cual ha sido testigo:
“Habiendo perdido Oscar a su padre siendo aún niño, fue criado junto a su hermana por su madre, a la cual adoraba. A los catorce años su carácter, juicioso y prudente hasta entonces, cambió. Se hizo sombrío y taciturno. Acosado por las preguntas que ésta le hacía se decidió al fin a una confesión: Te debo todo-le dijo-; te amo, bien lo sabes; sin embargo, desde hace días una idea atroz me impulsa a matarte. Impide que vencido por ella al fin ocurra una desgracia y déjame escapar para ocultarme en el ejército.
A pesar de los ruegos fue inquebrantable en su resolución: partió y se hizo soldado. Al poco tiempo una secreta voluntad le forzaba a desertar para volver y dar muerte a su madre. Al terminar el servicio, la idea era tan intensa como el primer día. Algo se desenganchó. El instinto homicida persistía, pero aceptando el cambio por otra víctima. Ya no sueña con matar a su madre: la espantosa pulsión le designa día y noche asesinar ahora a su hermana. Para resistir a esta segunda idea se condenó a un alejamiento perpetuo.
Años después llega al regimiento un conocido suyo y Oscar le confía su angustia – Tranquilízate – le dijo el sujeto- tu crimen es imposible ya que tu hermana acaba de suicidarse. Al oír esto no pudo evitar levantarse como un cautivo, embargado por una alegría del todo insensata. Parte entonces hacia su pueblo. Al llegar lo primero que observa es a su hermana apoyada en la puerta de la casa, da un grito y el impulso terrible se apodera de él nuevamente.
Aquella misma noche se hizo amarrar. “Tomen una cuerda muy fuerte, atenme como a un animal furioso y vayan a dar aviso al Doctor Calmeil…”. Obtuvo de este su admisión en un asilo de locos. La víspera de su entrada escribió una nota al director del establecimiento:
“ Señor: Quiero permanecer aquí para siempre; me conduciré como si estuviese otra vez en el ejército. Me creerán curado; en algunos momentos fingiré estarlo. Sin embargo no deben creerme nunca, no debo salir jamás, bajo ningún pretexto”.
¿ Qué diremos de ti?
¿ Por qué guías incansable los rebaños de mi cuerpo?
¿ Y de mí?
Que no logro prescindir de tu leal servicio.
¿ Quién fue el primero que vació el placer sobre sí mismo?
Yo nunca he visto a Dios,
Sin embargo, en mi espejo te he visto a ti,
Descendiendo, malogrando.
Mi raíz inclinada hacia el deseo,
En medio de una noche interminable,
apretando los órganos.
Soberana de un sitio ya conocido.
Cuando muero de hambre
sobre la cama vacía y estrecha
Eres tú mi única amiga,
Que me divierte
con su mueca inutil pero inmensa.
Eres mi amante verdadera,
En ti descanso y reclino mi pobreza.
Vienes a mi arca,
al ardiente recinto donde guardo,
Y en ese artificio que es solo y es oscuro
trepamos juntos a la cumbre.
Torpes se tornan allí las palabras
Solo el movimiento es el lenguaje,
el que no turba
el que más turba.
Se instala un santuario
donde mi triste sexo iluminas.
Sin Transformación
yo soy un Varón
y no es mentir
sino solo Travestir,
porque sin afectación
Yo Soy
Al abrir el placard
desafío al azar,
con mi pequeño pantalón
tiento a la noche
con encantos de garzón.
¡No admito se cuestione mi resolución!.
El icono es clase, pero él me dijo:
“solo el Camaleón es distinción”.
Tu sexo
es una jirafa
creciéndome
en el cráneo
beso incrustado
sobre mis axilas
recién afeitadas.
Malabarista precioso
que por la salida ingresa
cuando la entrada
no consigue.
Encaminas tu tallo
hasta mi boca,
donde se indaga
en el sabor
donde algo
se tuerce.
Imagino un río
iluminándome el rostro.
Es cierto. Dios me miente. Por las noches viene a mí diciendo:
“Hombre, solo tú eres soberano de cada reino, bajo tu signo se levantan todos los Imperios”
Dios me seduce, al oído me susurra:
“ No tengas miedo, porque en tus manos descansa la vida y la muerte, la razón y la brutalidad, por lo tanto, eres absoluto y todopoderoso ” Y yo le creo.
¡Pero no, no puedo creer en ti!. Porque tú no eres, tú no existes. Lo que pasa es que de vez en cuando me fallan las fuerzas y el silencio se atora en mi garganta. Es ahí, cuando parece que el final se acerca que grito con más fuerza tu nombre pero no contestas. Lógico. Porque tú no existes. Entonces mi cuerpo ya no descansa y sigo gritando, pidiéndote, me des la voluntad de lograr pasar toda una noche sin creer en ti.
Y si no existes ¿ por qué te pienso?. ¿ Y si no eres por qué repito que te amo?
Mis enemigos se burlan , son como animales subiéndose a mi cama cuando no puedo defenderme. Preguntan por ti y no sé que decirles. Por eso te pido que aparezcas, que les demuestres que no es verdad lo que ellos dicen: Que tú no eres sublimación mía. Dios. Explícales que tu existes desde siempre, que en el principio cuando no había ni axiomas ni leyes sino puro abismo y oscuridad se cernía ya tu aliento sobre las aguas. Diles que el alma vive inquieta hasta que en ti descansa y explícales también que tú no explicas nada, que el dolor, la miseria y el terror, no tienen respuesta posible, que incluso tú, a veces, no sabes sino postrarte, besar la tierra, callar.
Por todo esto Dios. Tú. Que de verdad no eres y no existes, aunque necesitemos que seas y que existas, hazte imagen ahora, déjate ver. Tú que no existes, empieza a ser. Revélate ante nosotros, en un abrazo que nos violente. Y que en esa unión seamos como una sola gran cabeza que se colma a sí misma.
Pero ven antes de que todo termine, justo antes que la última luz desaparezca.
Ven aunque creamos hoy que no creemos.
Él desconoce mis propósitos,
Ignora la desgracia de este siervo.
Toca a mi puerta y dice:
” ¡Cobarde!
¿ Por qué lloras?”
Y yo enflaquecido sobre mi cama le respondo:
” Porque se han llevado a mi Señor y no sé dónde le han puesto “.
Abro los ojos en negro,
siento el error que me persigue,
que nos persigue y nos quiere nuevos.
Frente a mí sus manos agujereadas
sosteniendo la luz a la entrada del túnel
y su voz advirtiéndome:
” No me toques, porque aún no he subido a mi Padre,
y a vuestro Padre, más ve a los otros y diles:
Subo a mi Padre, y a vuestro Padre, a mi Dios y a vuestro Dios “
” Tu potente esquizofrenia ” Pez Pez Ojo de Pez
(Admito que tu diagnóstico si que es perturbador. Nos ha dejado a todos acá perplejos.
Es cierto que esto de oficiar como ventrílocuo de la mente se vuelve una carga dura de llevar a veces. Pero esta Exhibición no tiene regreso. Nos debemos a nuestra audiencia, poca pero deliciosa.
El Señor que ven a su izquierda es Jorge Gonzalez un reconocido poeta maldito de Chile. Sin explicación nos ha enviado lo siguiente.
Tanto nos ha gustado su poema que nos propusimos agregarle música e interpretarlo con una de nuestras multiples voces para exhibirlo en la próxima Pertubación que ya está en etapa de montaje.
Dedicado a Nosotros. Nosotros se lo dedica por su parte a Pez
quien como sabemos disfruta de la retórica y la creación poética.
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Corriendo van
sin preguntar
llorando
lágrimas de verdad
y aquí estoy yo
en mi rincón
leyendo libros de revolución
porque soy el cobarde,
soy el cobarde, soy
y es que soy el cobarde
soy el cobarde, soy
La “siniestra” afición del pueblo mexicano a todo lo que tenga que ver con sus muertos, (difícil de entender racionalmente pero culturalmente apasionante) tiene, como no podía ser de otra manera, una extensa (y generalmente impecable) representación “bitacorera”. A clasicos de siempre como “exhibición perturbada” o “canibalitum” se van uniendo otros, más recientes pero no por ello menos inquietantes y obsesivos. Para muestra basta con echar un vistazo a la insólita “la entrada cuesta la razón”. Borjamari.
Borjamari un alcance: Esta Exhibición perturba desde Chile no México. Debo decir que el rigor y nivel de tus críticas parafraseandote va: EN BAJA
Para el Enigma en respuesta a su comentario sobre Le Baiser:
“Interesante post, que desmerece con la imagen..” ¿Rotten? No. Esta Fotografía me pertenece y tiene por nombre : El Beso (Le Baiser) .
Es la imagen de una cabeza que ha sido partida exactamente por la mitad para que se le practique una autopsia. Las dos mitades aparentan ser dos seres distintos en el acto de besarse. No hay máscara alguna.
Es un beso, que esta ahí para desarmar a quien lo contempla. Cada mitad consigue por medio de su reflejo la plenitud. Es como si los muertos, parecieran respirar y comunicarse. ¿No lo cree usted? .
La Historia es más o menos así:
“Un amigo me envió hace algún tiempo una selección de pedazos humanos. De entre todos destacaba una cabeza desmedida y quise de inmediato hacer algo con ella. Preparé la cámara , dispuse filtros y carretes, pero no hallé el modo de crear la escena. Pasé el día pensando en aquella cabeza seccionada. Bien sabe usted que los puzzles esconden siempre un laberinto. Creo que fue por la noche cuando logré despejarlo : uní ambas partes en un simple y cálido beso. Todo encajó perfectamente, la frente despejada el pelo alborotado, los ojos cerrados por la pasión, las bocas entrelazadas sólo el cuello en vísceras y jirones de carne advirtiendonos algo”
Ante esta imagen tiene dos opciones: Apartar la mirada de ese beso porque no encuentra nada que le permita observar y poder aceptarlo, o bien adentrarse de lleno en él, siguiendo la ruta dibujada por las venas del cuello, imaginando el descarnado encuentro.
¿Si la imagen desmerece el Texto ? Absurdo: Se trata de formatos distintos, además de no haber autorizado su uso, no es de mi interés ser “complemento” de nada ni nadie, mi trabajo se sustenta por sí solo. Autosuficiente y artificioso.
Sin -o con mucha- pretensión se me considera uno de los fotógrafos más controversiales. Exploro las posibilidades de lo abyecto. Desafío el reto de la imagen dada. Al contrario: la trato como un pintor trataría un cuadro. La creación de una sola de mis fotos implica meses de trabajo, bosquejos y notas. Construcción de escenarios y la búsqueda de un tipo de modelo especial, los rechazados, los que por alguna u otra razón son vistos como diferentes. Exhibo entonces lo “maravilloso”.
El crimen es mi derecho de pensamiento y la sodomía mi venganza.
Quiero un acto que confunda simultáneamente a Dios y a la naturaleza.
Me he hecho tan artificial y antisocial como me es posible.
A través de mi obra cuestiono tu existencia, la hago tan precaria y carente de imaginación como lo es la propia realidad.
“Para ti soy un horror, pero aquí estoy y formo parte de lo que escondes”
Por más extraño y repulsivo que parezca, reinvento la Anatomía Uniformada,
la construcción inútil de la conciencia: el cuerpo perfecto entendido como bello.
Vamos y te muestro el otro lado, el lado que inquieta, el lado oscuro sin Enigma alguno.
Es mi herida de un modo irremediable.
Asoma su rostro y ya le temo.
Su verdad me despierta; Me grita: ¡ Debes arder algún día!
Pero yo no puedo despertar y comenzar a apagar mi sed,
de una vez y para siempre.
Después de tantos años de fatigada continencia.
De ocultas tardes entre los árboles.
Viéndote jugar, reír.
Descubriendo que tocabas en mí
otros sentidos aún más secretos.
Es mi amor
Tan terrible y ardiente.
Tan sucio y abundante,
Que implora, y a mi cuerpo se ata.
En húmedos deseos se revela,
Y surcado de corrientes, se tuerce, se retracta se niega.
Soy entonces
esclavo de mi propia caverna.
Que es oscuridad, que es siempre.
El destierro desde donde cada noche te sueño.
Callando, derramando mi fruto entre las sombras.
Ahora roto está mi secreto
Y lo pienso y no cede.
Como un animal me arrastra
Me hace miserable hasta la muerte.
Hoy podrías entrar cuando quisieras a mi casa,
Yo cerraría la puerta cansada ya de sostener este triste imperio.
Y desnudarte, y desnudarme
Para mostrarte las huellas, de todas mis noches,
Con un dolor muy viejo con un perdón muy nuevo
y desconocer la normalidad dulcemente.
¿ Quien me ha puesto este traje negro y difícil?.
Oscuro como aquel sombrío bosque hacia donde vuelan los pájaros a la espera de la muerte.
Tengo los ojos cansados de tanto barrer la lluvia.
Los labios agrietados por donde cae una y otra vez tu dulce nombre.
La bella fábula que ayer te contaba hoy solo sirve para adormecer tu alma.
En un paisaje imprenetrable tu voz se pierde. Arrastro conmigo la espesura del tiempo, entre mis piernas la oscuridad se enrolla. No logro alcanzarte. Pero me niego a dejarte ir mientras escarbo el suelo buscando tus pasos sobre una tierra hinchada y seca.
El viento que sopla es ahora mi enemigo – cada huella que arranca más de ti me aleja. Permanezco desnuda frente a un pesebre horrible y vacío.
¿ Por qué ya no te oigo? ¿ Por qué tu tibio aliento no me acaricia más la frente?
Mi pequeño hijo. Ya no logro sostenerte. Tu cuerpo se vuelve cada vez más pesado,
de entre mis manos poco a poco resbala. A lo lejos una mujer susurra : “Es el entierro del amor”.
Entonces, sentada entre gente triste una luz me descubre, con los brazos cruzados
apretando un espacio donde ya no hay nada.
El beso debe ser sonoro. Su sonido ligero y prolongado, se eleva entre la lengua y el borde húmedo del paladar, producido por el movimiento de la lengua en la boca y el desplazamiento de saliva provocado por succión.
Un beso dado en la superficie de los labios y acompañado por un sonido como el que hacemos para llamar a un gato, no da ningún placer. Tal beso está bien para los niños, o para las manos. El beso descrito antes, y que pertenece a la copulación, provoca una voluptuosidad deliciosa. Te corresponde aprender la diferencia.
Mariano desde Argentina ha escrito:
Quisiera hacerle una pregunta a Emilia:
¿ Está usted inspirada en aquella muñeca de los libros de aventuras del genial escritor brasilero Monteiro Lobato ?.
Luego de leer este mensaje no he podido cerrar el ojo que tengo por el momento disponible, como ya he dicho, el otro se encuentra fascinado leyendo :”Historia de una Niña que no tenía ni una pizca de Varón”. Dicho ojo se niega a obedecerme.
Del todo contrariada me di a labor -más investigativa que filosófica- de limpiar mi nombre. Sin embargo no encontré ninguna referencia sobre esa “otra” muñeca entre los 3 libros que dispone nuestra Escuela: “Embalsamado Práctico: Hágalo Usted mismo”, “Guía Completa de Descomposturas en una Cita” y algo de un escritor del cual no recuerdo el nombre; “Amantes que vomitan dentro de la boca del otro por placer: Un clásico cuento de hadas”.
Decidida a aclarar lo que para mí no era más que un malentendido hice algo en extremo contrario a los principios que inspiran la Filosofía. Me refiero a la práctica onanista del EgoSurfing esto es, poner tu nombre en un buscador de eso que llaman red y esperar el resultado para sumirse en una infinita y autocomplaciente somnolencia. Pero nada de nada, cada enlace me devolvía una y otra vez a este horrible sitio del cual parezco ser lo más sensato.
En el segundo intento al digitar Monteiro Lobato quedé paralizada frente al monitor:
” Uma boneca de pano com sentimento e idéias independentes”, que quiere decir : Una Muñeca de baño con presentimiento e ideas ardientes”
Paso a transcribir lo que de esta Boneca se decía:
” Naricita se levantó muy temprano para llevar a la muñeca muda al consultorio del Doctor Caracol. Lo encontró con cara de quien se ha tragado una víbora de cascabel rellena de escorpiones.
- ¿Qué pasa, doctor?
- Pasa que encontré saqueado mi depósito de píldoras. Me las han robado todas…
- ¡Qué tragedia!- dijo la niña, preocupadísima. Pero ¿No puede fabricar otras?
- Imposible. Ya murió el escarabajo boticario que hacía las píldoras, sin revelar a nadie su secreto. El infeliz ladrón sólo me ha dejado una, que no sirve para este caso porque no se trata de una píldora parlante.
- ¿Y ahora?
- Ahora es necesario una operación quirúrgica. Le abro la garganta a la muñeca y le pongo dentro un poco de habla – respodió el doctor, afilando su cuchillo. En ese momento se oyó un gran barullo.
- ¿Qué será? preguntó la niña sorprendida.
- Es el papagayo que llega declaró el doctor.
Como no encontrara las píldoras, mandó que trajeran un papagayo charlatán para matarlo y extraerle el habla que iba a poner luego en la muñeca. Naricita se indignó ante tal barbaridad.
- En ese caso no quiero! Prefiero que se quede muda antes que sacrificar una pobre ave.
- ¡No quiero! ¡No admito que se le torture! El Doctor Caracol quedó apabullado porque sin píldoras ni papagayo era imposible curar a la muñeca. Ordenó mientras tanto, que entrase el segundo paciente.
Trajeron entonces a un sapo en una carretilla. Tenía que venir sobre ruedas a causa de una hinchazón en su vientre. El famoso cirujano le abrió la barriga al sapo y le extrajo unas piedritas. Al mirarlas a la luz su cara se cubró de sonriras.
- ¡No es una piedra!- Es una de mis píldoras. Volvió a meter la pinza y saco otra. Y así hasta completar 99. ¡Había sido el sapo el ladrón del remedio maravilloso!… Su alegría era enorme.
Como no sabía curar sin las píldoras milagrosas, había temido que lo echaran de su puesto.
- Ahora sí podemos curarla- dijo, después de haberle cosido la barriga al sapo. Escogió una píldora y se la dio a tomar a la muñeca.
- ¡Trágala de una vez! Gritó la niña. Y no hagas tantas muecas que se te va a reventar un ojo.
La muñeca tragó la píldora y comenzó a hablar al instante. Lo primero que dijo fue: “¡Tengo un horrible gusto a sapo en la boca!” Y habló, habló, habló más de una hora sin parar. Hablo tanto que Naricita su dueña, atormentada pidió al doctor que le hiciera vomitar esa píldora y le diera otra menos fuerte.
- No es necesario- le dijo. Que hable hasta que se canse. Después que haya hablado unas 3 horas seguidas se calmará y hablará como lo hace toda le gente. Lo que sucede es que tiene charla depositada que debe expulsar. Y así fue. Habló durante tres horas sin respirar y lugo se calló.
- ¡Gracias a Dios!- exclamó la niña. Ahora podemos conversar como la gente y saber quien fue el que te atacó. Vamos, cuenta todo el caso.
La Muñeca se estiró entera y empezo a decir con su fina voz de trapo:
- Esa vieja gruñona me arañó la cara y me golpeó la cabeza con tanta fuerza que me dejó dormida. Sólo desperté cuando el doctor Cara de Col…
- ¡Caracol! ¡Doctor Caracol! Corrigió Naricita.
- Sí, desperté cuando Doctor Cara de Col me pegó un Lipizcón -replicó la muñeca caprichosamente-. – Se dice Pellizcón- dijo la niña y se metió la muñeca en el bolsillo. Notó que su habla no estaba bien ajustada. Comprobó también que era de genio obstinado, dura de entender por naturaleza, petulante y que pensaba respecto de todo de un modo especial, muy suyo…”
———-Fin Transcripción —————-
Aún cuando este increible descubrimiento me tomó por sorpresa al inicio. La Evidencia es clara e irrefutable. Enigma, misterio, biografía oculta, escritura autómatica, posesión, vudú y todas esas cosas absurdas que se desvanecen sometidas al rigor científico quedan como bien pueden apreciarlo en Cero.
No existe relación alguna entre esa muñeca que habla y Yo quien soy una simple muñeca filósofa, quiero decir, aprendiz de muñeca filósofa.
1. Jamás he sido muda y eso de píldoras parlantes aunque divertido me resulta inverosimil
2. Esa Muñeca podrá ser muy famosa pero -hay que decirlo- o ¿tiene muy mal gusto o contrató un pésimo asesor de imagen para ir vestida así, tan multicolor y optimista por el mundo?
Y Por último: Para quien mantega todavía cierto escepticismo, la prueba que lo aclara todo:
3. Yo soy Emilia, la otra poupee- boneca o lo que sea, dice llamarse Emília. Nada más que agregar
La oficina de investigación genealógica es requerida cada vez más por los ciuadadanos, los cuales experimentan un deseo casi infantil por conocer los nombres, profesiones y otros detalles sobre antepasados a los que hasta ese momento no habían prestado interés alguno a decir verdad.
Siendo la encargada de este Departamento compruebo cada día como el gobierno ha logrado despertar entre nuestros compatriotas un sentimiento nuevo y retrospectivo de la familia, teniendo a menudo el privilegio de presenciar escenas verdaderamente emocionantes como la que he sucedido recién esta mañana :
“Después de atender a una gran cantidad de personas que habían llegado hasta este lugar, ha entrado una delicada joven quien me explica su necesidad de establecer la lista exacta de ascendientes, ya que como según me señala prentende casarse lo antes posible. Tras entregarle el resultado de su solicitad la cual había realizado hacía un mes antes, se ha puesto a leer en voz alta y frente a todos la lista completa.
Después de cada nombre, apellido, fechas de nacimiento y deceso, vuelve a revisar una y otra vez las imágenes y las descripciones adjuntas. Observo como su cara, hasta entonces pálida e inquieta, se transforma repentinamente hasta lucir un aspecto cada vez más radiante y luminoso, mientras murmura “Mi abuela perfecta, mi abuelo perfecto; mi bisabuelo, perfecto…”
Bruscamente se vuelve hacia mí con la lista toda desecha y en un impulso de excitación delirante, ha gritado “¡Gracias, gracias! ¡Oh, qué alegría saberse el fruto de ascendientes de verdadera sangre pura!”.
Al salir me ha estrechado con fuerza y con lágrimas en los ojos ha dicho :
“¡Es la mejor bendición que ha podido usted darme!”
En ocasiones un hecho insignificante logra abrumarme. Me invade luego un sentimiento de ridiculez. Por ejemplo, observo en la cocina tantos platos sucios por lavar y noto que carezco de la fuerza suficiente para hacerlo. Pienso: Tal vez lo mejor sea matarme. Otras veces imagino que salto mientras el tren se acerca, pero tardo tanto en decidirme que cuando reacciono éste ya ha entrado en la estación.
El comienzo debió haber sido así:
Deseo comenzar agradeciendo a Mariano por enviarme tan hermosos vestidos y decirle que de ningún modo me he sentido ofendida. (¡Los argentinos, siempre tan gentiles!).
¿Rotten? No. Esta Fotografía me pertenece y tiene por nombre : El Beso (Le Baiser) .
La creación de una sola de mis fotos implica meses de trabajo, bosquejos y notas. Construcción de escenarios y la búsqueda de un tipo de modelo especial, los rechazados, los que por alguna u otra razón son vistos como diferentes. Exhibo entonces lo “maravilloso”.
El beso debe ser sonoro. Su sonido ligero y prolongado, se eleva entre la lengua y el borde húmedo del paladar, producido por el movimiento de la lengua en la boca y el desplazamiento de saliva provocado por succión.
