La decadencia puede ser descrita solo de modo decadente y así lo haré.
” Abril, 1900. Es Viernes Santo. He descubierto una extraña flor incrustada en mi pecho. Una flor tan singular que la propia naturaleza envidia y que todos se empeñarán en arrancar hasta mis últimos días”
” 1918. Julienne murió anoche como tantos otros a causa de la gripe española. Entré a su cuarto y me quedé largo rato contemplandola. Es ella, mi hermana mayor, el único ser al cual he amado. Ni Françoise ni Jacques, mis hijos. Tampoco Monique, la que fue por un tiempo mi esposa. Solo Julienne, vestida con el traje de su primera comunión.
“Desde niño, doy vueltas bajo sus faldas como una babosa voraz que va dejando a su paso un rastro pegajoso y ardiente. Ahí están por última vez sus largas piernas que intento juntar un poco. Refriego mi verga tiesa entre sus muslos hasta eyacular sobre su vientre plano. Entonces pienso:
Se ha marchado llevandose lo mejor de mí.
Algunos dicen que aquella noche fotografié su cuerpo sin vida pero no es cierto. Me dediqué apenas a cerrar los ojos. Cuando los ojos permanecen cerrados es posible observar lo que uno quiera. Se puede incluso engañar por un instante a la muerte.”
“Mi anatomía se ha convertido en el espacio donde habitan mis horrores más secretos.
Respiro con dificultad. Sumergido. Delimitado.
Son las horas en que la lepra se inclina .
Toda esta inmersión se desplaza sobre preguntas y deseos imposibles .
¿ Quien Soy? ¿ Cómo quisiera ser?.
Soy durante un tiempo la melancolía de una figura fragmentada.
Sin embargo, en ese intervalo el misterio se revela.
“Si todo es mentira yo mismo he de transformarme en una mentira.
Pero una mentira amplificada hasta el vacío. Y aunque sé que en este cambio avanzo hacia la ausencia, lo acepto. Porque deseo ir más lejos. Porque voy a precepitarme hacia el extremo del placer y el dolor, violenta y maravillosamente”
“De la contorsión a la mutilación me verán aquí estupefacto. De la mutilación a la genuflexión me tendrán de pies y manos atado. Saltaré desde el cuadro paranoico”
“Tiemblo mientras examino cada pliegue. Por debajo algo se insinúa. Una subversión. Un exceso. Inicio una exploración donde todo es asombro, sin prohibiciones ni medida. Nada en esto es artificio o copia. Si pudieran verme notarían el esfuerzo que invierto en cada prueba por reducir las distancias. Esas que me hieren. Esas que yo anuncio como malformaciones”
“Aquello que espero no es real por eso tarda tanto en venir.
Por eso me obliga a que lo sueñe como se sueña un delirio.
Observo mi reflejo. Sigo su contorno.
Entonces la excitación me consuela nuevamente.
Cuando alcanzo ese estado me habita un pulpo monstruoso”
“Erecto como una torre, su propia lengua se alarga para chuparse a sí mismo.
Se empuña para encularse pero no lo consigue.
Me inunda luego un odio inmenso por las dimensiones de mis piernas y brazos.
Tengo que apagar todas las luces.
Correr las cortinas. Cerrar cada puerta para así poder existir.
No hay en mí terror al límite.
No voy a esperar a que él me ahogue.
Saldré a su encuentro”
“Estimado Señor:
¿Me pregunto si es que acaso estará usted de acuerdo que no siempre el sitio más misterioso se encuentra ahí, bajo lo que la tela cubre?
Siendo de mi interés participar en su exposición le adjunto algunas fotografías que dan prueba del placer que experimento al admirar mis muslos enfilados en medias apretadas por finas ligas y que provoca surja la inmediata adoración de mi personaje.
Muchas veces sucede que me corro sobre la ropa mientras me introduzco el consolador y comienzo a inflarlo cuando está dentro de mí. Esto hace necesario que deba sacar las manchas y preparar toda la escena nuevamente.
Advertirá además la exagerada propensión que tengo hacia mi culo y mis piernas. Es que si hasta ahora no ha podido dejar de apreciarlas es simplemente porque son de un encanto inútil de evitar. ¿ No lo cree?.
Incluso le diré más. Le aseguro que si se atreviera a poner su cabeza justo en el medio de ellas y luego yo las volcara en diagonal, tendríamos como resultado un desenlace a lo menos fatal”
Su Lesbien Putan
Pierre Molinier
“Tras varios diseños fallidos he fabricado un aparato al cual llamo godemiche.
¡ Sí. Mi Godemiche Fetiche!.
A partir de sedas y medias comprimidas que he cubierto después con una tela especial. De este modo permito su preservación al tiempo que es posible lavarlo con muchisima facilidad.
Hago una perforación en el tacón del zapato para emsamblarlo con delgadas tiras de cuero que actúan como si de una bisagra se tratase. A medida que domino la técnica, varían en longitud, grosor y forma llegando incluso a poseer alguno de ellos hasta tres cabezas”
“El obturador y mi ano se abren con una sincronía casi perfecta. Penetran profundo hasta hacerme estallar”
Cientos de zapatos y lapices labiales. Enclaustrado por voluntad propia en esta especie de monasterio, mitad divino mitad obsceno.
Mi departamento se ha convertido poco a poco en un verdadero depósito de prótesis: brazos, cabezas, piernas, pechos y culos. En una colección interminable de espejos que abren el espacio tanto como lo obstruyen.
Si alguno de ustedes cruzara aquella puerta entraría de inmediato a mi universo de terciopelo negro. Hostil y denso. Atravesado por el reflejo de mi imagen que cuelga como una estrella absurda y fantástica.
“Trabajo, como y duermo rodeado de máscaras, maniquíes, suciedad, pelucas, joyas, libros, muñecas de cera, velos transparentes, cadenas, pinturas, botas, cuchillos, gatos, ropa y aparatos de todo tipo. Convertir el mindo en una Gran Burdel eso es lo que ansío””
“Antes me travestía para confundir y también porque me producía gran placer maquillarme. Ahora lo hago porque no me reconozco. Los límites entre el interior y el exterior se han desvanecido. El cuerpo ha explotado y lo que resta de él, se confunde en una mezcla putrefacta y viscosa”
Soy Mandrake Texti-cular. Todo ese juego de acciones y artificios con mi ano, con mi verga, tiende hacia un ideal androgino. Maculino/Femenino. En cierto modo lo he conseguido ayudado por la fascinación que ejerce sobre mí la atracción de unas piernas enfundadas en oscuras medias. O bien los zapatos con tacón aguja. Siempre altos, para tensar dolorosamente los músculos.
” Basta que dibuje, recorte partes y las una, para crear un tipo de bestia imaginaria. Una especie de ventrilocuo que bajo sus oropeles de hombre esconde la abertura propia de una mujer.
Someto mi cuerpo a ejercicios y dietas para incrementar su elasticidad. Sujetado por cuerdas, aumento la tensión, lo estiro hasta bramar, al borde del desgarro, de la completa destrucción.
Ya van a ser 18 días que llevo sin comer nada. Durante este tiemopo me he dedicado a tragar mi semen y mezclarlo con la pintura para abrillantar aún más los colores”
“Con algo de yeso pintado he dado vida a mi esposa imaginaria, una muñeca que me sirve de sustituto aunque carezca de movilidad, lo que es tan encantador como lamentable. Parece un hermoso muerto que sodomizo y me sodomiza al mismo tiempo. La he confeccionado con una cabeza giratoria, adosada a una estructura rigida que se prolonga hasta la midad del muslo”
” Ser hombre o mujer ya no tiene importancia. Así la carne no es más que una lesión útil únicamente para camuflarse. Para construir la anatomía que aún no llega”
” Mi ambición no es traspasar la linea de los géneros.
Mi ambición es destruirlos.
No me seduce batirme a duelo con los roles impuestos, sino dejarlos pasar. Ignorarlos”
” No me siento en absoluto inclinado a estimar que la sexualidad pura sea lo más esencial. El simple hecho de que se trate de un hombre o una mujer no me estimula. Sí, una pierna hermosa, una pantorrilla, independiente de quien sea su dueño logra siempre excitarme. Ante todo lisa. Sin vellos sobre la superficie, los cuales detesto”
Marioneta translúcida.
Barniz que se quiebra.
En su caja repleta de patas me enamoro de mí mismo.
Como una araña high teck tejo la red de otras perversiones.
Paso a ser lo que he nunca he sido, lo que siempre he deseado ser:
Una muñeca híbrida. Retocada y hermafrodita.
Un animal curioso cuya sonrisa trágica suprime el tiempo.
El apagón de mi pequeña alma. La noche con sus dedos de aire .
Sin avergonzarme, puedo escribir que me amo.
Que algo se entromete y se desliza por mi abdomen rumbo al orificio.
Desde donde vuelvo a tender la herida que nos mantiene separados”
Marzo, 1976.
“Hace más de veinte años atrás construí y fotografié una cruz que titulé :
Tumba Prematura. Tenía una bella inscripción donde se leía: Aquí yace Pierre Molinier, nacido el 13 de Abril de 1900. Fue un hombre sin moralidad. Inútil llorar por él.Ahora todo esa fingida ridiculez da paso a lo verdaderamente ridiculo.
Nunca busqué una apariencia amable para atraer ni un apariencia desagradable para horrorizar. Busqué solo un punto fijo a través del cual desaparecer, descomponerme.
André Breton dijo cierta vez de mí que yo era el Maestro del Vértigo y Vértigo es lo único que siento ahora mientras clavo en la puerta de mi dormitorio una pequeña nota, justo sobre aquel sillón Luis XV. En ella he escrito : Me llevo mi vida, la llave la tiene el conserje .
No hay miedo. No hay hay sangre. No hay nada. Apenas unas gotas adornándome una oreja. Les advierto. Será un acto que verán solo una vez: Preciso, inocente, casi infantil.
Contra cualquier cosa dicha, soy yo, soberano absoluto de mí mismo quien les afirma: Es esta la única fotografía suicida jamás coreografiada. La Fotografía de mi propia muerte”
Si su interés es saber sobre mí entonces mejor lárguense. En cuanto a El Perfume diré apenas esto: Escribir un libro como ése ha sido una cosa horrible.
El ¿ Quién la hora puede saber, Querida mía, cuando se enfría la sangre de un anciano?
“Mi niño
Esta mañana ocurrió por fin la anunciada visita de 
