Mis ojos sobre tu cara son olas.
Y mis manos cuchillos que iluminan amplios decorados de fondo.
Quería escribir que las palabras siempre triunfan.
Pero alguien ya había mecanografiado nuestra historia sobre la puerta.
Como un libro muerto,
con esas muertes que son para siempre.
November 3rd, 2006 at 11:10 am
Todo cuanto escribimos se convierte en epitafio.
November 4th, 2006 at 10:37 pm
si las palabras no triunfan, quizá el intento de una muerte eterna lo haga
October 9th, 2007 at 5:00 am
borred