Es un bello atardecer
para viajar al revés
Oh sí…!
une belle journée
para morderle a ese ángel los pies

Al entrar en la joyería Zagorski. Consuelo Bratz compra tres cápsulas de oro.

- Sin caja – dice, mientras las hace pasar una a una a través de la invisible cadena que rodea su cuello. Usa anillos en el dedo meñique y el mayor, muy saver-faire.

El señor de Bratz y no al revés, que es descortés, conoció a Consuelo en España. Él estaba allí, porque es el país donde había nacido pero principalmente porque odia viajar. Consuelo, en tanto, es francesa a voluntad. Al contrario del señor de Bratz su pasión es viajar, aunque pocas veces se aleje de Madrid. Las grandes ciudades, ésas que permanecen iluminadas día y noche, son su rostro. Su cuerpo, su piel cosmopolita y poli-ana-tómica. Atómica.

Su primer encuentro se produjo en una cena aburridísima. Fueron sentados uno junto a otro, se entendieron bien pese a los problemas del idioma. Él la llamó al día siguiente. Ella sin embargo, le contestó la misma noche tras despedirse. (Le fatigan las etapas y los preámbulos semánticos, prefiere la cirugía ambulatoria que permite dejar atrás el dolor de forma rápida y reincorporarse a la vida en no más de uno o dos días, casi el mismo tiempo que toma realizarse una nichoplastía). El resto es historia por conocer, por conceder escribiré más adelante.

A Consuelo la imagino por sus Campos Elíseos, faraónica, dejándose arrastrar por dos enormes osos lanudos, que alguien tiñó esta mañana de rosa pastel uno y mora tarta el otro, a escondidas, justo antes que ambos despertaran. El Señor de Bratz está sentado a la mesa de un local en mitad de su Heure verte, haciendo el boceto de un nicho hipoxxxico que espera construir, con el ojo siniestro levemente enfocado hacia la mesera. Con el otro, atropellado, de pronto, por una nube de tormenta en tonos pastel y mora – pero aún verde-. Seguida de un elegante tobillo que se va afinando hasta…

-Mon Dieu!, grita Consuelo – Zut Alors! El señor de Bratz devora la mesera de limón en verde de una sola mirada y sale disparado en dirección verde a la caza de los osos lanudos en frenética carrera. Después, un momento de tensión, cuando las criaturas cruzan peligrOsOsamente la avenida. Pero el señor de Bratz llega justo a tiempo y toma las correas enrolladas en los suaves guantes color malva en verde de Consuelo. Es entonces cuando ella mira los ardientes ojos café en verde del señor de Bratz. Se besan en mitad del ancho boulevard, la pierna de Consuelo se instala entre las de él. Rebanando la proxxxémica urbana para más delicia que escándalo de los trance-untes.

Ahora trato de pensar en Consuelo con un color de pelo distinto, y sus labios repitiendo:

Hasta disolver su imagen en un fundido de azúcar sabor verde.

Estimado Dr. Krinsky:

Fue sumamente amable de su parte responder con extensión, y tan pronto. Admiro a las personas, que como usted, parecen interesarse por las ideas de otros. Estoy segura que no tengo ninguna observación inteligente que hacer sobre su informe, salvo evidenciar – junto a mi ignorancia – la absoluta fascinación por esos “pequeños misterios” como los nombra en su carta.

Todo ese asunto de las atracciones y los orificios corporales: el hecho que las moscas se dirijan primero a los ojos antes que a la boca continúe hasta hoy siendo una incógnita. O la astucia de las larvas por alejarse del cuerpo y enterrarse para evitar así ser devoradas por otros insectos.(¿Coincidirá conmigo en que resulta imposible no sorprenderse?)

¿De verdad aún hay gente que le pregunta si los cadáveres producen gusanos?. Pienso que además de absurda, es una idea horrible. Como puede ver me he dejado llevar por mis sentimientos al escribir, confío en que no le importe, solo quería hacerle saber de un modo más formal, que creo es usted el gran hombre de la entomología. Su afirmación sobre la incompatibilidad que yo me encontrara al aire libre y presentara, sin embargo, fauna de encierro, ha sido finalmente lo que llevó a preguntarse si no estuve oculta durante algunos días antes de ser colocada ahí, junto a la carretera.

Tiene razón también, cuando señala que las mucosas secas perdieron hace tiempo su atractivo.

No se moleste en responder a esta clase de carta divagadora, porque nunca la envié

Atentamente
Sylvia Hunt

Especulaciones

21.20 Masturbarse, hacer espiritismo.
21.30 decir: “yo conozco el riesgo de mis silencios”
21.16 ¿ven? no es tan difícil retroceder el tiempo
21.27 ¿contornos del abismo? cuando la dramática bordea el efectismo.
21.34 soy leopoldo y loeb: “lo del niño una traveRsura, su muerte: un fataLismo”

Soy un melancólico. A los 6 años comprendí que no todos los seres humanos son personas. Si pudiera elegir, elegiría otra familia. En la mía había muy poca gente fascinante con la cual acostarse. A los seis años ya era triste, porque me aburría demasiado.

Su edad mental es de 13 años
(su cuerpo también)

No todo lo que escribo es oro
Ni todo lo que añoro es la muerte
No es amar un verbo en definitivo
No se conjuga esta noche en para+siempre

Ay lo sé
pero es que lo olvido

Por ser un “poetita cohete”, por eso te secuestran, por eso esta noche van a arrancarte un trozo de lengua.
¿Cómo es que sueño, tu cuerpo quemado, sin pies, tan oscuro?.

Y tú sonríes con esa alegría que deforma, que al hincharse se empaña.
Y yo nado hacia ti, como se nada en un espejo sin fondo.

La venganza es estar vivo

Para ir a cenar lo mejor
es Montparnasse
1849, calle Froidevaux:
la carne es suave,
y el precio un ofertón.

El sargento François Bertrand tenía una pasión extraña: prefería a las mujeres muertas que a las vivas. Durante la noche, se encaminaba hacia los cementerios. Levantaba pesadas losas, abría ataúdes de jóvenes recién enterradas para luego hundirse en secretos placeres. Será justo ahí, donde más tarde, caerá en una trampa que le tiende la policía, herido de un disparo mientras- como era su costumbre- trepaba el muro de la rue Froidevaux. Aquella vez, sin embargo, logró escapar. En su próxima incursión, su suerte, ya no será la misma.En junio de 1849, se presenta ante el consejo de guerra y es condenado a un año de prisión. Poco tiempo después de salir en libertad, se suicida. En un pequeño cuaderno que se encontró mientras se investigaban los sucesos que rodearon su muerte, aparece el registro detallado sobre el tipo de relación que mantenía con cada una de sus amantes. De se lectura, uno podría pensar:I. Que no se trataba de un amante en nada delicado y atento.II. Que al contario. Sí, se trataba de un amante delicado y atento- en profundidad y grado máximo- esto explicaría la razón que lo llevaba, por ejemplo, a desmembrar el cuerpo de una joven muchacha para luego dispersar sus pedazos por todo el cementerio.El necrófilo fue un personaje de moda durante el siglo XIX. En numerosas casas de citas, se podía encontrar una habitación que tenía características muy particulares. Todas las paredes estaban pintadas de negro, y sobre la cama, entre extrañas figuras, incienso y cirios, aparecía la silueta de una joven, vestida completamente de blanco. A quien habían empolvado y así hacerla parecer todavía más pálida. Sus ojos muy cerrados, sin respiración aparente. Pero esa alma no reposaba, más bien se diría que esperaba. Siendo no pocos, quienes previo pago, concertaban con exagerado entusiasmo la inmóvil cita.