Iluminada la piel en círculo solemne. Sin movernos, apenas un flote. La primera descarga arrastra la noche, al vacío. Tenemos un electrodo implantado en la espalda. Enviado el primer impulso se pierde el miedo a la mutilación.

Nos apartamos, porque nos hacemos más intensos, sordos, mareantes, rabiosos, pulsantes, roedores, lacerados.
Nos apartamos, porque nos hacemos más vivos.

En este Paraíso Ortopédico los diaZ no pasan. Oscuro, nuestro vuelo es compartido, de luz minado, disimulado. No cede el dolor pero como nos eleva. Acecho y doble contraste.

¿Está usted recién amputado? ¿Ya decidió que hará con el resto?

Escribe McGill en su cuestionario del dolor:

Me hace retorcer
Es como una aguja que me atraviesa.
Un puño cerrado que fuerza.
Una araña estrujándome el pecho

¡Vamos a afeitarnos la mitad de la cara!
¡Vamos a peinarnos la mitad de la cabeza!
¡Vamos a secarnos la mitad del cuerpo!

(Si se enfría un animal hasta el punto de congelación y luego se le reanima bajo una lámpara gigante, se comprueba que la memoria y sus recuerdos no han sufrido desperfecto alguno)

En la sala comienzan otra vez los gritos.