Toco.
Las notas mentales al borde del aire que pasa.
Las pausas cuando el silencio se mueve.
Los golpes balanceándose entre las teclas.
Los párpados de una audiencia que bosteza.
Los dedos como gritos, que saltan y sobre el público se suicidan.
El sueño de una música suave, allá tan lejos.
La cadencia de otro viento triste.
La pérdida de tu Enero, de la eternidad de repente.
La voz de una marioneta sin aplausos.
El vuelo de un pájaro que no encuentra el cielo.
La soledad que nadie explica.
El Nicho donde la poesía se escribe sola.
El beso varón dado entre las sombras.
La partitura en blanco de nuestra autopsia tibia.
El hemisferio “mordiendo las estaciones de tu carne”.

Toco
Para olvidar que más abajo eres tú quien todo lo sostiene.

(Si dices que estoy fabricando un personaje, para vestirlo de mito.
Responderé: “la probabilidad de la asfixia, es el collar de donde cuelgan todas mis palabras” )

1. La gente común no se suicida por una sola razón. Se suicida solo una vez.

(el poema del doctor, su recetario sin fin de escritura delirante)

2. Y los oiré murmurar: lo tenía todo; excepto alguien que le dijera: “Ya no eres tan joven y estás cada día más gordo”

3. Lo confieso: debo ir atado a algo para no levitar.

4. Y seré inmortal, porque come/rán de mi cadaver como/un poema.

5. ¿Gusto por lo perverso y lo grotesco?

6. No sabía lo que era el negro hasta que me acosté con uno.

¿ Y si deseo una corona brillante, preciosísima?.
No es por vanidad que pesa mucho - es para dejar ciego a todo el mundo.

7. Un día de estos voy a pararme en mitad de la calle y me observaré pasar.

( Estoy escribiendo algo horrible porque se me encarnó una- a- una-cada -uña
como un abismo)

(Estoy afuera y sopla. La cara pequeña seca baila su romance de difunta y desenfoca. El viento, todo nace de ese viento, que barrerá cuando yo tambien entre hojas muertas me arrastre)