“La alegría de imaginar un cuchillo que gira clavado en mi corazón”

“Mi fuerza no da ya para una frase más. Sí, si se tratara de palabras, si bastase colocar una palabra y pudiera uno apartarse con la tranquila conciencia de haberla llenado totalmente de uno mismo.”

“Por fin doy con “estigmatizar” y la frase adecuada a ella, pero no dejo que salga aún de mi boca, con tanto asco y tanta vergüenza como si se tratase de carne cruda, carne cortada de mí mismo (tantos esfuerzos me ha costado)”

“La tensión que se me pone a menudo en la mitad izquierda del cráneo; la siento como una lepra interna que, si prescindo de los aspectos desagradables y me limito a observar, me produce la misma impresión que cuando veo la sección transversal del cráneo en los libros escolares, o una disección casi indolora, en vivo, en la que el cuchillo, un poco refrescante, cauto, que se detiene y retrocede a menudo, y que a veces descansa, va cortando membranas finas como el papel muy cerca de sectores del cerebro en plena actividad.”

La Rastra… Al vibrar, rasga con la punta de las agujas la superficie del cuerpo, estremecido a su vez por la Cama.
El oficial invita a observar cómo va tomando forma la inscripción sobre el cuerpo: Cada aguja larga va acompañada por una más corta. La larga se reduce a escribir, y la corta arroja agua, para lavar la sangre y mantener legible la inscripción.

Estamos parados una vez más frente a la mujer completamente blanca. Allí es donde cada día, después de clases, hacemos nuestra ceremonia. Mi primo se concentra mucho. Cruza los brazos y gira el cuello de un lado a otro, tan rápido que parece como si tuviera más de una cabeza. Lo miro y él la mira, y todo el misterio gira entorno a esa mirada.

- ¿Qué le pasa a ella hoy?- pregunto - mientras intento correr un poco más la pesada tela. Después de un rato no insisto. En el reflejo de la vitrina puedo ver que Julio está llorando. Entonces me llevo una mano a la boca porque eso debe hacerse cuando a uno le revelan un secreto. Saco un cuaderno y escribo:

Yo te he visto siempre como sólo se ve aquello que se adora.
Yo te he oído siempre como si fuese imposible dejar de creer en ti.
Yo te he buscado siempre como se busca a quien cuya sombra nos arrastra.
Yo te he deseado siempre como se desea al que se sueña a toda hora.

SyncDirector: Marco Brambilla

Balcan Erotic Epic Marina Abramovic

Estoy mirando hacia la fisura inmensa.
Veo algo que pasa.
Un otro yo menos distante.

Se cierra el tiempo a la rebelión de los ciclistas.
Al porvenir de sus piernas rasuradas
que llevan tanta prisa.

Les sopla la mirada una fuerza que se ahoga.
La persecución inmovil de un recuerdo,
oculto justo ahí, bajo las baldosas.

Habría que destruir la velocidad que todavía nos arrastra.
Habría que destruir todo.

Los días de lluvia, también los bellos.
Esa luz que baila.
El ruido, los muertos, los recién nacidos.
Las noches de espera, las mañanas, los amantes.
Las confesiones, los sordos.

Habría que destruir la velocidad que comienza a borrar tu rostro.

(cortada el aire solo queda un punto muerto)