Es largo el examen de este túnel.
Escribir, escribir, para hacer viajes interiores, que me liberen.
Descenso mutilado al fondo de mí.

Un eco, él entra.
La rígida postura se abraza a la conciencia.
¿Reconoce usted la fragilidad en estas glándulas?

No se duerme.
No se sueña.
Veo la noche en cada ventana.
Veo como la luz se agrisa y choca,
porque la altura es otro muro incomprensible.

Ephedra y cínica.
Soy un de Sartre®.
Cadáver en miniatura cuando la sustancia declina o
curva de ojos para sujetar un rostro.

Henry Cotton concluye su examen y dice:
Los dientes son ahora un desierto (tu mal viene de adentro)

Y sin embargo, intacto.
Y sin embargo, abierto.

Atornillado a ese fondo, completamente quieto