30/01/2008, Chile: On his holiday, while nothing happen in the country, ex Chilean President
Augusto Pinochet permitted jounalists and photographers to view his morning exercise at a summer spa residence on the coast at Vina del Mar.

Image: © Buttman

En la silla de su ruptura, la fractura se estreme/ce. Se hace tierna y dura

Componer una fotografía no es lo mismo que comenzar a escribir una historia: Es escribir toda la historia de una vez.

Estas personas que aparecen en las imágenes me son conocidas porque alguien ya me ha contado su historia. Y la historia no es otra cosa que negar, que negarnos. El negativo, es la placa que fuerza el pasado, hasta adquirir el aspecto que cada uno desea. Entonces, todos nos convertimos en historiadores.

¿Y el positivo será luego la memoria?. ¿Qué es finalmente la memoria?. ¿Devaneos de imbéciles que no se han hecho cargo de olvidar?

Como mal historiador yo escribiría:

- En esa cara hay algo trágico
- Me parece grotesco e intolerable
- Estoy convencido de su carácter maléfico
- la técnica es brillante más no original
- Parece justo ahí, dividirse hasta el límite
- La luz cae sobre ella como una sinfonía
- Un aire de banalidad: lo superficial también pesa
- ¡Miren ese acercamiento! contemplativo y patético
- No digo que su vida no sea triste, por el contrario, preferiría otra aún más siniestra…

(Los museos como las fotografías, son una idea absurda y elevada del hombre)

Carl Newton Mahan, 1929

I’m going to shoot you!

Parca y solemne
humilde y compleja
experta e primitiva
prevista e intrevista
chupada y escupida
libre y privada
se exceptúa del capicúa
sola y acompañada
bañada de sombra
seca y sobada
seta y hongo
palpita fría y escasa
lunática y febril
sonámbula de su propia luna
gula inhibida
perenne como un pene
perpetua como un higo
la hermafrodita

Indeed, by Nicho

Daniel Nicoleta, 2004

Y comienzo

Tú dentro de mí
Yo, la mano de Sarah Nelmes

La fascinación por los otros. Linea imprecisa de vida entre el fenónemo que se apaga y la sombra que comienza. Lo falso que apacigua. El engaño: única apariencia verdadera, cuando nuestros tiempos no se tocan porque no se alcanzan.La historia de los otros. El atractivo en lo que está muerto, su bruma gentil y liviana, en nada se parece al esfuerzo que demanda lo vivo. No hay nada real que hoy me importe…
La sombra de los otros

Celebro la exhibición pública de mis pasiones privadas. Mi alma de barnum, mi anatomía de pequeño grand guignol, no admitiré que niego nada, incluso la piscina pederasta donde aquel pez se baña, porque bajo toda el agua los muertos se tragan también los susurros.

Lejos de mis lamentos
a menudo el tiempo
es mucho tiempo

Sonda en mano
deshueso, no temo
Junto al lavabo,
de tus te amo
tomo cuidado

¡Y ustedes, pueblo de Salpetriere!. Idiotas, locos, histéricos, son argumento sin contraparte. Todo decae, se fatiga, no tiene más esperanza el género humano. Ahora bien, para crear la nueva raza, desaconsejo el uso de infantes: son malignos. Comen demasiado, apagan todas las velas.
A la obra pues jóvenes atletas que con los años el músculo se vuelve avaro y el cerebro costoso y raro.

Voy a cantar el cancionero completo de Robin Sharpe, aunque sea infantil, aunque de nadie sea esta noche, yo un niño – cantarlo en silencio- , y sobre la frente extravagante de Nannetti, escribir:

“Querido cielo, no me esperes”