Tengo una nueva pesadilla. Estoy acostado, cuando repentinamente unas arañas gruesas comienzan a subir por la sabana. Algunas son demasiado gordas, caen al piso, y se rompen. Con las manos machaco a las que se acercan, pero las rotas aparecen otra vez en las esquinas, (también en mí) y, lo que es peor, no quieren parar de crecer. Se hacen tan grandes que rompen el bozal para comerme despierto. Eso es de una suciedad totalmente condenable

Hoy he escrito sobre la tierra “el infierno se reúne bajo mis pies”. Cuando estoy en la cueva me visitan los niños más hermosos de la historia, todos desnudos y de igual tamaño (es mentira que la oscuridad se encuentre llena de espacios en negro, todo brilla).

Detrás de casa la montaña se inclina como una cabeza en un cuerpo. Abajo, al interior de ese cuerpo, es que camino y me arrastro. (La montaña en invierno, no puede alimentar las plantas, debe matar incluso a sus propios hijos)

Nunca fui como los otros niños. Yo mismo encendí la caldera de la bruja, en la que ahora me cocinan (como alimento que a todos repugna)

Encajono aquel sueño de mi madre abandonandome en el bosque. Lo dejo en el refrigerador de nuestra carnicería. ¿Sienten como su respiración se enfría?

Este miedo es lo que soy. Y debo escribir sobre esto, porque tú no sabes exactamente lo que soy. Yo sé que en el acto de la confesión, la verdad se hace imposible, la memoria carece de rigidez, crea pasajes delirantes, fisuras donde el acto cometido se pierde.

“Cerca de la casa hay un bosque, donde vago casi todas las tardes. Mi madre está siempre detrás de aquel arbol, gritando : ¡Jurgen, Jurgen! ¿Dónde has estado?”

Todo mi vida; los golpes, las súplicas, será un mal recuerdo o su mancha. Un archivo forense, gigante e inquieto, marcado con fechas, nombres, muertes, y el detalle de cada crimen. Que aun sin ser más, sabrá alcanzarme, con sus repeticiones a mi todo.

Camino a esa cueva, las imágenes una a otra se devoran. Donde había miedo ahora hay deseo. Un deseo en acelerada compulsión de cuerpos y entrañas. Entonces, la cara de ese niño a quien ahora arrastro cambia, ya no es la suya, es la mía. Confundida en el pánico, se vuelve más hermosa. Pero esa cara no me reconoce, cae en la oscuridad que gira, en un insoportable abismo.

Soy frágil y cruel, como la evidencia que se descubre en el amor. Tanto silencio y el polvo a punto de cubrirlo todo. La marca mortal del recorrido, también señala el fin que se acerca. Hundido en mi propio grito, empujo la otra herida.

Apresuro el destino de éste animal, repitiendo mi nombre, cuando el eco que aquí encuentro, se vuelve la única linea fiel para iluminar la sangre que poco a poco, comienza a detenerse.

Nadie sabe dónde reside el alma -si reside o ríe. Aunque quizá las personas retratadas sí.

¿Tiene algún nombre la felicidad, la tristeza, concentrada en punto de luz sobre el centro de esos ojos negros?. Y es que las fotografías son como los amantes que se consiguen en los parques, en las estaciones de metro: nuncan llegan a concretar sus promesas. Están ahí, inmersos, pero inacabados, con aspecto hipnótico y ausente, atentos al disparo de nuestra mirada, que confunden con flash. Que los carga de una vida que no existe, como vampiros pero a la inversa, condenados a ser vistos para siempre.

Contorsionistas y enmascarados. Pedófilos enjaulados, millonarios como santos que prefieren el encierro. Animales junto a homicidas, homicidas junto a sus padres. En las revistas, en la tele, desde lo alto: juegan golf, se suicidan, o sueñan.

¿Acaso estaban muertos antes de entrar? ¿Y por qué siguen insomnes, algunos levitando bajo el agua, mientras el último niño cierra sus ojos.?

(porque ellos se cierran en nuestros ojos)

1905 Un hombre -previo pago- , se dispone a realizar el primer viaje a través de un ventilador.

1940 Chicago, Ethel Rice es arrestada por su actitud “demasiado” masculina.

(sí, ella decidió que esa noche iría sola al cine)

1947 La señora Shellfo no recuerda que hace dos horas estranguló a su hijo.

Lo envuelve una vez más en su pequeña manta

(”está dormido…está dormido…”, es lo único que repite)

1947 John, - cinco años- levantó durante todo un día a su elefante Jimmy, demostrando ser el niño más fuerte del mundo. Convencido que esta proeza le aseguraría la fama, se olvidó de su masscota, la cual terminó perdiendose entre la espesa niebla que siempre dejan a su paso los periodistas.

1949 Justine cansada de la felicidad, intentó un elefanticidio. Jimmy, en tanto, se convirtió gracias a esto, en una celebridad. Por años, sería el elefante preferido de todos los niños (de ellos diría más tarde a su biografo “son la segunda cosa más idiota en la escala evolutiva. Superada apenas, por el hombre, ya en estado adulto”)

1963 Rescatan a léon que - más por curiosidad que por acccidente, quedó encerrado en la jaula de una divorciada.

1985 Britney Spears rompe para siempre su amistad con Felicity Porter, la rubia sentenció:”Perdona que te diga pero ya no eres mi amiga. (chico y chica, sic.). Fue el inicio de-sus-de-cadencias, y- de otras cosas.

2008 Viajo un rato, pero reanudo pronto la lectura de mi alma-niaco.

Dejo un album con otros “momentos estelares de la humanidad”

(no dejar la mirada abierta)

(2002)
83 minutes

Comenzamos otra obsesión: Jurgen, Jurgen, Jurgen Bartsch en su oscura cueva. Pero ya es tarde, o muy temprano, para continuar con él. Por Ahora, dejo esta película basada en cartas y documentos que Bartsch envió a Paul Moor, y que luego intentaremos exhibir…

(un poco de paciencia… que ya descarga- vale la pena-)

File Size: 7 x 100 MB
Type: Avi
Idiom: German
Subtitles: English
(Archivo adjunto: Subtitulos español por Funky

Password: jurgen

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Eso. Se Agotó el espacio anterior y su aire blogsomiana. Entonces; necesidad de “aires nuevos” (respirados, cristalizados, aires difuntos: aires donde el vaquerito porno - vaquero-porno-elegante-tan-elefante, se enfunda).

Por supuesto, nada nuevo vendrá. Continuaré siendo el ciclista de una misma órbita, reptil y repetitivo; de piernas cortitas, así bien rasuradas.Hace unos días el Señor Importante me pidió textos más largos (textos que por cierto no tengo y dudo escriba,- mis temores eran justificados; no era necesario acostarse con nadie-). La historia se hacía muchísimo menos fascinante con él y su hermana sentados a la mesa.

-Hay asuntos que discutir… -dijo.

En suma, nada de lo presentado sirve porque ya está publicado en la red.Nos encontramos la siguiente noche; un chico se acercó y metió su mano bajo la toalla ( la misma que lleva Cristo cada vez que lo crucifican). En los saunas casi nadie habla: no cabe duda que el índice de obesidad es lo más democrático que existe; aumenta con igual simpatía entre heteros y homosexuales. Después de masturbarse un rato, la figura larga guiada por una mano compasiva y experta , se perdió entre el vapor. Esa noche superé la meta de 12 minutos de tolerancia térmica que había establecido cuatro años atrás.

Es verdad que Blogsome no ofrece más espacio y que cualquier día por una imagen o tema ( o la benevolente acción de algún lector como “Soledad aka Mariana”) se elimine todo. Además, literalmente, ya no cabe nada más en mi computador. Tardo mucho en actualizar, y no siempre tengo ganas de escribir el “bonito texto” para acompañar la “bonita foto”.

Las cosas me entran, y las cosas quieren salir. Documentos, extractos, perfiles, escenas; los efectos secundarios, la fotografía de Jurgen en su cueva, recreando para la policía y la prensa su último acto de magia (Jurgen, sobre él hay mucho deseo por venir).

Porque las cosas entran y las cosas quieren salir, tengo ganas de hacerlo sin austeridad, con prisa, a mucha prisa

Y en la mitad de un suicidio alguien se arrepiente.

A quien me acompañe, yo voy…

Y sin embargo, después de haber intentado embalsamar en cada frase, mi yo desnudo, mi yo disfrazado, comienzo a vacilar.

La escritura es una buena excusa para quienes se niegan a crecer. Quizá parezca rídiculo (no podría ser de otro modo), pero creo que mi ambición de transformarme en un enano, se convierte poco a poco, en una enfermedad incurable.

Doy vueltas por la casa, los muebles -incluso el gato- me parecen gigantes y monstruosos. ¿Cae el horror de las dimensiones, sobre ellos o sobre mí?

Empeoro. Cada vez que sonrío la boca me arde. No quiero ver a nadie y quiero ver a todos al mismo tiempo. Podría saltar de la cama o la ventana y ni siquiera notar la diferencia. (no despertar, tampoco ayudaría a esclarecer si fue lo primero o lo segundo)

Son las diez de la noche y continúo midiendo 1.69 centimetros, cada uno de los cuales se masturba sin lograr recordar la imagen que inició todo el ejercicio. Me toco entero, esperando descubrir un lado más en mi cuerpo. El crecimiento de otra extremidad, que disimule las partes que faltan.

Mi cabeza se balancea sobre el borde la cama- imagino que estoy a punto de ser decapitado, pero nada ocurre. Observo el techo mientras con los dedos busco una hendidura, una protuberancia, pero solo hay más de esa piel lisa y parda. Empiezo a masturbarme nuevamente. Estoy vacío, apenas una secreción acuosa, casi nada.

“La música hace mal. La música viola el cuerpo humano”

Señala Quignard en su manifiesto “El odio a la Música” que ubica la perversidad de esta, justo en su origen. Una reflexión sorda y violenta sobre el imperio de los sonidos y su maldad, que va desde una caverna en la prehistoria con un hombre imitando el sonido de los pájaros para atraerlos y luego devorarlos, pasando por el canto impertinente de aquel gallo justo cuando Pedro niega conocer a Jesús (no confundir con Cristo, ya lo aclaró Madame Blavatsky) . Hasta llegar a Simón Laks, quien ejecuta bellas melodías mientras una fila de hombres flaquitos, desnudos-casi todos calvos- avanzan sin prisa hacia cámaras de gas perfectamente diseñadas, y de factura alemana -o debo escribir “germánica” - (porque Madame B, no dijo nada al respecto)

El autor observa como Ulises es atado a un mástil en la isla de las sirenas (sin duda el pasaje menos interesante; siempre es posible ser atado a algo peor)

Quignard será fascinate, odioso, rudo, francés y original. Pero no lo suficiente como para modificar la tragedia de nuestros heroes.

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Un hipnótico poema (12) de la señorita Erica Jong; femina feroz - como odiaría lo de señorita-, sensualmente musicalizado bedroom music in a not-yes sexual way.

Un par de covers a tener en cuenta (02- 07). Letras non sense con mucho sentido (11) ( incomprehensible phrase that may or may not to be essential for the understanding the song). La nueva dupla Gainsbourg-Birkin (10) .

Todo el resto a descubrir: música odiosa, sin duda.

Track List:

01. Alvarez & Heppner - Vielleicht

02. Biba Binoche - Je suis venu te dire que je m’en vais

03. Gabin - Mille et une nuit des desires

04. Koop - Islands blues

05. Mandalay - Beautiful (7- Canny Mix)

06. Marianne Faithful - Sex With Strangers (Sly & Robbie Dub Mix)

07. Pascale Borel - Into The Groove

08. Plastic Operator — Why Don’t You?

09. Schiller - I Feel you

10. The Lovers - La Degustation (magnum version)

11. Touch and Go- Tango in Harlem

12. Vanessa Daou- Near the Black Forest

13. Vive La Fete - Exactement