Los juegos que más frecuento, me proporcionan cierto alivio. Pero no alcanza. La imagen se queda ahí, cercada por esa tranquilidad un poco inútil que levita sobre el cuerpo de los muertos.

Porque nuestro verdadero juego no era éste. Por eso nadie lo nombra, y a él regresar jamás podremos.
¿Sucedió siempre de este modo, la niebla junto a lo viviente, el aire soplando la orilla de otro aire?
¿Qué misterio es el que pudo unirlas?

¿Con qué propósito hizo su entrada la luz en este cuarto, mientras yo seguía bailando, y mi última respiración empañaba el movimiento de un sueño que jamás volvería a ser sueño?

Tus cables blancos shockan la entrepierna

Tus cables blancos para coser mi mundo en fluorescencia

Hay cosas aquí con los ojos:
Una mujer que no se habita, una desnudez que no se soporta,
una presencia horrible a la cual nunca se podría amar,
una fascinación mortal constante,
Y al límite, y más allá incluso, un hombre inacabado.
Fiel, exactamente en todo, excepto en su estructura.

¡Yo, la asesina de su otro uno mismo!
Su cuerpo que dentro de la oscuridad se abre en venganza doble,
tan distinto como si la sombra de uno fuese el lado más resplandeciente del otro.

Entrar a su dominio: apartado, prohibido, apetecido. Ajeno a las leyes que lo censuran, atarse de cicatrices, volver a la marca, dibujarse a oscuras para uno mismo, nada más que para uno mismo. Recién entonces el aliento se quebraría, volvería a ser lo que siempre quiso: soplo estático, moho eléctrico que de la boca surge, violentamente, casi sin darnos tiempo.

Porque el juego verdadero aparece así, cuando nadie lo espera, sin que nadie lo sepa.

Lejos, nada detrás de mí y nada delante

Solo un calor distinto a todos

(Quemados por el interruptor… somos puertas cerradas gravemente, voltaje abismal, voltaje carnívoro)

¿El ojo ha dejado de ser o continúa siendo?

Estoy preguntando, de nuevo: ¿Quién ha traido tanto silencio?