Frente a mil ojos todo es menos de lo que aparenta.
Porque el misterio roba de su propio aliento.
Se ahoga dentro de sí mismo,
como si tratase de imitarse
en el centro de un paisaje transparente.
Entonces la pupila excede al amo.

Algo falta en mi enciclopedia de trajes y venenos.
Las drogas de la noche no son las palabras, es el silencio.
Nocturnamente afectado, de lo imposible y lo posible,
me arrastraría a donde sea, a parte alguna,
salvaje, para escupir esta gota de aire.

Pero tu nombre es de otro mundo,
cuando todos los mundos han sido nombrados.
Y te imagino más hidráulico de lo que realmente eres.
De nuestro deseo hecho en plástico inolvidable.

Pasa la fiebre, pero vuelve… a
¡Qué la piel se cierra de golpe solamente, fuera de nosotros!

(Ahora los ojos se abren y es de otro modo, rígido el músculo, los gusanos se resignan a la adoración de una flor muerta)