Entre dos territorios permanezco,
allí mi nombre nadie lo lleva.
En la sombra donde las luces hilan
todos siguen la velocidad de su propio luto

¿No es un hombre, pleno de sonambulismo la poesía?
¿No es el acto de colgarse a una frase sin entorpecer en nada su orden?
Tender las líneas, prepararlo todo, mientras se gatea así, erecto, un poco ridículo.

¿No es nunca interpretar no reconocerse en el desprecio?
¿Nunca suicidarse no haber nacido y de todo sacar la alineación de una metáfora incierta?

¿Qué permanece de la poesía cuándo el yo se retira?
¿Puede acaso seguir, reanudar la experiencia?
Demasiado se desea comprender a medida que se eleva.

Numeré cada encuentro: tablas, cuadernos, listados.
(hoy, cualquiera puede tener, fabricar su historia)
nada más fácil alcanzar la palabra que sale de nuestros labios.

A veces,
pasaba una boca insignificante
pero la cuenca revelaba falsos dientes,
de otro era

Gemía afuera un cuervo,
el primero salía de su arco.
¿Pero cuánto tiempo dedican al terminado?
Ya nadie se lanza al infinito

Suspendido a tu sexo
a mi felicidad afectada
hoja de la infinita tierra, soy
No se mueve ya en la cumbre,
no se mueve ya y las nubes pasan de largo
Subo a tu sexo a
la blanda persuasión
en hoja tensa,
voy

¿Tienes firmes los ojos? ¿Ah sí? yo también,
Si los cierro, veo dos caras encantadas

Era la noche todavía
para alguien
Era la lentitud de las venas
y la herida de envejecer
que aburre y las horas que fingían deslizarse

Y hacia el caos
Y hacia el fin
era yo quien te llamaba