En el gas frío, me gustaría cerrar los ojos, balancearme extrañamente. Dormirme entre fantasmas. Esperar mi turno. Contemplar a Dios sin creer en nada y desde su túnica cobarde soltarme en ritmo cardiaco y perfecto.

Cuando el cielo más profundo sea un vacío de palabras, escritura fumigada bajo el humo de los signos o catedral de niños alegres también ciegos. A través de ellos y sobre ellos, la inocencia torturada a cada soplo.

En la arquitectura del aire me gustaría traicionar la respiración de este eco.