El movimiento mortal inventado en la puntuación del sismólogo, sobre las casas, las cuevas y los mataderos. En todas partes, de arriba abajo, el terror abierto, las bestias tiemblan.

Todavía no tenemos noticias de si otras noches. Todavía de si agua o más hambre. Ni un rumor de inmovilidad, ni mucho menos.

En un bosque de rostros, los ojos se inflaman. Ya comienza el grito de las horribles victorias, los saqueos, el montaje pixelado de las cámaras, la inauguración de un mártir.

Un niño del mar regresa. En el cuerpo trae las preciosas escamas.

En una caja de piel al fondo está  tal vez mi cuerpo, y todo lo que quiero es que no  funcione.

He aquí la investigación invisible que  sigue a mi enclaustramiento

El músculo nos encierra, no voy a decir nada.

Tengo los ojos abiertos, en la punción de las violentas vigilias

Todas las máquinas de hablar, en formol ceremonioso.

Te abrazo y me acuerdo de ti como si no estuvieras.

Lugar sellado o todo lo contrario

En el trayecto del dolor

Ni ronquido, ni vapor, ni órgano que aumenta de tamaño

O artefacto brutal y vibratorio que aparece, sin embargo.

Ni avance espinoso, ni ardiente mal sobre todo.

Tampoco hilo de saliva que fluye en torpe enrollamiento

En una caja de piel al fondo

Sólo tu imperfección de excelente factura.

La vida es un lugar donde la gente muere

- El niño matarife de lirismo sorprendente, es el resultado de la falta de comida. Por eso de los animales y las flores ofrece solo su cadáver.

- Al interior del cuerpo sigue uno vive. Después de tu voz, no sabemos.

- Yo no vivo en el pasado, pero vivo con mi pasado.

- Llévame al final de los otros, que me aburre el comienzo de la historia. Llévame al final de los otros para volver desde más allá del conocimiento.

- Siempre llevo conmigo un sentimiento de fracaso que me acompaña, y a decir verdad, no quiero dejarlo ir.

- Cuanto más las cosas parecen haber mejorado para mí, más sobrecogido de confusión me siento.

- Los espejos se están volviendo cada vez más crueles, quizá por eso tengo muchos.

- La muerte de las cosas es una contradicción tan absurda como hermosa.

- El aire otra vez ha llegado, siempre excesivo. Con sus trampas secretas para que las cosas más bellas se desvanezcan.

- Sé que no hay esperanza. Así que incluso si no hay nada, ser pesimista es ser al menos algo.

- El universo de la locura no deja de fascinarme.

- La idea de la confesión, ya sea ante un psiquiatra o un sacerdote, me aterra. Mis dudas, mis emociones son lo único que de verdad me pertenece.

- Las últimas frases jamás me parecen suficientes.

- Estar destinado a repetir incesantemente lo mismo; las mismas obsesiones, la neurosis, los mismos deseos, es algo que no me asusta en lo absoluto.

- Quiero escribir la menor cantidad de palabras. Es difícil para mí dar una justificación a cada cosa que escribo.

- Mantengo un deseo profundo y desvergonzado de ser un voyeur “eternal”.

- A veces tengo la sensación de estar muerto por algunos días.

- Para mí el optimismo es inútil. Me desconcierta porque  parece siempre desorbitado de la realidad. No quiero dramatizar, pero creo que desde que nací vivo bajo este mismo estado de ánimo.

- La tristeza es tan valiosa como la alegría. Además, ha servido por largos años,  para llenar los estómagos de una  gran familia de artistas.

- Expresar oralmente mis ideas es una tragedia. Esa es la razón por la cual escribo.

- Pocas veces me siento solo. Siempre estoy acompañado por el pensamiento.

- La infancia es incurable. Sus lesiones continúan indeleblemente grabadas.

- Lo que más me perturba de los niños es su crueldad. Aún así hay quienes insisten en su inocencia.

- Definitivamente estoy en desacuerdo con las leyes de la vida cotidiana.

- Escribir tiene que ver constantemente con pasar la frontera de la normalidad. Al mismo tiempo, uno se ve enfrentado a la paradoja de ocultarse y estar expuesto en el centro. Es una elección ambigua, que violenta la timidez.

- ¿Por qué digo “yo menos que otro”?

- ¿Y el amor? El fenómeno más inaccesible de los que existen; mezcla de horror y euforia.

En el gas frío, me gustaría cerrar los ojos, balancearme extrañamente. Dormirme entre fantasmas. Esperar mi turno. Contemplar a Dios sin creer en nada y desde su túnica cobarde soltarme en ritmo cardiaco y perfecto.

Cuando el cielo más profundo sea un vacío de palabras, escritura fumigada bajo el humo de los signos o catedral de niños alegres también ciegos. A través de ellos y sobre ellos, la inocencia torturada a cada soplo.

En la arquitectura del aire me gustaría traicionar la respiración de este eco.

Testrabismo/Me retracto/Pero Vuelvo

Escribo las negras pulsaciones, sombra en medio de tus sombras, cuerpo cerca de tu cuerpo. Escribo el trazo electromagnético de tu cerebro, la longitud  de un mamífero que a mi lado se duerme. Escribo para imitar al hombre inclinado sobre el tiempo que no se encuentra.

No son las mismas resistencias, nunca.

Cada cual a su propio salto.

Aire secundario.

Distinto a  todos, muy único.

Inducidos por el flujo,  sin alma ni fantasmas, avanzamos frente en llama. Desde el fondo de la noche: cámara torsional, profunda, enorme… abierta.

Al igual que mis sentidos y todos los miembros de mi cuerpo, las partes sexuales tienen sus disfrutes transformados, que han quedado muy particulares, espirituales y  puros. Así, conectados a la mística, mis placeres, sus sensaciones carnales y el afecto, ahora divinizan.

Todas las partes del cuerpo parecen también santas.

Ridículo. El-postura y sin estigmas me descaverizo. Prueba incuestionable a todo ojo soy.

Hago bien en avanzarme. Un caso paradigmático, en fenómeno me apasiono. Denuncio el comercio de carne humana.

Como.

Alucino.

Ningún tratamiento hipnótico, ni todas las prácticas de influencia y sugerencia tendrán sobre mí (MI) efecto. Sobre esta supuesta contracción histérica.

Yo (YO) Luis, la interpretación contradigo. Una vida invento. De la gravedad y sus inconstantes pesos me libero. Pero allí también fallo. Equilibrio, tentación. Aburrimiento, sequía, tortura, consolación de éxtasis. Estas sensaciones cuyo origen no puedo reprimir (desenfrenado que cargo en ellas) suena un golpe después como pecado horrible del abismo melancólico nuestro santo de levitación maniaca. Yo de ti nuestra fe en hallalí

Me  áureo de una luz calva (porque las ausencias son de límites fálicos, sí), fenómenos hipocondriacos, desgarradores me colman en adelante. Anal y  respiración celeste: un pez. Despenetro entero los perpetuos caminos siempre duros, siempre impuestos. Uretra a tientas, exit-de señales más turbias.

Yo conozco los síntomas de mi  pensamiento y en el cuerpo elevo una volatilidad extraña, de accesos sin contornos, a la inmoralidad infantil me traslado. Un sentido en reverso.

Es la monstruación QUE  TOMA de psi, testigo del crucificado y al cielo asciende ¿Pero quién?

Asegura el Señor Nichodades en su diario lírico, que los escritores recibirán a partir del año 2058, un entrenamiento obligatorio para acostumbrarlos a vivir en la realidad sin peso del espacio, a través de métodos de simulación en condiciones de creatividad grado cero.  Los inventores  del curioso método serán una pareja de novelistas suecos llamados Carboni y Carbonita, quienes cuando escriban flotarán extasiados hasta lo alto de las casas, tanto, que sus propios vecinos -casi todos críticos literarios- tendrán que salir corriendo a buscar una palito para lograr bajarlos.

En la escuela para muñecas filosofas discutimos una y otra vez sobre el tema de la Anábasis y el vértigo. Todo esto me lleva a pensar que ya no volveremos a leer sobre héroes que se sitúen del lado de afuera y misterioso del tiempo, en un estado intermedio, que está tan lejos de lo divino como de lo humano.

Es una pena que los escritores de hoy  no aprecien las ventajas de la levitación.  Tal vez, esa sea la razón por la cual parecen cargar un gran peso. Sus palabras, apenas escritas caen. Nos resultan demasiado  lentas, aburridas  o solemnes, como la de los personajes que aparecen en la Biblia, siempre llevando jarras, piedras o enormes cruces sobre sus hombros.

Estoy convencida que el comportamiento del escritor actual encaja  en los patrones típicos de alguien que ha perdido una cosa muy importante -una pirámide, por ejemplo- y busca en  los lugares más inadecuados para encontrarla. O el de una persona que decide un viernes por la tarde, abandonar su vida para comenzar otra idéntica en el mismo sitio, por medio de la repetición de cada uno de los movimientos de esa vida previa que insiste en dejar.

Termino la lectura de un manual para escritores, que explica en tres pasos la manera más fácil de cómo levitar. Dice:

Empuje los pies contra la tierra. Eleve el cuerpo. Aléjese del suelo.

Desde hace tiempo Vaquerito Porno tenía deseos de iniciar una recopilación de aquellos archivos que llegan a  su cuenta Gmail,  (deseo cumplido)

(El martes 09-sep-, Diego <xxx@yahoo. com> escribió:)

Hoy se insiste mucho en averiguar sobre el rol sexual: Pasivo o Activo; sin embargo se debe entender que “pasivo” no es lo mismo que una “Vaca Muerta”

Tener sexo con alguien que simplemente se eche en la cama a esperar que uno disponga de su anatomía sin chistar, que no busque, no proponga, no toque, no chupe, no aulle, no muerda, no jale, no grite, no llore… es -y lo digo por experiencia propia- harto aburrido.

Para ilustrar este caso comparto con uds. la historia de Fer, un viejo conocido que alguna vez se enredó con un policía bachiller de apellido Pastrana.

Pastrana era un hombre moreno, alto y al parecer muy bien dotado, por lo tanto Fer pensó que terminarían haciendo maravillas. Cual sería su sorpresa cuando Pastrana le salió tan re-pasivo, que hasta le tuvo que quitar los zapatos. SIn embargo Fer siguió de ocioso e hizo lo suyo aunque después comentara que mas bien le pareció que había estado follando con un muñeco inflable color chocolate.

A mi realmente me dio hasta pena preguntarle por los “atributos” de Pastrana… Al parecer lo que Dios le dio no le servía de mucho. Definitivamente la distribución divina  otorga a veces carne al que no tiene dientes.

¿A alguno de ustedes le ha tocado alguien tan pasivo que simplemente se les quiten las ganas porque sienten que están tirando con un cadáver?

¿Prefieren hacer, o que se lo hagan?

Para caer de un único golpe. Para ser aquel sonido que nadie sabe de dónde viene. O tu voz que flota sobre frentes planas y desérticas. Como árbol que colapsa, ser el tiempo muriendo en mi cerebro. Ser tu eco cuando ya se ha roto.

Cruzar la noche sobre un lobobsceno. La noche entera moviéndose hacia ti,  hacia nuestro siniestro. Imaginarte en lugares infames. Rodar a tus pies como cabeza tibia, recién decapitada.

Un pacto de mal amados, un pacto de depredadores vinculados uno al otro por el miedo. Fulgurante. Terrorifico. Soplar la desesperación y consolarnos. Respirarse de todo, exiliarse del viento. Y juntos, seguir  siendo solos. Salvajes, que lamentan el amor como a un antiguo amo.

Hago un sueño donde ocultarme, y conmigo, el que lo rodea. Boca inclinada en hambre, suavemente enferma. Las palabras distraídas, eructantes, furiosas.

Todo pasa; las miradas, los impulsos, las fiebres. La hora que atraviesa colgada a su sombra.

El poeta
“No se llama ya,  no se llora ya…”

Y más allá de lo inconcluso
Incluso,
There Are No Hands To Caress My Face
Frente a la fascinación mortal constante:
Estos hombres no darán nada a nadie
Un agujero blanco bombea apenas una mancha
There Are No Hands To Caress My Face
La violencia del deseo está aquí
Liberada de toda dificultad aparente
En final de sesión y psicoanálisis
There Are No Hands To Caress My Face
Mientras celebran la canción
Que Freud enseña a Jung
Y Lacan a escondidas repite:

El verdadero padre es el padre muerto

Una ventana superada por la noche,
de sombras que se equilibran ferozmente,
y sobre mi, entre mi,
traiciono la voz del niño y grito: ¡Ven!

Su borde monótono, que llega, que invade la parte. Otra vez el viento. Es Dios cuando respira. Todos los días son uno y parecen demasiado numerosos a estos ojos. Completamente sólo y al refugio de las miradas. En un animal que no tiene cola ni cabeza, dibujo sólo mi cabeza.

Habría deseado no escribir más que sobre el esplendor del mundo. Sin embargo, en el centro de la luz, permanece un cuerpo enfermo, que gime. No ser el ruido de mis palabras, estas curvas que hacen las frases, sus rupturas como pulsaciones de una escritura mal regulada.

Reconocerme en algo que existió siempre: un gesto, una manera de caminar, pertenecer un poco al día que acaba. Pero mientras pienso, siento que otro está allí, oigo el ritmo de su respiración, no me abandona. Todo va bien. Fue una buena tarde, el cielo pareció arrojarse más cerca de la tierra, pero continúa, no me abandona.

Se mueve junto a mí, me transporta. De modo que las cosas me cubren. Intento responder al teléfono, hacer ejercicio, comer más, comer menos. A veces, hay un resplandor seguido de una larga fatiga. En algún sitio entre la garganta y el vientre una clase de vacío que no es sombra, ni luz, ni palabras.

Me cierra la boca cuando grito. Si duermo, cruza mi sueño, nunca descansa. Todos los que me aman y me esperan, no tienen rostro. Viajar, cruzar la calle. Ir más lejos, no es ningún lugar.

El gato cierra los ojos. Es hora de olvidar la hora.

La mirada caída en negro mirada que pasa a ser noche
algo cruza los ojos y de la gran forma poco queda
todo es tan ligero que ella vacila no se atreve
sigue a su cuerpo oculto en alguna parte
¿pero dónde?

En el desbordamiento de las cosas que desaparecen
una habitación de ecos que se hace audiencia
de la belleza al resplandor de una hora
en que la piel se borra y quema

La mirada hacia sus horas indecisas
el frío y su roce de cosa gruesa

Una lividez de aire
efervescencia
minúscula

La noche como vapor
soplado por bocas
invisibles

Línea profunda
y plena

La sombra de un mono me escolta / quiere contarse también entre los que juegan / Me cierro de estrategias / en todo estoy de acuerdo /

Remontar más alto / a la nervadura del vértigo / Para no ser siempre cada cual contra sí mismo/ Si la sangre es de golosina / el miedo retrocede / un soplo desnudo nos protege / de la luz que borra rápidamente/

Sobre el borde de los pasos / sobre el tronco de la línea / El cuerpo no basta / en su garganta uno preso queda / Por eso tomarlo yo quería / romper su acceso / en un tajo sin extremos /

Perder de vista su imagen / No saber más a que se asemeja /Apagarse un rato en la gravedad del silencio /

Yo sé que habrá otra vez un nosotros

Tu cabeza. A menudo pienso en tu cabeza. La mido en todos los sentidos, desde cada ángulo, de atrás hacia delante, de arriba abajo. Creo que le rindo un verdadero culto. Es muy extraño. Con otra gente, espontáneamente examino sus cabezas, pero no tengo la necesidad de estar tasándolas.

Sí. Tu cabeza me interesa enormemente. También lo que está adentro, claro. No es que solo quiera llevármela, no, lo que quisiera es meterme dentro de ella, sobre todo meterme dentro. Tal vez un cuchillo ayudaría para poder estar concretamente adentro, para sacar aun más. Arrancártela sería castrar el pensamiento.

Quizá estoy yendo demasiado lejos. Tal vez hacer de un golpe un pequeño hoyo, meter algo de mí, en ese hueco. Porque es necesario mantenerte con vida, para continuar llenándola. Naturalmente un hoyo demasiado pequeño no bastaría, tampoco meter solo una parte, si lo que quiero es meter mucho. Un hoyo más grande, en cambio, me permitiría ver más, tantearlo todo. Poder incluso pasearme por dentro de tu cabeza, descansar en ti, apartarme de la vida, dejarla fuera. Aunque pronto -no sé porqué- tendría deseos de deslizarme desde ese sitio hacia abajo.

A veces cuando estás sobre mí, imagino que me someto únicamente al peso de tu cerebro. Todo tu cuerpo, se reduce a esa imagen, grotesca y fascinante. Descubro una tremenda envidia por tu cabeza, acompañada ahora por un cuchillo, aparece en un hermoso sueño.

Sin embargo, en este momento no me siento en absoluto cómodo dentro de mí. Te veo tan tieso y rígido, y pienso que algo no calza en tu cuerpo, algo que debo remediar. Pero si no me siento cómodo en mí mismo, ¿cómo voy a poder entrar entonces en tu cabeza?

Cuando niño tenía una tía tan dura que siempre me pareció una muralla. Todas mis ideas giran en torno a lo “duro” o “blando”. La posibilidad de encontrar algo oculto al internarme en tu cabeza también me inquieta. Desaparecer engullido. Ante todo, desaparecer.

Tú dices “Siempre te he amado…” Yo en cambio, repito: cabeza, libros y todas esas cosas de escaso sentido. Si tú mismo te la abrieras, entonces no tendría necesidad de taladrarla. Eso sería algo totalmente distinto. Una entrega, una libertad que nacería de ti.

Esto se introduce,
Esto va, esto vuelve,
Esto se desconecta,
Esto vuelve mal.
Algunas veces
casi siempre

Las partes innobles,
Las partes suaves,
La materia gris,
Las partes como rollos
de recién nacidos
mecánicos y eléctricos,
Todo iguales
en su lecho de amargura.
Resplandores y humos.
Todo aquí se deposita
Esto da calor
Esto se recalienta y complica.
Esto alarma,
Esto a usted la mirada le asfixia.
Toca fondo y se dilata

Esto se pone rígido.
Se toma, se inserta.
Va por dentro, la vida, la farsa.
Un solo de locura.

Esto tiene su riesgo.
Pero yo tomo confianza.
Ana/liso mi corazón colgante.
Amante pleno
Amante extremo.

Esto se reanuda
Y se ve venir
Todo es nada
La electricidad
me dibuja una sonrisa.
La llama vuelve a entrar en nuestros cuerpos.

¿Que el perverso desciende y usted se va directo al cielo?
¿Pero quién le dijo eso?
La carne aguanta lo que el ojo sufre,
Esto se precipita
Limitado el deseo de cables por todos lados,
Se acerca el taladro a las paredes más gruesas
El espejo sobre el estante juega

Esto se despega
La explosión que viene

Todo cierre se anticipa

Abandono cinturones y correas, que tranquilizaban, que hacían arder mi espíritu. Déjame, yo te ruego, retrasar el pensamiento a la velocidad lenta de una ejecución. No descuidar nada, para que la muerte no pueda devolverme a la frontera de la noche .

Que de luchar con ella a caricias prolongadas ya me canso cuando el negro no deja de soñar su encuentro

La espuma se corta sobre la boca
con su abrir y cerrar de ola,
de una parte oculta un fuego
que a otra parte consume el universo

Es necesario entrar con todo,
( ya casi oígo rumores de la otra orilla )

Son risas de niños en la escalera oscura
Son juegos opuestos en su alegría

Viene el escalofrío de las capas mayores,
hay un fondo falso
entre los sueños que lo absorben
( la eternidad tiene también sus intermitencias )

Sus aires tendidos
y al borde de ella un pájaro
pero aún el ruido violento
de la espuma
a la hora en que una cuerda
alivia toda cosa

Hasta que mi cara
como una gran vela cae,
su luz
en este espejo se convierte

La vida es monótona
Los enfermos permanecen
El fin: una separación ligera
hecha con palabras delicadas

Es temprano en mi cuello, y los animales
dan otra vez a la tierra los ojos de la calma,
contra el padre el primer odio
y el primer deseo de violencia,
sólo hay nada (no se ven los límites)
En un mundo cuya familiaridad
es terriblemente falsa,
se pasea el universo en las habitaciones,
sobre la mesa de la cocina,
en todas partes

La tierra es un círculo de
paredes irrespirables,
se desplaza a bordo de un agujero,
yo guardo la estrella
que cosió sobre mi abrigo,
y crece en la noche y vive en ella
como el hombre que traga sus gritos

La palabra indivisible
es la hierba sobre el sepulcro de las masas
fantasmas que nublan las calles de su suplicio,
la inmovilidad de la historia
la muerte tamizada de imágenes
el consentimiento mismo de ser allí
la enumeración de un pueblo
el nombre de cada día
la señal sobre las puertas

Tú dices :
“Es pesado como un recuedo
el recuerdo bajo cada brazo”

El sol ha venido,
a traer su corona de entierro.
Pero parece enteramente distinto,
canta su canción de sol triste
con su redondez de corazón vivo
la luz que de él cae
tiene la forma de un cuerpo.

Miedo de otro miedo
y aún así, miedos similares,
de un miedo mayor y perfecto.
Miedo dividido, precipitado
entre horas que aguardan
Miedo mutilado detrás de la mirada
Miedo de todo
miedo obligado a no nombrarse

Los ojos hacen suave el asombro,
La piel enrojece un poco
de espalda así tiernamente.

Todo lo que no se dice
los ojos lo guardan
para el otro inalcanzable.

Ni lo que muere
ni lo que no muere

Todo el resto sigue siendo igual

Entre dos territorios permanezco,
allí mi nombre nadie lo lleva.
En la sombra donde las luces hilan
todos siguen la velocidad de su propio luto

¿No es un hombre, pleno de sonambulismo la poesía?
¿No es el acto de colgarse a una frase sin entorpecer en nada su orden?
Tender las líneas, prepararlo todo, mientras se gatea así, erecto, un poco ridículo.

¿No es nunca interpretar no reconocerse en el desprecio?
¿Nunca suicidarse no haber nacido y de todo sacar la alineación de una metáfora incierta?

¿Qué permanece de la poesía cuándo el yo se retira?
¿Puede acaso seguir, reanudar la experiencia?
Demasiado se desea comprender a medida que se eleva.

Numeré cada encuentro: tablas, cuadernos, listados.
(hoy, cualquiera puede tener, fabricar su historia)
nada más fácil alcanzar la palabra que sale de nuestros labios.

A veces,
pasaba una boca insignificante
pero la cuenca revelaba falsos dientes,
de otro era

Gemía afuera un cuervo,
el primero salía de su arco.
¿Pero cuánto tiempo dedican al terminado?
Ya nadie se lanza al infinito

Suspendido a tu sexo
a mi felicidad afectada
hoja de la infinita tierra, soy
No se mueve ya en la cumbre,
no se mueve ya y las nubes pasan de largo
Subo a tu sexo a
la blanda persuasión
en hoja tensa,
voy

¿Tienes firmes los ojos? ¿Ah sí? yo también,
Si los cierro, veo dos caras encantadas

Era la noche todavía
para alguien
Era la lentitud de las venas
y la herida de envejecer
que aburre y las horas que fingían deslizarse

Y hacia el caos
Y hacia el fin
era yo quien te llamaba

Frente a mil ojos todo es menos de lo que aparenta.
Porque el misterio roba de su propio aliento.
Se ahoga dentro de sí mismo,
como si tratase de imitarse
en el centro de un paisaje transparente.
Entonces la pupila excede al amo.

Algo falta en mi enciclopedia de trajes y venenos.
Las drogas de la noche no son las palabras, es el silencio.
Nocturnamente afectado, de lo imposible y lo posible,
me arrastraría a donde sea, a parte alguna,
salvaje, para escupir esta gota de aire.

Pero tu nombre es de otro mundo,
cuando todos los mundos han sido nombrados.
Y te imagino más hidráulico de lo que realmente eres.
De nuestro deseo hecho en plástico inolvidable.

Pasa la fiebre, pero vuelve… a
¡Qué la piel se cierra de golpe solamente, fuera de nosotros!

(Ahora los ojos se abren y es de otro modo, rígido el músculo, los gusanos se resignan a la adoración de una flor muerta)

Los juegos que más frecuento, me proporcionan cierto alivio. Pero no alcanza. La imagen se queda ahí, cercada por esa tranquilidad un poco inútil que levita sobre el cuerpo de los muertos.

Porque nuestro verdadero juego no era éste. Por eso nadie lo nombra, y a él regresar jamás podremos.
¿Sucedió siempre de este modo, la niebla junto a lo viviente, el aire soplando la orilla de otro aire?
¿Qué misterio es el que pudo unirlas?

¿Con qué propósito hizo su entrada la luz en este cuarto, mientras yo seguía bailando, y mi última respiración empañaba el movimiento de un sueño que jamás volvería a ser sueño?

Tus cables blancos shockan la entrepierna

Tus cables blancos para coser mi mundo en fluorescencia

Hay cosas aquí con los ojos:
Una mujer que no se habita, una desnudez que no se soporta,
una presencia horrible a la cual nunca se podría amar,
una fascinación mortal constante,
Y al límite, y más allá incluso, un hombre inacabado.
Fiel, exactamente en todo, excepto en su estructura.

¡Yo, la asesina de su otro uno mismo!
Su cuerpo que dentro de la oscuridad se abre en venganza doble,
tan distinto como si la sombra de uno fuese el lado más resplandeciente del otro.

Entrar a su dominio: apartado, prohibido, apetecido. Ajeno a las leyes que lo censuran, atarse de cicatrices, volver a la marca, dibujarse a oscuras para uno mismo, nada más que para uno mismo. Recién entonces el aliento se quebraría, volvería a ser lo que siempre quiso: soplo estático, moho eléctrico que de la boca surge, violentamente, casi sin darnos tiempo.

Porque el juego verdadero aparece así, cuando nadie lo espera, sin que nadie lo sepa.

Lejos, nada detrás de mí y nada delante

Solo un calor distinto a todos

(Quemados por el interruptor… somos puertas cerradas gravemente, voltaje abismal, voltaje carnívoro)

¿El ojo ha dejado de ser o continúa siendo?

Estoy preguntando, de nuevo: ¿Quién ha traido tanto silencio?

Cuando yo sea,
seré fatal y memorable,
con el brillo de la muerte toda

Un muñeco surgido de la tapa del cráneo.
Y la infancia, un estado
donde adormecer los gritos.

Cuando yo sea,
seré vuelo en forma de péndulo,
vuelo que conduce allí, donde está lo ingrávido.

Mi cuello recorrerá su última onda,
Y ya a punto de liberarme,
te sentiré entrar, subir por los piernas,
hasta lanzarme al absoluto,
a ratos, para siempre.

Cuando yo sea,
mi flor en cardiazol.

El último que se enciende,
el último sin fulgor ni brillo

El ¿escritor? Oscar Orellana acaba de post-ergar su primer libro de bloemas, titulado

“El Mecanismo Fatal:

muertes cortas,

fáciles de leer, fáciles de ver, fáciles de olvidar”

(cita dispuesta para hoja x)

toda la poesía hermética o incomprensible es un fraude, igual que ese vocabulario pseudo-científico que usan los adivinos y los parapsicólogos para engañar a los incautos y sacarles unas perras perras; la verdadera poesía debe ser fácil de comprender

Eduardo Jordá

(cita dispuesta para hoja xx)

No sabemos qué hace bueno a un poema. Es un misterio, un misterio espléndido.

Fidel Villegas

(cita dispuesta para hoja xxx)

Sorry but Sylvia Plath is EXTREMELY overrated.
Entiendalo: !SOBREVALORADA!por feministas de universidades norteamericanas muy academicas ellas, que no tienen mas remedio que publicar cualquier pendejada o perder sus “Tenures”, !o publican o, !fuera!
Si cree que yo soy la acomplejada, lea los diarios: domesticos, escritos para satisfacer a su exigente mama. Sylvia lo sabia bien: queria parir para atrapar a Ted y no pudo. Sylvia no tennía “guts (agallas)”, como todos los histericos.

Maria del Carmen

La muerte no es permanecer enterrado bajo la tierra
La muerte es estar de pie frente a ella, sin lograr entrar, sin poder jamás comprenderla

La hermana, los libros, el gato, la marca de nacimiento en la pierna derecha, los hombrecitos ahorcados en el cuadro sobre el sofá azul y blando, las pastillas, la ropa muscular convertida en piezas de museo, el viento, la oscuridad, todos, y todo, se habían equivocado con él, conmigo. Ahora suspendido, lleno de miedo, soy el centro de un error perfecto.

Tengo una nueva pesadilla. Estoy acostado, cuando repentinamente unas arañas gruesas comienzan a subir por la sabana. Algunas son demasiado gordas, caen al piso, y se rompen. Con las manos machaco a las que se acercan, pero las rotas aparecen otra vez en las esquinas, (también en mí) y, lo que es peor, no quieren parar de crecer. Se hacen tan grandes que rompen el bozal para comerme despierto. Eso es de una suciedad totalmente condenable

Hoy he escrito sobre la tierra “el infierno se reúne bajo mis pies”. Cuando estoy en la cueva me visitan los niños más hermosos de la historia, todos desnudos y de igual tamaño (es mentira que la oscuridad se encuentre llena de espacios en negro, todo brilla).

Detrás de casa la montaña se inclina como una cabeza en un cuerpo. Abajo, al interior de ese cuerpo, es que camino y me arrastro. (La montaña en invierno, no puede alimentar las plantas, debe matar incluso a sus propios hijos)

Nunca fui como los otros niños. Yo mismo encendí la caldera de la bruja, en la que ahora me cocinan (como alimento que a todos repugna)

Encajono aquel sueño de mi madre abandonandome en el bosque. Lo dejo en el refrigerador de nuestra carnicería. ¿Sienten como su respiración se enfría?

Este miedo es lo que soy. Y debo escribir sobre esto, porque tú no sabes exactamente lo que soy. Yo sé que en el acto de la confesión, la verdad se hace imposible, la memoria carece de rigidez, crea pasajes delirantes, fisuras donde el acto cometido se pierde.

“Cerca de la casa hay un bosque, donde vago casi todas las tardes. Mi madre está siempre detrás de aquel arbol, gritando : ¡Jurgen, Jurgen! ¿Dónde has estado?”

Todo mi vida; los golpes, las súplicas, será un mal recuerdo o su mancha. Un archivo forense, gigante e inquieto, marcado con fechas, nombres, muertes, y el detalle de cada crimen. Que aun sin ser más, sabrá alcanzarme, con sus repeticiones a mi todo.

Camino a esa cueva, las imágenes una a otra se devoran. Donde había miedo ahora hay deseo. Un deseo en acelerada compulsión de cuerpos y entrañas. Entonces, la cara de ese niño a quien ahora arrastro cambia, ya no es la suya, es la mía. Confundida en el pánico, se vuelve más hermosa. Pero esa cara no me reconoce, cae en la oscuridad que gira, en un insoportable abismo.

Soy frágil y cruel, como la evidencia que se descubre en el amor. Tanto silencio y el polvo a punto de cubrirlo todo. La marca mortal del recorrido, también señala el fin que se acerca. Hundido en mi propio grito, empujo la otra herida.

Apresuro el destino de éste animal, repitiendo mi nombre, cuando el eco que aquí encuentro, se vuelve la única linea fiel para iluminar la sangre que poco a poco, comienza a detenerse.

Nadie sabe dónde reside el alma -si reside o ríe. Aunque quizá las personas retratadas sí.

¿Tiene algún nombre la felicidad, la tristeza, concentrada en punto de luz sobre el centro de esos ojos negros?. Y es que las fotografías son como los amantes que se consiguen en los parques, en las estaciones de metro: nuncan llegan a concretar sus promesas. Están ahí, inmersos, pero inacabados, con aspecto hipnótico y ausente, atentos al disparo de nuestra mirada, que confunden con flash. Que los carga de una vida que no existe, como vampiros pero a la inversa, condenados a ser vistos para siempre.

Contorsionistas y enmascarados. Pedófilos enjaulados, millonarios como santos que prefieren el encierro. Animales junto a homicidas, homicidas junto a sus padres. En las revistas, en la tele, desde lo alto: juegan golf, se suicidan, o sueñan.

¿Acaso estaban muertos antes de entrar? ¿Y por qué siguen insomnes, algunos levitando bajo el agua, mientras el último niño cierra sus ojos.?

(porque ellos se cierran en nuestros ojos)

1905 Un hombre -previo pago- , se dispone a realizar el primer viaje a través de un ventilador.

1940 Chicago, Ethel Rice es arrestada por su actitud “demasiado” masculina.

(sí, ella decidió que esa noche iría sola al cine)

1947 La señora Shellfo no recuerda que hace dos horas estranguló a su hijo.

Lo envuelve una vez más en su pequeña manta

(“está dormido…está dormido…”, es lo único que repite)

1947 John, – cinco años- levantó durante todo un día a su elefante Jimmy, demostrando ser el niño más fuerte del mundo. Convencido que esta proeza le aseguraría la fama, se olvidó de su masscota, la cual terminó perdiendose entre la espesa niebla que siempre dejan a su paso los periodistas.

1949 Justine cansada de la felicidad, intentó un elefanticidio. Jimmy, en tanto, se convirtió gracias a esto, en una celebridad. Por años, sería el elefante preferido de todos los niños (de ellos diría más tarde a su biografo “son la segunda cosa más idiota en la escala evolutiva. Superada apenas, por el hombre, ya en estado adulto”)

1963 Rescatan a léon que – más por curiosidad que por acccidente, quedó encerrado en la jaula de una divorciada.

1985 Britney Spears rompe para siempre su amistad con Felicity Porter, la rubia sentenció:”Perdona que te diga pero ya no eres mi amiga. (chico y chica, sic.). Fue el inicio de-sus-de-cadencias, y- de otras cosas.

2008 Viajo un rato, pero reanudo pronto la lectura de mi alma-niaco.

Dejo un album con otros “momentos estelares de la humanidad”

(no dejar la mirada abierta)

(2002)
83 minutes

Comenzamos otra obsesión: Jurgen, Jurgen, Jurgen Bartsch en su oscura cueva. Pero ya es tarde, o muy temprano, para continuar con él. Por Ahora, dejo esta película basada en cartas y documentos que Bartsch envió a Paul Moor, y que luego intentaremos exhibir…

(un poco de paciencia… que ya descarga- vale la pena-)

File Size: 7 x 100 MB
Type: Avi
Idiom: German
Subtitles: English
(Archivo adjunto: Subtitulos español por Funky

Password: jurgen

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Eso. Se Agotó el espacio anterior y su aire blogsomiana. Entonces; necesidad de “aires nuevos” (respirados, cristalizados, aires difuntos: aires donde el vaquerito porno – vaquero-porno-elegante-tan-elefante, se enfunda).

Por supuesto, nada nuevo vendrá. Continuaré siendo el ciclista de una misma órbita, reptil y repetitivo; de piernas cortitas, así bien rasuradas.Hace unos días el Señor Importante me pidió textos más largos (textos que por cierto no tengo y dudo escriba,- mis temores eran justificados; no era necesario acostarse con nadie-). La historia se hacía muchísimo menos fascinante con él y su hermana sentados a la mesa.

-Hay asuntos que discutir… -dijo.

En suma, nada de lo presentado sirve porque ya está publicado en la red.Nos encontramos la siguiente noche; un chico se acercó y metió su mano bajo la toalla ( la misma que lleva Cristo cada vez que lo crucifican). En los saunas casi nadie habla: no cabe duda que el índice de obesidad es lo más democrático que existe; aumenta con igual simpatía entre heteros y homosexuales. Después de masturbarse un rato, la figura larga guiada por una mano compasiva y experta , se perdió entre el vapor. Esa noche superé la meta de 12 minutos de tolerancia térmica que había establecido cuatro años atrás.

Es verdad que Blogsome no ofrece más espacio y que cualquier día por una imagen o tema ( o la benevolente acción de algún lector como “Soledad aka Mariana”) se elimine todo. Además, literalmente, ya no cabe nada más en mi computador. Tardo mucho en actualizar, y no siempre tengo ganas de escribir el “bonito texto” para acompañar la “bonita foto”.

Las cosas me entran, y las cosas quieren salir. Documentos, extractos, perfiles, escenas; los efectos secundarios, la fotografía de Jurgen en su cueva, recreando para la policía y la prensa su último acto de magia (Jurgen, sobre él hay mucho deseo por venir).

Porque las cosas entran y las cosas quieren salir, tengo ganas de hacerlo sin austeridad, con prisa, a mucha prisa

Y en la mitad de un suicidio alguien se arrepiente.

A quien me acompañe, yo voy…

Y sin embargo, después de haber intentado embalsamar en cada frase, mi yo desnudo, mi yo disfrazado, comienzo a vacilar.

La escritura es una buena excusa para quienes se niegan a crecer. Quizá parezca rídiculo (no podría ser de otro modo), pero creo que mi ambición de transformarme en un enano, se convierte poco a poco, en una enfermedad incurable.

Doy vueltas por la casa, los muebles -incluso el gato- me parecen gigantes y monstruosos. ¿Cae el horror de las dimensiones, sobre ellos o sobre mí?

Empeoro. Cada vez que sonrío la boca me arde. No quiero ver a nadie y quiero ver a todos al mismo tiempo. Podría saltar de la cama o la ventana y ni siquiera notar la diferencia. (no despertar, tampoco ayudaría a esclarecer si fue lo primero o lo segundo)

Son las diez de la noche y continúo midiendo 1.69 centimetros, cada uno de los cuales se masturba sin lograr recordar la imagen que inició todo el ejercicio. Me toco entero, esperando descubrir un lado más en mi cuerpo. El crecimiento de otra extremidad, que disimule las partes que faltan.

Mi cabeza se balancea sobre el borde la cama- imagino que estoy a punto de ser decapitado, pero nada ocurre. Observo el techo mientras con los dedos busco una hendidura, una protuberancia, pero solo hay más de esa piel lisa y parda. Empiezo a masturbarme nuevamente. Estoy vacío, apenas una secreción acuosa, casi nada.

“La música hace mal. La música viola el cuerpo humano”

Señala Quignard en su manifiesto “El odio a la Música” que ubica la perversidad de esta, justo en su origen. Una reflexión sorda y violenta sobre el imperio de los sonidos y su maldad, que va desde una caverna en la prehistoria con un hombre imitando el sonido de los pájaros para atraerlos y luego devorarlos, pasando por el canto impertinente de aquel gallo justo cuando Pedro niega conocer a Jesús (no confundir con Cristo, ya lo aclaró Madame Blavatsky) . Hasta llegar a Simón Laks, quien ejecuta bellas melodías mientras una fila de hombres flaquitos, desnudos-casi todos calvos- avanzan sin prisa hacia cámaras de gas perfectamente diseñadas, y de factura alemana -o debo escribir “germánica” – (porque Madame B, no dijo nada al respecto)

El autor observa como Ulises es atado a un mástil en la isla de las sirenas (sin duda el pasaje menos interesante; siempre es posible ser atado a algo peor)

Quignard será fascinate, odioso, rudo, francés y original. Pero no lo suficiente como para modificar la tragedia de nuestros heroes.

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Un hipnótico poema (12) de la señorita Erica Jong; femina feroz – como odiaría lo de señorita-, sensualmente musicalizado bedroom music in a not-yes sexual way.

Un par de covers a tener en cuenta (02- 07). Letras non sense con mucho sentido (11) ( incomprehensible phrase that may or may not to be essential for the understanding the song). La nueva dupla Gainsbourg-Birkin (10) .

Todo el resto a descubrir: música odiosa, sin duda.

Track List:

01. Alvarez & Heppner – Vielleicht

02. Biba Binoche – Je suis venu te dire que je m’en vais

03. Gabin – Mille et une nuit des desires

04. Koop – Islands blues

05. Mandalay – Beautiful (7- Canny Mix)

06. Marianne Faithful – Sex With Strangers (Sly & Robbie Dub Mix)

07. Pascale Borel – Into The Groove

08. Plastic Operator — Why Don’t You?

09. Schiller – I Feel you

10. The Lovers – La Degustation (magnum version)

11. Touch and Go- Tango in Harlem

12. Vanessa Daou- Near the Black Forest

13. Vive La Fete – Exactement

30/01/2008, Chile: On his holiday, while nothing happen in the country, ex Chilean President
Augusto Pinochet permitted jounalists and photographers to view his morning exercise at a summer spa residence on the coast at Vina del Mar.

Image: © Buttman

En la silla de su ruptura, la fractura se estreme/ce. Se hace tierna y dura

Componer una fotografía no es lo mismo que comenzar a escribir una historia: Es escribir toda la historia de una vez.

Estas personas que aparecen en las imágenes me son conocidas porque alguien ya me ha contado su historia. Y la historia no es otra cosa que negar, que negarnos. El negativo, es la placa que fuerza el pasado, hasta adquirir el aspecto que cada uno desea. Entonces, todos nos convertimos en historiadores.

¿Y el positivo será luego la memoria?. ¿Qué es finalmente la memoria?. ¿Devaneos de imbéciles que no se han hecho cargo de olvidar?

Como mal historiador yo escribiría:

- En esa cara hay algo trágico
- Me parece grotesco e intolerable
- Estoy convencido de su carácter maléfico
- la técnica es brillante más no original
- Parece justo ahí, dividirse hasta el límite
- La luz cae sobre ella como una sinfonía
- Un aire de banalidad: lo superficial también pesa
- ¡Miren ese acercamiento! contemplativo y patético
- No digo que su vida no sea triste, por el contrario, preferiría otra aún más siniestra…

(Los museos como las fotografías, son una idea absurda y elevada del hombre)

Carl Newton Mahan, 1929

I’m going to shoot you!

Parca y solemne
humilde y compleja
experta e primitiva
prevista e intrevista
chupada y escupida
libre y privada
se exceptúa del capicúa
sola y acompañada
bañada de sombra
seca y sobada
seta y hongo
palpita fría y escasa
lunática y febril
sonámbula de su propia luna
gula inhibida
perenne como un pene
perpetua como un higo
la hermafrodita

Indeed, by Nicho

Daniel Nicoleta, 2004

Y comienzo

Tú dentro de mí
Yo, la mano de Sarah Nelmes

La fascinación por los otros. Linea imprecisa de vida entre el fenónemo que se apaga y la sombra que comienza. Lo falso que apacigua. El engaño: única apariencia verdadera, cuando nuestros tiempos no se tocan porque no se alcanzan.La historia de los otros. El atractivo en lo que está muerto, su bruma gentil y liviana, en nada se parece al esfuerzo que demanda lo vivo. No hay nada real que hoy me importe…
La sombra de los otros

Celebro la exhibición pública de mis pasiones privadas. Mi alma de barnum, mi anatomía de pequeño grand guignol, no admitiré que niego nada, incluso la piscina pederasta donde aquel pez se baña, porque bajo toda el agua los muertos se tragan también los susurros.

Lejos de mis lamentos
a menudo el tiempo
es mucho tiempo

Sonda en mano
deshueso, no temo
Junto al lavabo,
de tus te amo
tomo cuidado

¡Y ustedes, pueblo de Salpetriere!. Idiotas, locos, histéricos, son argumento sin contraparte. Todo decae, se fatiga, no tiene más esperanza el género humano. Ahora bien, para crear la nueva raza, desaconsejo el uso de infantes: son malignos. Comen demasiado, apagan todas las velas.
A la obra pues jóvenes atletas que con los años el músculo se vuelve avaro y el cerebro costoso y raro.

Voy a cantar el cancionero completo de Robin Sharpe, aunque sea infantil, aunque de nadie sea esta noche, yo un niño – cantarlo en silencio- , y sobre la frente extravagante de Nannetti, escribir:

“Querido cielo, no me esperes”

La habitación donde yo te imagino no puede ser abandonada. Se cierra, como han de cerrarse todas las cosas imposibles.

Desenfocada, siempre ella, nunca ella.
Inclina su respiración en la sombra.
Todas las palabras golpean su cerebro. Entonces piensa:

“Tu cuerpo que no está, se aleja. Al interior de un libro se diluye.
Tu deseo que no está, se aleja. Al interior de un libro se recluye”

Debo escribir pronto tus gestos, porque desnuda de historia y secretos, creces desfigurada como el cuerpo de un niño. Escribir la infancia imaginaria, los capítulos que faltan, mientras ella duerme sobre una cama cubierta de vértebras.

La mujer detrás espía su reflejo. Espía su vértigo, el horror de leerse en una página sin contornos. El Nicho donde su imagen se confunde y hace extraña.

Ésta es la fotografía donde yo te imagino.
Ésta es una fotografía donde no hay Consuelo.

Es largo el examen de este túnel.
Escribir, escribir, para hacer viajes interiores, que me liberen.
Descenso mutilado al fondo de mí.

Un eco, él entra.
La rígida postura se abraza a la conciencia.
¿Reconoce usted la fragilidad en estas glándulas?

No se duerme.
No se sueña.
Veo la noche en cada ventana.
Veo como la luz se agrisa y choca,
porque la altura es otro muro incomprensible.

Ephedra y cínica.
Soy un de Sartre®.
Cadáver en miniatura cuando la sustancia declina o
curva de ojos para sujetar un rostro.

Henry Cotton concluye su examen y dice:
Los dientes son ahora un desierto (tu mal viene de adentro)

Y sin embargo, intacto.
Y sin embargo, abierto.

Atornillado a ese fondo, completamente quieto