Los puños cerrados. Encaje en llamas – Sangre abierta al rito del silbato. Más que cualquier triunfo, cinturón o condecoración posible.
Más que los gritos…los aplausos ¿La inútil fuerza de este espíritu en calzón largo, te conmoverá en algo?

Inicio el regreso. No escucho. No comprendo. No respondo.

Me reanudo.
Hubo un tiempo de luminiscencias.Ya no.Bastaba con tener una palabra consagrada al exhibicionismo.Yo hacía de las miserias la gran vida. Pero se queda uno sin la energía verbal, serio y profundo. No voy a contar la tragedia mesmerista de este tiempo de letargo. Me ocuparé de retormar estos fantasmas sonoros, de ejercitarlos.

Reaunudo, pongo fin a la amplia sordera.

Una ventana superada por la noche,
de sombras que se equilibran ferozmente,
y sobre mi, entre mi,
traiciono la voz del niño y grito: ¡Ven!

El ¿escritor? Oscar Orellana acaba de post-ergar su primer libro de bloemas, titulado

“El Mecanismo Fatal:

muertes cortas,

fáciles de leer, fáciles de ver, fáciles de olvidar”

(cita dispuesta para hoja x)

toda la poesía hermética o incomprensible es un fraude, igual que ese vocabulario pseudo-científico que usan los adivinos y los parapsicólogos para engañar a los incautos y sacarles unas perras perras; la verdadera poesía debe ser fácil de comprender

Eduardo Jordá

(cita dispuesta para hoja xx)

No sabemos qué hace bueno a un poema. Es un misterio, un misterio espléndido.

Fidel Villegas

(cita dispuesta para hoja xxx)

Sorry but Sylvia Plath is EXTREMELY overrated.
Entiendalo: !SOBREVALORADA!por feministas de universidades norteamericanas muy academicas ellas, que no tienen mas remedio que publicar cualquier pendejada o perder sus “Tenures”, !o publican o, !fuera!
Si cree que yo soy la acomplejada, lea los diarios: domesticos, escritos para satisfacer a su exigente mama. Sylvia lo sabia bien: queria parir para atrapar a Ted y no pudo. Sylvia no tennía “guts (agallas)”, como todos los histericos.

Maria del Carmen

La muerte no es permanecer enterrado bajo la tierra
La muerte es estar de pie frente a ella, sin lograr entrar, sin poder jamás comprenderla

La hermana, los libros, el gato, la marca de nacimiento en la pierna derecha, los hombrecitos ahorcados en el cuadro sobre el sofá azul y blando, las pastillas, la ropa muscular convertida en piezas de museo, el viento, la oscuridad, todos, y todo, se habían equivocado con él, conmigo. Ahora suspendido, lleno de miedo, soy el centro de un error perfecto.

Eso. Se Agotó el espacio anterior y su aire blogsomiana. Entonces; necesidad de “aires nuevos” (respirados, cristalizados, aires difuntos: aires donde el vaquerito porno – vaquero-porno-elegante-tan-elefante, se enfunda).

Por supuesto, nada nuevo vendrá. Continuaré siendo el ciclista de una misma órbita, reptil y repetitivo; de piernas cortitas, así bien rasuradas.Hace unos días el Señor Importante me pidió textos más largos (textos que por cierto no tengo y dudo escriba,- mis temores eran justificados; no era necesario acostarse con nadie-). La historia se hacía muchísimo menos fascinante con él y su hermana sentados a la mesa.

-Hay asuntos que discutir… -dijo.

En suma, nada de lo presentado sirve porque ya está publicado en la red.Nos encontramos la siguiente noche; un chico se acercó y metió su mano bajo la toalla ( la misma que lleva Cristo cada vez que lo crucifican). En los saunas casi nadie habla: no cabe duda que el índice de obesidad es lo más democrático que existe; aumenta con igual simpatía entre heteros y homosexuales. Después de masturbarse un rato, la figura larga guiada por una mano compasiva y experta , se perdió entre el vapor. Esa noche superé la meta de 12 minutos de tolerancia térmica que había establecido cuatro años atrás.

Es verdad que Blogsome no ofrece más espacio y que cualquier día por una imagen o tema ( o la benevolente acción de algún lector como “Soledad aka Mariana”) se elimine todo. Además, literalmente, ya no cabe nada más en mi computador. Tardo mucho en actualizar, y no siempre tengo ganas de escribir el “bonito texto” para acompañar la “bonita foto”.

Las cosas me entran, y las cosas quieren salir. Documentos, extractos, perfiles, escenas; los efectos secundarios, la fotografía de Jurgen en su cueva, recreando para la policía y la prensa su último acto de magia (Jurgen, sobre él hay mucho deseo por venir).

Porque las cosas entran y las cosas quieren salir, tengo ganas de hacerlo sin austeridad, con prisa, a mucha prisa

Y en la mitad de un suicidio alguien se arrepiente.

A quien me acompañe, yo voy…

30/01/2008, Chile: On his holiday, while nothing happen in the country, ex Chilean President
Augusto Pinochet permitted jounalists and photographers to view his morning exercise at a summer spa residence on the coast at Vina del Mar.

Image: © Buttman

La fascinación por los otros. Linea imprecisa de vida entre el fenónemo que se apaga y la sombra que comienza. Lo falso que apacigua. El engaño: única apariencia verdadera, cuando nuestros tiempos no se tocan porque no se alcanzan.La historia de los otros. El atractivo en lo que está muerto, su bruma gentil y liviana, en nada se parece al esfuerzo que demanda lo vivo. No hay nada real que hoy me importe…
La sombra de los otros

La habitación donde yo te imagino no puede ser abandonada. Se cierra, como han de cerrarse todas las cosas imposibles.

Desenfocada, siempre ella, nunca ella.
Inclina su respiración en la sombra.
Todas las palabras golpean su cerebro. Entonces piensa:

“Tu cuerpo que no está, se aleja. Al interior de un libro se diluye.
Tu deseo que no está, se aleja. Al interior de un libro se recluye”

Debo escribir pronto tus gestos, porque desnuda de historia y secretos, creces desfigurada como el cuerpo de un niño. Escribir la infancia imaginaria, los capítulos que faltan, mientras ella duerme sobre una cama cubierta de vértebras.

La mujer detrás espía su reflejo. Espía su vértigo, el horror de leerse en una página sin contornos. El Nicho donde su imagen se confunde y hace extraña.

Ésta es la fotografía donde yo te imagino.
Ésta es una fotografía donde no hay Consuelo.

Historia Ficticia de OriginArte

Iluminada la piel en círculo solemne. Sin movernos, apenas un flote. La primera descarga arrastra la noche, al vacío. Tenemos un electrodo implantado en la espalda. Enviado el primer impulso se pierde el miedo a la mutilación.

Nos apartamos, porque nos hacemos más intensos, sordos, mareantes, rabiosos, pulsantes, roedores, lacerados.
Nos apartamos, porque nos hacemos más vivos.

En este Paraíso Ortopédico los diaZ no pasan. Oscuro, nuestro vuelo es compartido, de luz minado, disimulado. No cede el dolor pero como nos eleva. Acecho y doble contraste.

¿Está usted recién amputado? ¿Ya decidió que hará con el resto?

Escribe McGill en su cuestionario del dolor:

Me hace retorcer
Es como una aguja que me atraviesa.
Un puño cerrado que fuerza.
Una araña estrujándome el pecho

¡Vamos a afeitarnos la mitad de la cara!
¡Vamos a peinarnos la mitad de la cabeza!
¡Vamos a secarnos la mitad del cuerpo!

(Si se enfría un animal hasta el punto de congelación y luego se le reanima bajo una lámpara gigante, se comprueba que la memoria y sus recuerdos no han sufrido desperfecto alguno)

En la sala comienzan otra vez los gritos.

Es un bello atardecer
para viajar al revés
Oh sí…!
une belle journée
para morderle a ese ángel los pies

Estimado Dr. Krinsky:

Fue sumamente amable de su parte responder con extensión, y tan pronto. Admiro a las personas, que como usted, parecen interesarse por las ideas de otros. Estoy segura que no tengo ninguna observación inteligente que hacer sobre su informe, salvo evidenciar – junto a mi ignorancia – la absoluta fascinación por esos “pequeños misterios” como los nombra en su carta.

Todo ese asunto de las atracciones y los orificios corporales: el hecho que las moscas se dirijan primero a los ojos antes que a la boca continúe hasta hoy siendo una incógnita. O la astucia de las larvas por alejarse del cuerpo y enterrarse para evitar así ser devoradas por otros insectos.(¿Coincidirá conmigo en que resulta imposible no sorprenderse?)

¿De verdad aún hay gente que le pregunta si los cadáveres producen gusanos?. Pienso que además de absurda, es una idea horrible. Como puede ver me he dejado llevar por mis sentimientos al escribir, confío en que no le importe, solo quería hacerle saber de un modo más formal, que creo es usted el gran hombre de la entomología. Su afirmación sobre la incompatibilidad que yo me encontrara al aire libre y presentara, sin embargo, fauna de encierro, ha sido finalmente lo que llevó a preguntarse si no estuve oculta durante algunos días antes de ser colocada ahí, junto a la carretera.

Tiene razón también, cuando señala que las mucosas secas perdieron hace tiempo su atractivo.

No se moleste en responder a esta clase de carta divagadora, porque nunca la envié

Atentamente
Sylvia Hunt

No sé que escribir. La inspiración existe, es un hecho, pero en mi caso no resulta porque tiendo siempre a respirar por la boca.

El problema es que tengo la imaginación deficiente, por eso en los cuentos que imagino todos mueren o ya están muertos, pero no lo saben. Además, con la moda de llevar sombrero en los sitios menos apropiados, resulta imposible robar alguna idea.

Por ejemplo, una historia original. Una historia donde el personaje sobreviva trágicamente, como la de aquel hombre, que intentó suicidarse colgándose de un árbol pero al notar que pasaban los minutos y continuaba con los ojos fijos en el pasto, se dio cuenta que había confundido el cuello con uno de sus tobillos.

Los minutos suman y mi rutina de ejercicios gedanken no funciona. Hoy introduzco otra variable en el proceso: la tortura textual, imaginar que leo los cuentos que imagino.

- ¿Es usted el hombre que no puede olvidar?. ¿El hombre que lo recuerda todo?– pregunta una mosca mientras se detiene en mi frente. Se acomoda un poco y deja caer la cabeza, que termina separándose del cuerpo. Debe ser un estado horrible almacenar…

- Sí – la interrumpo al ver que le cuesta tanto hablar. Trata de incorporarse otra vez, pero sus ojos van cerrándose poco a poco.

-Debe ser un estado horrible – continúa. Incluso para alguien como yo, que guarda tan pocos secretos que desearía no volver a recordar. ¿Agua?

-La cocina, atrás, a la derecha- le indico. Me hace un guiño, luego entra y cierra la puerta.

El problema es que de lejos su sombra se parecía más a la de un cuervo que a la de una mosca.

¿Me escuchan bien? Yo les escucho desde muy lejos.
Uno debería terminar las cosas con más precisión.

Mis ojos sobre tu cara son olas.
Y mis manos cuchillos que iluminan amplios decorados de fondo.
Quería escribir que las palabras siempre triunfan.
Pero alguien ya había mecanografiado nuestra historia sobre la puerta.

Como un libro muerto,
con esas muertes que son para siempre.

Al estar cubiertos por piel, son muy sensibles. Además no se dejan agarrar fácilmente, a veces pican y otras sólo avanzan. Todo empezó con uno que me entró por la nariz, hasta alcanzar una de mis orejas. Se quedó unos días ahí y luego pasó al ojo izquierdo. Preocupado decidí preguntarle al doctor de más arriba. Me recetó unas píldoras, pero el frasco va por la mitad y todavía siento que se mueven.

Esta tarde, algo duro brotó de mi ombligo, se parecía mucho al dedo de un pie. Con el borde de un portarretratos comencé a cortar y luego dejé la porción de piel arrancada sobre el pecho. Pude observar toda su transformación, hasta quedar finalmente convertido en uno de ellos, tal y como sospechaba. Al tocarlo se agitó y cayó sobre la madera dando varias vueltas antes de detenerse. Lo envolví en un trozo de ropa que metí en mi bolsillo. Pasó casi media hora y tuve que sacarlo porque no paraba de gemir: había crecido más del doble. Me asusté mucho. Bastaron unos segundos para que cientos de orificios aparecieran sobre él, orificios que al acercarme, descubrí, se trataban de ojos. Desde ese día, soy incapaz de mirarme el ombligo, tanto es el miedo, que he debido pedirle a mi compañera de compartimento lo limpie cuando está demasiado sucio.

Los más grandes pueden verse. Los que llevan poco tiempo, sin embargo, se perciben únicamente a través del tacto o la picazón que producen al moverse. Es increíble la rapidez con que se multiplican. Noche y día se reproducen a tal punto que llevo una semana completa sin dormir, apretándolos con los dedos en un intento por matarlos.

Los palpo claramente, por todos lados; frente, espalda, piernas. Incluso el cabello. Ayer por ejemplo, continuaban vivos y se empeñaban en salir del pelo, que por una razón inexplicable recién hoy noto me llega hasta los hombros.

Dedico la mayor parte del día a realizar pequeños cortes. A medida que salen voy enrollándolos y luego los hundo en la tierra. Las noches las paso en las zonas más húmedas, de este modo, ablando las rodillas y los codos , que por su dureza, es donde más cuesta que emergan.

El mismo doctor de las pastillas me aconsejó un psiquiatra que acababa de mudarse. En menos de una semana, con unas gotas especialmente fabricadas por él para su exterminio, desaparecieron, o al menos es lo que he dicho a todo el mundo, ante la amenaza que me internen o trasladen a otro sitio más desagradable. Lo único cierto, es que es imposible acabar con ellos, por eso sigo con mi sistema de hacer rollitos y enterrarlos.

Al estar cubiertos por piel, son muy sensibles pero también muy inteligentes. Se han dado cuenta que el sueño nocturno aumenta su velocidad de reproducción notablemente. Lo que es un alivio, porque ya no es necesario me pase toda la noche despierto, remojando las coyunturas en el barro.

Homocinética: Mecánismo donde todo es sobre flores y una linea sostenida por el humo. Tragar el humo- Pasar las flores- Tragar las flores pasar el humo. La cerradura, el ojo que vigila y se alarga sobre cuerpos separados por oscuras celdas. El manojo de flores juega a equilibrista entre las ventanas, hasta que los dedos penetran cada pétalo. Y luego el deseo, atraviesa el pequeño agujero, tan erecto que taladra el grueso muro. Del otro lado, alguien fuma, del otro lado alguien atrapa el humo, lo traga, lo escupe. El ojo se frota contra el músculo rígido hasta que rendido cede y explota como un chorro. Otra vez las flores. Si Narciso es una flor, entonces las flores solo pueden ser hombres. La belleza de las flores es una belleza de hombre. De nuevo el ojo se adentra en la cerradura. Un ojo superior a esa especie. Es la mirada de quien somete, supervisa, observa los movimientos – él mismo se mueve contra las puertas de hierro-. Las puertas soportan el peso de la soledad, un peso terrible, se esté desnudo o se vista un limpio uniforme.
Los presos no son corderos. Pulsan ahí, donde se les contempla, donde el carcelario los sueña. Mientras ellos se exhiben, bailan, como aquel hombre negro, y su contorsionismo tribal que incita. Acaricia los barrotes y se estrella teatralmente contra la cama. Al fondo siempre habita un ojo. El ojo ardiente, que desliza la reja y soltando el manojo de flores entra también en la celda.

Autopsia de un módem disfrazado de ojo: En el metro la mirada se desfasa. La boca caliente de la estación y su perspectiva insatisfecha. Masturbarse es el único trabajo manual de nuestro programa educativo. El dentista de anoche no sabía conjugar los verbos pero su voz era clara justo en el centro. Negro, negro, negro, negro, nunca he visto un esquimal negro. Yo sé de un diccionario secreto. Descubro que las manos del portero practican fisico culturismo. Respondo que sí, que a mí también, me entristece saber que por su espíritu no circula sangre. Al principio no hay principio. Tampoco un otro, ni la materia atómica de las palabras. Al principio es un lugar donde nadie pasa. El sexo, la cena fría sobre la pantalla, donde se matan personas como un pollo. Después el ojo termina su comida de insecto. Levanta su presa entre los párpados. La parte salvaje está de vuelta. Aquí dónde nadie pasa hay un poco de tinta al borde de los dedos. Se eleva el sueño como un cerdo mientras el porno escala la retina. No sé porqué ese pez tenía las amígdalas en los testículos.
Y con todo nadie es feliz de ser una flor abandonada en mitad del campo.

El misterio entra lejos en el silencio. La metáfora maravillosa se encierra mientras te espero. En el fondo de la noche no duermo porque escucho que me llamas, con tu tono infinito de sangre, con tu fascinación mecánica y tramposa.

Y visto el luto de otra época. Y corono el jardin de cuadradas escrituras, donde cultivo muertes elegantes y exóticas.

Y finalmente descanso, porque mi cabeza engorda demasiado rápido.

Acróbatas y funambulistas. Equilibristas de funerales y suplicios. Sobre la misma cuerda, de lejos los pies apenas se divisan. Un leve aumento en la corriente y todo sería distinto, o tal vez del mismo modo.

El cabello flota suelto, de la boca nuestro miedo sale en forma de fuego, al igual que demonios y espíritus, vamos descalzos. A veces desnudos, a veces, con túnicas atravesadas por hilos de oro.

Nunca he comprendido por qué llaman floja a la suspension más tensa. Para mí, una cuerda es la oracion perfecta, sin esquinas o dobleces. Su dominio radica en seguir cuidadosamente el orden de cada palabra, en no escapar a lo que sentencia.

Si me detengo a observarte el equilibrio desaparece. Es necesario que mantenga siempre el movimiento, sin importar que éste sea más o menos perceptible; si llego a quedarme quieto por un instante, inmediatamente lo perdería, te perdería.

Al borde del aire miramos la tierra que parece tan escasa. Un pozo sin fondo donde el alma se suspende. Con pasos suaves la turbación de algo perdido se acerca a mí, a nosotros. Se llenan de ojos las arañas, que enmarañan el peso, que apuestan al descenso. Tienden su hilo, la fina cuchilla por la cual el vertigo se desliza.

No hay abismo, nada se retira ni permanece (la muerte crece)

Poco importa la sincronía o el avance. Alcanzado el centro te observo, no retrocedo.

Alcanzado el centro, a ambos lados del aire, nos queda una fracción de suelo.

El tacto, el evangelio más brillante.Tu espalda, una columna clara y dura. Mis dedos, la sed al borde del agua. Por las grietas, entre las uniones de ésta acalorada arquitextura, nos asomamos tristes algo vacíos. Después, la luz interrumpe ahí un hallazgo.

Todo es fuerza, todo es reposo. Un silencio pregunta: ¿Es ahora el momento? Porque no me resigno a tus contornos, a su cruz hecha de fuego. Cuando la respiración se tiende a lo largo, el paisaje entero se comprime sobre el piso.

La cama como tumba incita y resucita. Hace de nuestra descomposición la más bella presencia

Piss Christ por Andrés Serrano

Querido Nicho,

Agradezco tu información sobre el libro. Aunque gigante, lo he comprado. Está compuesto, por autores a la moda, que se han retrasado en la moda unos cincuenta años; así que nos hace aparecer a todos como vanguardistas. Para colmo nos sitúa justo al lado del imposible Monsieur Cerone. Toda una gracia. Y no pienso tanto en mí como en los otros plagiadores. ¡Pobre Julio! Le destrozan.

Sobre tu carta no hace falta señalar que me interesó mucho. Desde luego te equivocas cuando afirmas que si no he plagiado todo lo que escribes es porque no estimo tu obra. No lo he hecho, o mejor dicho, no he podido hacerlo porque mis plagios nunca abarcarían temas como el cultivo del higo, asunto que parece intersarte bastante y sobre el cual – estoy seguro- ya sabes demasiado.

Orejallana,2076

Sobre la cama
ropa estirada
sin nada adentro
Y el gato que mira
con los ojos que mirabas tú
un segundo atrás
en el recuerdo

¿Y cómo ocurrió todo eso?.

Por aquel experimento que se amplificó peligrosamente al asormarse al otro, al único espejo que refleja aquello que se arriesga a persistir a fuerza de no existir. De pie frente a él me recorro y pienso: alguien mira, ¡ahí! , alguien mira. Pero no es más que mi deseo de comprender al menos una parte de esa intimidad que intimida, que cruza desde la camisa estrecha hacia el exhibicionismo más holgado, imposible de sostenerse porque no hay nadie oculto detrás de la ventana. Entonces me obscenizo; permanezco fuera de escena. Lo que se mostró hace un segundo, o un milenio, está de igual modo perdido.

En el mismo instante que el grito de placer, el alarido de la desesperación se producen, son ya una resonancia, desvanecida, disuelta: el tiempo inmediato. Quizá por eso el empeño en confeccionar el traje que jamás vestiré. Quizá por eso mi afán de coleccionar la muerte en orificios sobre el muro, como un museo secreto.

El soplo va atenuándose. Un flujo degrada hasta el más pequeño estremecimiento. Todo se encrespa, se entrelaza y confunde. Si mientras escribo fuese capaz de adentrarme, para descubrir el silencio primero de donde se desprende la respiración pesada que nos envuelve. Sin embargo, nada de eso ocurre. Secciono lo que tengo delante para formar lo que jamás será mío. Lo que se ha ido.

La hora señala un juego enmascarado, pacientemente elaborado antes de nosotros y por nosotros, donde cada recuerdo es una mentira. Cada memoria el espejismo de un espejo espeluznate

Quema el sueño, su fórmula hace grietas en las paredes del departamento. Muchas palabras sobre la voz enana. Ganas de continuar, como una sociedad rota que vuelve, una corteza de mí por la cual respiro. Ninguna tienda abierta. Dentro de un film porno avanzo sin argumento. El mostrador seduce porque se desgarra. Mi drama, lo sé, es mecánico. Bajo mis pies o tal vez sean mis pies se concentra un mineral vacío. Un deseo de no ser más crea el aire a su medida. El mineral a la boca sube. Lento, triste, siempre severo. Hay un cementerio en cada persona que cruza. No pensar en el asco resulta imposible, su pliegue ancho asoma por todos lados. Una carnicería abre sus puertas, el neón se enciende, desciendo. En Santiago el hollín cae sobre cabezas inmensas que sacuden giros cuando el peso las aplasta o alguien grita por ahí cerca.

El vaquerito se eterniza en mi cerebro, lleva sus ganas de consuelo tan lejos que me pierdo de vista

No tengo nada que decir. Se empañan mis resplandores, se desfascinan mis fascinaciones. La mente es una enfermera, su amor enferma. En su uniforme blanco la prosa/prozac viene en ¿ Miligramos/ Mikelianos o Sótanos que relatan/ ataduras?. Disculpe usted Doctor Nychsten Bratz si esta noche me desvent/ano, pero comprenda de una vez: ser abejita disfrazada de oreja en psico/analisis oral, es una gaysha dificil de interpretar. Disculpe también el malogismo y las ray/itas (¿le conté que son squizitas? como sus bolsas deMora paranó y creer ).

Las palabras son vidrios de extrañas cualidades. Me hieren y no hay dolor, sufro en suave. En su reflejo no soy nunca más, un hombre, una mujer, un sexo. Las calles son ahora distintas. Si me pregunta, diría que ya estoy muerto, no tengo necesidad de nuevas comidas o baños. Para mí no hay más placer, ni deseo, voluntad, tampoco sentimientos. Estoy muerto. Mientras escribo, las manos, la piel entera comienzan a desaparecer. Al final, sólo queda un orificio, por el cual caigo, me desprendo. Aunque algunos aseguran que le amo, no hay nada de mí que pueda amarle. No tengo más monstruos o información de interés. Cuando escribió que yo era un muerto incapaz de morir. ¿Me ha hecho eterno? ¿ Me ha encerrado sin un siempre, así tan solo? .

Si se fija bien notará que éste aleteo de abeja que bosteza no es mi mente. Mi mente que miente aún sin estar presente. ¿ Cree usted en el espiritu, acaso el alma? ¿ Conoce algún instrumento capaz de medir sus angulos, establecer sus leyes?. Le amo.

Cuelgo del techo. Sobre mi cama 5 hombres desnudos. Decididos y distintos, como duelo impar, duelo triangular.

Cuelgo del techo. Insecto hermoso, atroz, veloz, incestuoso. Uno de ellos intenta alcanzarme y casi lo logra. Cuando salta por segunda vez los otros comienzan a golpear hasta matarlo. Después resbala la piel en rojo, fuera de esa superficie blanca que cual paraíso, parecía no tener bordes.

Cuelgo del techo. Disfruto. Pasa algún rato, y de pronto un inmenso brinco. Entre sus dedos, un trozo de mi pierna. Abajo todo es alegría pero en el centro de esa alegría, alguien no sonríe, alguien ya no respira.

Cuelgo del techo. Me aburro. De vez en cuando uno de ellos mira. De vez en cuando abajo es goce. Sin embargo casi siempre es calma.

Caigo del techo en mitad de la cama, sobre tres hombres muy bien vestidos. Uno de ellos murmura algo y luego me arrojan un traje.

Nadie cuelga del techo. La civilización ha nacido.

Une tombe se pose sur le silence
ou dans les spirales d’air
les poissons cannibales
dévorent le rideau de la nuit

Je voudrais être l’acrobate
qui saute sur le vertige des mots
penché au bout de moi-meme
Deux oreilles deux endroits
Allô ? Allô ? Allô ?
personne ne répond
aucun bruit aucune lampe ne s’allume
(les désirs s’ennuient trop vite)

C’est à cause du vent
que le vide est gonflé
C’est à cause du vent
que la tristesse au fond
de ma tête s’accroche

Sonne l’heure où
les poissons malades
ecoutent descendre le temps
Alors je m’eloigne un peu
il faut que j’apprenne
à suivre le tunnel du sang
le ciel si lourd des chauves-souris
qu’il va tomber au long du chemin

Le petit cow-boy chante:
” les doigts des morts sont des pistolets
tous les putes ne savent pas français ”

Una tumba se para sobre el silencio
o en las espirales del aire
los peces caníbales
devoran el telón de la noche

Quisiera ser el acróbata
que salta sobre el vértigo de las palabras
inclinado al borde mí mismo
Dos orejas dos lugares
¿Aló? ¿Aló? ¿Aló?
nadie responde
ningún ruido ninguna lámpara se enciende
(los deseos se fatigan demasiado rápido)

Es por culpa del viento
que el vacío se infla
Es por culpa del viento
que la tristeza al fondo
de mi cabeza se engancha

Suena la hora donde
los peces enfermos
escuchan descender el tiempo
Entonces yo me alejo un poco
es necesario que aprenda
a seguir el túnel de sangre
el cielo tan pesado de murciélagos
caerá al borde del camino

El vaquerito canta
“Los dedos de los muertos son como pistolas
no todos los putos saben decir en francés: hola”

Desato la parte suspendida
estropeada de vértigo ya no mece
llena de ojos como sueño de sonámbulos
fondo falso de sí misma
se ensimisma se ahoga en ella
Al borde de cada linea
yo la espero despierto
envejezco y crezco y me niego
sí
me entrego
ardo en secreto sin orgullo
menos prisa después todo cambia
se detiene
si se mira desde muy alto
el vacío se hace grueso
Ahora es que empiezo
ahora es preciso decir algo
porque sé que hay más silencio
silencio de un viento
entreabierto
¿pero quién dejó olvidada esta noche?
¿por qué siempre va tan sola?
o mira o sonríe o sueña
vestida de aire igual que los muertos
en su cerco de cruces allí se queda
voy a acercarme un poco
voy a morderle una pierna
voy abrir mi hocico de perro ciego
le haré una pregunta
luego diré adios y
me sentaré a su lado largo rato

Ceci n’est pas el cuerpo de un niño reventado a plena tarde,
Ceci n’est pas la memoria,
baba que corre por la boca de historiadores,
Ceci n’est pas la fe, la filosofía,
Ceci n’est pas la CNN en arduo sacrificio,
Ceci n’est pas una pelea de quiltros
en la oscuridad de una calle desierta,
Ceci n’est pas un juego de discursos muy prolijos,
Ceci n’est pas el espejo de un eco decadente,
Ceci n’est pas un lienzo donde trazar la sangre,
Ceci n’est pas victorias sobre un fondo negro,
Ceci n’est pas un cuchillo midiendo el tiempo,
Ceci n’est pas otra bandera clavada en la luna,
Ceci n’est pas una objeción fecal,
Ceci n’est pas una ranura de anos sin ninguna mancha,
Ceci n’est pas nuestros pies aplastando un craneo,
Ceci n’est pas un animal dormido a lo largo. Es tu hijo muerto.
Ceci n’est pas indoloro automatico,
Ceci n’est pas el cielo abierto dejando caer la miseria,
Ceci n’est pas arrastrarse, sobrevivir un engaño,
Ceci n’est pas un amante de bordes suaves
Ceci n’est pas algo descompuesto en la cama
Ceci n’est pas la television,
Ceci n’est pas una pantalla de plasma llena de estrellas,
Ceci n’est pas un templo, la pedofilia,
Ceci n’est pas leer esto, estar tan solo,
Ceci n’est pas la piel, un tumor sin cura,
Ceci n’est pas el horror, todo vuelo un acto terrorista,
Ceci n’est pas el universo en líneas de cocaína,
Ceci n’est pas la química y sus efectos,
Ceci n’est pas la naturaleza, una montaña de cadaveres
hinchándose a orillas de una playa

Ceci n’est pas la muerte, son palabras.

Estoy leyendo la entrevista con los ojos a 2 centimetros del televisor el cual utilizo como pantalla.- la del computador se quemó ayer- , ya ni la tecnología me tolera .

Eso me pasa por exhibirme en cuanto soporte encuentre ¿ o será que le he puesto demasiados muebles a esta perturbación?

Me largo a pedir un nuevo telón al supermercado más cercano con la tarjeta prestada de alguien. La de Blockbuster también me la cerraron.

Postrata: No escribí ni una sola vez la palabra CULOOO algo anda mal por el lado oscuro

Por fin me reúno con Pablo. Le han dado de alta hace escasos días. Está hecho un hueso y su cabeza se ve tan enorme que parece arrancada de otro cuerpo. Me cuenta que en ese sitio se respira aire y las horas no presentan ningún orden. En ocasiones una de ellas se puede repetir cuatro o cinco veces pero las siguientes son todas distintas. Además- continúa- el espacio es lo que más sobra, por eso nadie choca nunca contra nadie aunque se hace difícil encontrar a alguien o volver a toparse con una misma persona. Mientras habla no deja de mirarme los brazos, que debo ir alternando para apoyarme sobre la pequeña mesa.

Al despedirse promete que regresará. Después, sin soltarme pregunta por qué me tienen encerrado en esta horrible sala. Ha sido lo último que le oído decir.

las arañas tejen los retratos de quienes realizan hechos malvados

“Cuando las arañas comienzan a acercarse es mejor quedarse quieto porque si te mueves de inmediato aparecen otras”. Así respondo a los periodistas que insisten en venir a nuestra casa.

Anoche han mostrado otra vez a mamá por la tele. La cámara la sigue mientras ella lava y examina la ropa que luego plancha para terminar depositando en pequeñas bolsas de plástico. Después sale agachada poniendo una toalla bajo la puerta de mi dormitorio. Entonces aparezco yo. Estoy acostado. Sobre el velador que hay junto a mi cama se puede ver un cenicero donde comienza una delgada línea de humo que llega casi hasta el techo. Mamá asegura que de esta forma mantiene alejadas a las arañas.

La primera mordedura fue hace ocho años. Es algo difícil de explicar. Al inicio se siente como una rara inquietud seguida de un dolor desesperante que te obliga a contraer y contorsionar todo el cuerpo. La piel suda y solo si se hunde la cara contra algo la náusea pasa.

El caso se ha convertido en todo un misterio para especialistas que no logran explicar el efecto que produzco sobre ellas. Siendo a su juicio lo más enigmático, el hecho que las mordeduras sean siempre en la misma área. Esto es, el lado izquierdo de mi cuerpo sobre la espalda, a la altura del cuello.

Antes que el asunto se hiciera público los ataques se reducían al dormitorio. Ahora sin embargo, se producen en cualquier parte. En casa de la abuela, en oficinas de periódicos, salas de espera, en el colegio incluso en la fiscalía, donde esta mañana por tercera vez se nos ha hecho declarar junto a doctores y otros expertos, uno de los cuales sostiene que le parece inexplicable que las arañas me hayan mordido en el mismo lado, 16 veces, sólo a mi y no a mi madre ni al resto de mis hermanos. Agregó que jamás había conocido un caso como el mío, encontrando en la literatura registro solo de una persona mordida en cuatro ocasiones.

-”Es increíble. Acá claramente existe un caso de trofismo. De atracción de arañas hacia una persona que hay que investigar”

declararía más tarde el mismo experto a los medios.

Durante los meses que siguieron los ataques cesaron y con ellos también el interés periodístico y de la ciencia. Como secuela de las mordeduras presento perdida de la movilidad de mi lado izquierdo. Además de extensas zonas de piel infectada o ya muerta.

Ayer a la salida del hospital nos pusimos a conversar bajo un árbol. Entonces observé la figura de papá cruzar la calle y avanzar hacia nosotros con más exámenes médicos bajo el brazo. En minutos empezaron a descender de nuevo las arañas por el tronco del árbol.

A un árbol, desnuda, subí cierta vez:
la lisa corteza mis muslos asían,
en húmedo musgo fincaba los pies.
Tan alto que, apenas, las hojas mojadas
del sol me cubrían
con sombra discreta,
me puse a horcajadas
en cómoda horqueta
y balanceaba feliz, al desgaire,
los pies en el aire.
De lluvia temprana, besando mi piel
las gotas rodaban del fresco dosel;
de zumo de flores bermejas tenía
las plantas, y el musgo mis brazos cubría.
Y al soplo impetuoso
del viento -al empuje de fuerzas internas-
el árbol hermoso
tremaba de vida…
Lo sentí de pronto, toda estremecida,
y apreté las piernas
y posé, entreabiertos, los labios en llama
sobre la vellosa nuca de la rama.

De “Las canciones de Bilitis” de PIERRE LOUYS

El Ex clamó:
“¡Retrovanguardia Retromodernismo,
todos son pretextos para decir lo mismo!”
Pero no es cinismo su malabarismo.

Cose el estómago a la frente,
sentado sobre sí el Mentrilocuo divierte,
con las voces de todos
menos la de su propia muerte
Se arranca la cabeza
y una mueca horrible advierte,
como entre los sesos,
le crece un diente

Estaba probandome este traje cuando Emilia la muñeca filosofa entró y me introdujo un trozo de pizza .
“Si no es un microondas -reparó- y de verdad se trata de un microprofesor, o como se llame, debo advertirle que dicho atuendo presenta graves problema de diseño. Los cuales derivan del hecho que al intentar lucir pretencioamente dos o más ideas en forma simultánea, estas terminan tarde o temprano enredandose entre sí.
Asunto que por cierto ya le sucede.

a SABER:

1.Hola. Mi nombre es Oscar y van a matarme
(PRO-TESIS, peli-culo adicto)
2. Fueron los lobos!
(siempre quise decir eso)
3.No soy Feliz, solo soy un imbecil.

GRACIAS

Vaquero Porno Exhibicionista con una pronunciada disperección que desde este ángulo se deserecta para la mayoría y provoca inflamaciones en el res-to.

Ya van algo así como 30 cuentas de blog, miles de frames y millones de beats que he colgado- entre otras cosas.
Esta intención de travestir, distender, deformar, trucar, pixelar hace alarde y nunca arde
El-quiso-frenia del ventrilocuo mental siempre olvida llevarse su C.ulo I.ntelectual

Exhibicionista
exhibido
Pertubadador
perturbado
ahora v-logger me he procl/ amado

Es interesante el problema de la tonta degradación que el personaje de la nínfula que yo inventé en 1955 ha sufrido entre el gran público. No sólo la perversidad de la pobre criatura fue grotescamente exagerada sino el aspecto físico, la edad, todo fue modificado por ilustraciones en publicaciones extranjeras. Muchachas de 20 años o más, pavas, gatas callejeras, modelos baratas, o simples delincuentes de largas piernas, son llamadas nínfulas o en revistas italianas, francesas, alemanas. Y las cubiertas de las traducciones turcas o árabes. El colmo de la estupidez. Representan a una joven de contornos opulentos, con melena rubia, imaginada por idiotas que jamás leyeron el libro. En realidad, Lolita es una niña mientras que Mr. Humbert es un hombre maduro, el abismo de la edad produce el vacío entre ellos; entre ese vacío, ese vértigo, la seducción, atracción de un peligro mortal.

La imaginación del triste sátiro, convierte en criatura mágica a aquella colegiala tan trivial y normal en su género como el poeta frustrado Humbert lo es en el suyo. Fuera de la mirada maníaca de Mr. Humbert no hay nínfula. Lolita, la nínfula, sólo existe a través de la obsesión que destruye a Humbert. Éste es un aspecto esencial de un libro singular que ha sido falseado por una popularidad artificiosa”

Vladimir Nabokov

La sombra que en cuerpo se convierte
ejercita la piel que lo rodea.
Es amargo y áspero, lo que crea
la mancha de ese muerto que no advierte

Su ojo no ve, su mano no toca
el misterio en los inicios.
Abre el labio su otra boca
muerde besos que son vicios.

La sombra que es nada le miente,
en la ronda de los locos todo es bello.
El idiota sabio y el ausente presente
un cuerpo que salta de la viga al cuello.

Nunca digas que soy, me sonrojo
el agua es oscura tiene el alma helada,
al fondo de ella los días arrojo
cae sobre mí la vida devastada.

Si trago de esa verdad parda y falsa,
es porque el hambre llega, se estira.
Sus dedos flotan sin hallar la balsa
donde la mente cree que piensa cuando delira.

Fuente adorada de Piza
Me ame
donde me amo
Menstruacion ficticia.

Lluvia adorada
de Fauville
Cuando esa Nube-Lisa
precipita sobre mí

Aguafuerte de Rembrandt
Chorro tibio en vertical
Meteorología del placer
Entre tus piernas
boca abierta y desbeber.

Ondinismo.
Tanta sed
¿Sientes como ella culo al revés?

Para filia Para ser
tu Dánae de Klimt
Mójame otra vez
ya no logro resistir

Perseo en espiral
Buceo en diagonal
Lengua de olas y encías
Soy un dique
a punto de estallar.

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Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso,
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
Cortó limones redondos
Y los fue tirando al agua
Hasta que la puso de oro.

Andalucia
Anda en la vida
Anda la luz de Sevilla

Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
Antonio , ¿ quién eres tú ?
Si te llamas Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre, con cinco chorros.

Ni tú eres hijo de nadie,
Ni legítimo Camborio.
¡ se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos !
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo
a las nueve de la noche
lo llevan al calabozo.

Mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.

Bañó con sangre enemiga
su corbarta carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
“Mis cuatro primos Heredia
hijos de Benameji”

Ay Antoñito el Camborio
digno de una emperatriz.
Acuérdate de la Virgin
porque te vas a morir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.

¡ Ay Federico Garcia !
Llama a la Guardia Civil
tres golpes de sangre tuvo,
Y se murió de perfil.

Y cuando los cuatro primos
Llegan a Benameji,
Voces de muerte sonaron
cerca de Guadalquivir.

Federico García Lorca, 1928

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Sono gocce di memoria
queste lacrime nuove
siamo anime in una storia
incancellabile

Le infinite volte che
mi verrai a cercare
nelle mie stanze vuote
inestimabile
è inafferrabile
la tua assenza che mi appartiene
(che mi appartiene)

Siamo indivisibili
siamo uguali e fragili
e siamo già così lontani (lontani)

Con il gelo nella mente
sto correndo verso te
siamo nella stessa sorte
che tagliente ci cambierà
aspettiamo solo un segno
un destino, un’eternità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso
per raggiungere te

Siamo gocce di un passato
che non può più tornare
questo tempo ci ha tradito
è inafferrabile

Racconterò di te
inventerò per te
quello che non abbiamo

Le promesse sono infrante
come pioggia su di noi
le parole sono stanche
so che tu mi ascolterai (mi ascolterai)
aspettiamo un’altro viaggio
un destino, una verità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso, mmm
per raggiungere te, yeah

Ah, ah
Ah, ah

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Nota: Comentario realizado por Ariel Quiroz sobre el texto Sukiyaki con Sagawa

Siempre he pensado que el canibalismo o la antropofagia, como quiera llamársele, es un concepto interesante desde el punto de vista intelectual y creativo ya que funciona como metáfora. La carne y la sangre representan intelecto, alma, fuerza, poder, identidad, etc. No por nada existió en Brasil un movimiento artístico llamado “antropofagia” liderado por el poeta Oswald de Andrade –“tupi or not tupi, that is the cuestion”- y a la mujer que se comía y lo comía, su esposa la pintora Tarsila do Amaral. Un Hanibal Lecter en el cine, un Drácula. Y por más que he tratado de autoconvencerme de que es una locura y no es viable por lo peligroso que resultaría legalmente ser descubierto en la práctica de este “pecado”, no paro de fantasear con una cena de estas y enterarme por diversos medios que la carne y sangre humana traen multiples beneficios, físicos y metafísicos. Por odio o por amor, es igualmente recomendable. Recuerdese los Yanomamis de Downey diciendole que han llegado a quererle tanto que serían capaces de comérselo si el muriera con ellos. La verdad la necrofilia no me logra atraer tanto como el sadomasoquismo, y esto ya me atrae poco, pues tampoco soy capaz de cargar con “huellas” ni ha sido mi intención dejarlas en instantes de pasión (recuerdo el cuerpo de una amante a la que le dejé sangrando su lengua de un mordisco por venganza. Otra la piel marcada con mis manos después de una relación sexual muy intensa y extensa, marcas que se transformaron en hematomas y que no tuve intención de provocar, mas bien “me borré”.

En algún momento me divertía y producía placer la adrenalina que provocaba el agarrarse a puñetes con alguien, pero solo a puñetazos, sin el uso de armas. No sería capaz de quitarle al vida a nadie, a no ser que fuese con su consentimiento o en defensa propia ¿ Cuanto deberé esperar entonces por ese placer?. Mientras tanto me conformo con comerme las uñas, el cuero de las manos, sobre todo los dedos, beber mi sangre. Me me he transformado en un Autofago. Un vampiro pasivo, si no dependiera tanto de mi integridad ya me hubiese amputado un trozo de carne y me lo hubiera devorado, solo resta fantasear y masturbarme comiendome autorretratos, autobiografias.
Me siento como el que lee revistas pornográficas, el papel lo aguanta todo.

En ocasiones un hecho insignificante logra abrumarme. Me invade luego un sentimiento de ridiculez. Por ejemplo, observo en la cocina tantos platos sucios por lavar y noto que carezco de la fuerza suficiente para hacerlo. Pienso: Tal vez lo mejor sea matarme. Otras veces imagino que salto mientras el tren se acerca, pero tardo tanto en decidirme que cuando reacciono éste ya ha entrado en la estación.
Cuando estos sentimientos se fijan, es como si soñara despierta, y pese a distinguir lo absurdo que son, no logro desprenderme de ellos. Simplemente no hay nada. No es que tenga ganas de morir ni verme inmersa en una escena violenta, pero la idea del suicidio haciendo todo más simple me seduce.
Si me mato las cosas más sencillas no demandarían tanto esfuerzo.

¡Que placer no levantarse nunca más para darse un baño !
¡Que hermoso sería no tener que volver a peinarme!