Eso. Se Agotó el espacio anterior y su aire blogsomiana. Entonces; necesidad de “aires nuevos” (respirados, cristalizados, aires difuntos: aires donde el vaquerito porno - vaquero-porno-elegante-tan-elefante, se enfunda).

Por supuesto, nada nuevo vendrá. Continuaré siendo el ciclista de una misma órbita, reptil y repetitivo; de piernas cortitas, así bien rasuradas.Hace unos días el Señor Importante me pidió textos más largos (textos que por cierto no tengo y dudo escriba,- mis temores eran justificados; no era necesario acostarse con nadie-). La historia se hacía muchísimo menos fascinante con él y su hermana sentados a la mesa.

-Hay asuntos que discutir… -dijo.

En suma, nada de lo presentado sirve porque ya está publicado en la red.Nos encontramos la siguiente noche; un chico se acercó y metió su mano bajo la toalla ( la misma que lleva Cristo cada vez que lo crucifican). En los saunas casi nadie habla: no cabe duda que el índice de obesidad es lo más democrático que existe; aumenta con igual simpatía entre heteros y homosexuales. Después de masturbarse un rato, la figura larga guiada por una mano compasiva y experta , se perdió entre el vapor. Esa noche superé la meta de 12 minutos de tolerancia térmica que había establecido cuatro años atrás.

Es verdad que Blogsome no ofrece más espacio y que cualquier día por una imagen o tema ( o la benevolente acción de algún lector como “Soledad aka Mariana”) se elimine todo. Además, literalmente, ya no cabe nada más en mi computador. Tardo mucho en actualizar, y no siempre tengo ganas de escribir el “bonito texto” para acompañar la “bonita foto”.

Las cosas me entran, y las cosas quieren salir. Documentos, extractos, perfiles, escenas; los efectos secundarios, la fotografía de Jurgen en su cueva, recreando para la policía y la prensa su último acto de magia (Jurgen, sobre él hay mucho deseo por venir).

Porque las cosas entran y las cosas quieren salir, tengo ganas de hacerlo sin austeridad, con prisa, a mucha prisa

Y en la mitad de un suicidio alguien se arrepiente.

A quien me acompañe, yo voy…

30/01/2008, Chile: On his holiday, while nothing happen in the country, ex Chilean President
Augusto Pinochet permitted jounalists and photographers to view his morning exercise at a summer spa residence on the coast at Vina del Mar.

Image: © Buttman

La fascinación por los otros. Linea imprecisa de vida entre el fenónemo que se apaga y la sombra que comienza. Lo falso que apacigua. El engaño: única apariencia verdadera, cuando nuestros tiempos no se tocan porque no se alcanzan.La historia de los otros. El atractivo en lo que está muerto, su bruma gentil y liviana, en nada se parece al esfuerzo que demanda lo vivo. No hay nada real que hoy me importe…
La sombra de los otros

La habitación donde yo te imagino no puede ser abandonada. Se cierra, como han de cerrarse todas las cosas imposibles.

Desenfocada, siempre ella, nunca ella.
Inclina su respiración en la sombra.
Todas las palabras golpean su cerebro. Entonces piensa:

“Tu cuerpo que no está, se aleja. Al interior de un libro se diluye.
Tu deseo que no está, se aleja. Al interior de un libro se recluye”

Debo escribir pronto tus gestos, porque desnuda de historia y secretos, creces desfigurada como el cuerpo de un niño. Escribir la infancia imaginaria, los capítulos que faltan, mientras ella duerme sobre una cama cubierta de vértebras.

La mujer detrás espía su reflejo. Espía su vértigo, el horror de leerse en una página sin contornos. El Nicho donde su imagen se confunde y hace extraña.

Ésta es la fotografía donde yo te imagino.
Ésta es una fotografía donde no hay Consuelo.

Estamos parados una vez más frente a la mujer completamente blanca. Allí es donde cada día, después de clases, hacemos nuestra ceremonia. Mi primo se concentra mucho. Cruza los brazos y gira el cuello de un lado a otro, tan rápido que parece como si tuviera más de una cabeza. Lo miro y él la mira, y todo el misterio gira entorno a esa mirada.

- ¿Qué le pasa a ella hoy?- pregunto - mientras intento correr un poco más la pesada tela. Después de un rato no insisto. En el reflejo de la vitrina puedo ver que Julio está llorando. Entonces me llevo una mano a la boca porque eso debe hacerse cuando a uno le revelan un secreto. Saco un cuaderno y escribo:

Iluminada la piel en círculo solemne. Sin movernos, apenas un flote. La primera descarga arrastra la noche, al vacío. Tenemos un electrodo implantado en la espalda. Enviado el primer impulso se pierde el miedo a la mutilación.

Nos apartamos, porque nos hacemos más intensos, sordos, mareantes, rabiosos, pulsantes, roedores, lacerados.
Nos apartamos, porque nos hacemos más vivos.

En este Paraíso Ortopédico los diaZ no pasan. Oscuro, nuestro vuelo es compartido, de luz minado, disimulado. No cede el dolor pero como nos eleva. Acecho y doble contraste.

¿Está usted recién amputado? ¿Ya decidió que hará con el resto?

Escribe McGill en su cuestionario del dolor:

Me hace retorcer
Es como una aguja que me atraviesa.
Un puño cerrado que fuerza.
Una araña estrujándome el pecho

¡Vamos a afeitarnos la mitad de la cara!
¡Vamos a peinarnos la mitad de la cabeza!
¡Vamos a secarnos la mitad del cuerpo!

(Si se enfría un animal hasta el punto de congelación y luego se le reanima bajo una lámpara gigante, se comprueba que la memoria y sus recuerdos no han sufrido desperfecto alguno)

En la sala comienzan otra vez los gritos.

Es un bello atardecer
para viajar al revés
Oh sí…!
une belle journée
para morderle a ese ángel los pies

Estimado Dr. Krinsky:

Fue sumamente amable de su parte responder con extensión, y tan pronto. Admiro a las personas, que como usted, parecen interesarse por las ideas de otros. Estoy segura que no tengo ninguna observación inteligente que hacer sobre su informe, salvo evidenciar – junto a mi ignorancia - la absoluta fascinación por esos “pequeños misterios” como los nombra en su carta.

Todo ese asunto de las atracciones y los orificios corporales: el hecho que las moscas se dirijan primero a los ojos antes que a la boca continúe hasta hoy siendo una incógnita. O la astucia de las larvas por alejarse del cuerpo y enterrarse para evitar así ser devoradas por otros insectos.(¿Coincidirá conmigo en que resulta imposible no sorprenderse?)

¿De verdad aún hay gente que le pregunta si los cadáveres producen gusanos?. Pienso que además de absurda, es una idea horrible. Como puede ver me he dejado llevar por mis sentimientos al escribir, confío en que no le importe, solo quería hacerle saber de un modo más formal, que creo es usted el gran hombre de la entomología. Su afirmación sobre la incompatibilidad que yo me encontrara al aire libre y presentara, sin embargo, fauna de encierro, ha sido finalmente lo que llevó a preguntarse si no estuve oculta durante algunos días antes de ser colocada ahí, junto a la carretera.

Tiene razón también, cuando señala que las mucosas secas perdieron hace tiempo su atractivo.

No se moleste en responder a esta clase de carta divagadora, porque nunca la envié

Atentamente
Sylvia Hunt

No sé que escribir. La inspiración existe, es un hecho, pero en mi caso no resulta porque tiendo siempre a respirar por la boca.

El problema es que tengo la imaginación deficiente, por eso en los cuentos que imagino todos mueren o ya están muertos, pero no lo saben. Además, con la moda de llevar sombrero en los sitios menos apropiados, resulta imposible robar alguna idea.

Por ejemplo, una historia original. Una historia donde el personaje sobreviva trágicamente, como la de aquel hombre, que intentó suicidarse colgándose de un árbol pero al notar que pasaban los minutos y continuaba con los ojos fijos en el pasto, se dio cuenta que había confundido el cuello con uno de sus tobillos.

Los minutos suman y mi rutina de ejercicios gedanken no funciona. Hoy introduzco otra variable en el proceso: la tortura textual, imaginar que leo los cuentos que imagino.

- ¿Es usted el hombre que no puede olvidar?. ¿El hombre que lo recuerda todo?– pregunta una mosca mientras se detiene en mi frente. Se acomoda un poco y deja caer la cabeza, que termina separándose del cuerpo. Debe ser un estado horrible almacenar…

- Sí - la interrumpo al ver que le cuesta tanto hablar. Trata de incorporarse otra vez, pero sus ojos van cerrándose poco a poco.

-Debe ser un estado horrible - continúa. Incluso para alguien como yo, que guarda tan pocos secretos que desearía no volver a recordar. ¿Agua?

-La cocina, atrás, a la derecha- le indico. Me hace un guiño, luego entra y cierra la puerta.

El problema es que de lejos su sombra se parecía más a la de un cuervo que a la de una mosca.

¿Me escuchan bien? Yo les escucho desde muy lejos.
Uno debería terminar las cosas con más precisión.

Mis ojos sobre tu cara son olas.
Y mis manos cuchillos que iluminan amplios decorados de fondo.
Quería escribir que las palabras siempre triunfan.
Pero alguien ya había mecanografiado nuestra historia sobre la puerta.

Como un libro muerto,
con esas muertes que son para siempre.

Al estar cubiertos por piel, son muy sensibles. Además no se dejan agarrar fácilmente, a veces pican y otras sólo avanzan. Todo empezó con uno que me entró por la nariz, hasta alcanzar una de mis orejas. Se quedó unos días ahí y luego pasó al ojo izquierdo. Preocupado decidí preguntarle al doctor de más arriba. Me recetó unas píldoras, pero el frasco va por la mitad y todavía siento que se mueven.

Esta tarde, algo duro brotó de mi ombligo, se parecía mucho al dedo de un pie. Con el borde de un portarretratos comencé a cortar y luego dejé la porción de piel arrancada sobre el pecho. Pude observar toda su transformación, hasta quedar finalmente convertido en uno de ellos, tal y como sospechaba. Al tocarlo se agitó y cayó sobre la madera dando varias vueltas antes de detenerse. Lo envolví en un trozo de ropa que metí en mi bolsillo. Pasó casi media hora y tuve que sacarlo porque no paraba de gemir: había crecido más del doble. Me asusté mucho. Bastaron unos segundos para que cientos de orificios aparecieran sobre él, orificios que al acercarme, descubrí, se trataban de ojos. Desde ese día, soy incapaz de mirarme el ombligo, tanto es el miedo, que he debido pedirle a mi compañera de compartimento lo limpie cuando está demasiado sucio.

Los más grandes pueden verse. Los que llevan poco tiempo, sin embargo, se perciben únicamente a través del tacto o la picazón que producen al moverse. Es increíble la rapidez con que se multiplican. Noche y día se reproducen a tal punto que llevo una semana completa sin dormir, apretándolos con los dedos en un intento por matarlos.

Los palpo claramente, por todos lados; frente, espalda, piernas. Incluso el cabello. Ayer por ejemplo, continuaban vivos y se empeñaban en salir del pelo, que por una razón inexplicable recién hoy noto me llega hasta los hombros.

Dedico la mayor parte del día a realizar pequeños cortes. A medida que salen voy enrollándolos y luego los hundo en la tierra. Las noches las paso en las zonas más húmedas, de este modo, ablando las rodillas y los codos , que por su dureza, es donde más cuesta que emergan.

El mismo doctor de las pastillas me aconsejó un psiquiatra que acababa de mudarse. En menos de una semana, con unas gotas especialmente fabricadas por él para su exterminio, desaparecieron, o al menos es lo que he dicho a todo el mundo, ante la amenaza que me internen o trasladen a otro sitio más desagradable. Lo único cierto, es que es imposible acabar con ellos, por eso sigo con mi sistema de hacer rollitos y enterrarlos.

Al estar cubiertos por piel, son muy sensibles pero también muy inteligentes. Se han dado cuenta que el sueño nocturno aumenta su velocidad de reproducción notablemente. Lo que es un alivio, porque ya no es necesario me pase toda la noche despierto, remojando las coyunturas en el barro.

Homocinética: Mecánismo donde todo es sobre flores y una linea sostenida por el humo. Tragar el humo- Pasar las flores- Tragar las flores pasar el humo. La cerradura, el ojo que vigila y se alarga sobre cuerpos separados por oscuras celdas. El manojo de flores juega a equilibrista entre las ventanas, hasta que los dedos penetran cada pétalo. Y luego el deseo, atraviesa el pequeño agujero, tan erecto que taladra el grueso muro. Del otro lado, alguien fuma, del otro lado alguien atrapa el humo, lo traga, lo escupe. El ojo se frota contra el músculo rígido hasta que rendido cede y explota como un chorro. Otra vez las flores. Si Narciso es una flor, entonces las flores solo pueden ser hombres. La belleza de las flores es una belleza de hombre. De nuevo el ojo se adentra en la cerradura. Un ojo superior a esa especie. Es la mirada de quien somete, supervisa, observa los movimientos - él mismo se mueve contra las puertas de hierro-. Las puertas soportan el peso de la soledad, un peso terrible, se esté desnudo o se vista un limpio uniforme.
Los presos no son corderos. Pulsan ahí, donde se les contempla, donde el carcelario los sueña. Mientras ellos se exhiben, bailan, como aquel hombre negro, y su contorsionismo tribal que incita. Acaricia los barrotes y se estrella teatralmente contra la cama. Al fondo siempre habita un ojo. El ojo ardiente, que desliza la reja y soltando el manojo de flores entra también en la celda.

Autopsia de un módem disfrazado de ojo: En el metro la mirada se desfasa. La boca caliente de la estación y su perspectiva insatisfecha. Masturbarse es el único trabajo manual de nuestro programa educativo. El dentista de anoche no sabía conjugar los verbos pero su voz era clara justo en el centro. Negro, negro, negro, negro, nunca he visto un esquimal negro. Yo sé de un diccionario secreto. Descubro que las manos del portero practican fisico culturismo. Respondo que sí, que a mí también, me entristece saber que por su espíritu no circula sangre. Al principio no hay principio. Tampoco un otro, ni la materia atómica de las palabras. Al principio es un lugar donde nadie pasa. El sexo, la cena fría sobre la pantalla, donde se matan personas como un pollo. Después el ojo termina su comida de insecto. Levanta su presa entre los párpados. La parte salvaje está de vuelta. Aquí dónde nadie pasa hay un poco de tinta al borde de los dedos. Se eleva el sueño como un cerdo mientras el porno escala la retina. No sé porqué ese pez tenía las amígdalas en los testículos.
Y con todo nadie es feliz de ser una flor abandonada en mitad del campo.

El misterio entra lejos en el silencio. La metáfora maravillosa se encierra mientras te espero. En el fondo de la noche no duermo porque escucho que me llamas, con tu tono infinito de sangre, con tu fascinación mecánica y tramposa.

Y visto el luto de otra época. Y corono el jardin de cuadradas escrituras, donde cultivo muertes elegantes y exóticas.

Y finalmente descanso, porque mi cabeza engorda demasiado rápido.