El Ex clamó:
“¡Retrovanguardia Retromodernismo,
todos son pretextos para decir lo mismo!”
Pero no es cinismo su malabarismo.

Cose el estómago a la frente,
sentado sobre sí el Mentrilocuo divierte,
con las voces de todos
menos la de su propia muerte
Se arranca la cabeza
y una mueca horrible advierte,
como entre los sesos,
le crece un diente

Estaba probandome este traje cuando Emilia la muñeca filosofa entró y me introdujo un trozo de pizza .
“Si no es un microondas -reparó- y de verdad se trata de un microprofesor, o como se llame, debo advertirle que dicho atuendo presenta graves problema de diseño. Los cuales derivan del hecho que al intentar lucir pretencioamente dos o más ideas en forma simultánea, estas terminan tarde o temprano enredandose entre sí.
Asunto que por cierto ya le sucede.

a SABER:

1.Hola. Mi nombre es Oscar y van a matarme
(PRO-TESIS, peli-culo adicto)
2. Fueron los lobos!
(siempre quise decir eso)
3.No soy Feliz, solo soy un imbecil.

GRACIAS

Vaquero Porno Exhibicionista con una pronunciada disperección que desde este ángulo se deserecta para la mayoría y provoca inflamaciones en el res-to.

Ya van algo así como 30 cuentas de blog, miles de frames y millones de beats que he colgado- entre otras cosas.
Esta intención de travestir, distender, deformar, trucar, pixelar hace alarde y nunca arde
El-quiso-frenia del ventrilocuo mental siempre olvida llevarse su C.ulo I.ntelectual

Exhibicionista
exhibido
Pertubadador
perturbado
ahora v-logger me he procl/ amado

Es interesante el problema de la tonta degradación que el personaje de la nínfula que yo inventé en 1955 ha sufrido entre el gran público. No sólo la perversidad de la pobre criatura fue grotescamente exagerada sino el aspecto físico, la edad, todo fue modificado por ilustraciones en publicaciones extranjeras. Muchachas de 20 años o más, pavas, gatas callejeras, modelos baratas, o simples delincuentes de largas piernas, son llamadas nínfulas o en revistas italianas, francesas, alemanas. Y las cubiertas de las traducciones turcas o árabes. El colmo de la estupidez. Representan a una joven de contornos opulentos, con melena rubia, imaginada por idiotas que jamás leyeron el libro. En realidad, Lolita es una niña mientras que Mr. Humbert es un hombre maduro, el abismo de la edad produce el vacío entre ellos; entre ese vacío, ese vértigo, la seducción, atracción de un peligro mortal.

La imaginación del triste sátiro, convierte en criatura mágica a aquella colegiala tan trivial y normal en su género como el poeta frustrado Humbert lo es en el suyo. Fuera de la mirada maníaca de Mr. Humbert no hay nínfula. Lolita, la nínfula, sólo existe a través de la obsesión que destruye a Humbert. Éste es un aspecto esencial de un libro singular que ha sido falseado por una popularidad artificiosa”

Vladimir Nabokov

La sombra que en cuerpo se convierte
ejercita la piel que lo rodea.
Es amargo y áspero, lo que crea
la mancha de ese muerto que no advierte

Su ojo no ve, su mano no toca
el misterio en los inicios.
Abre el labio su otra boca
muerde besos que son vicios.

La sombra que es nada le miente,
en la ronda de los locos todo es bello.
El idiota sabio y el ausente presente
un cuerpo que salta de la viga al cuello.

Nunca digas que soy, me sonrojo
el agua es oscura tiene el alma helada,
al fondo de ella los días arrojo
cae sobre mí la vida devastada.

Si trago de esa verdad parda y falsa,
es porque el hambre llega, se estira.
Sus dedos flotan sin hallar la balsa
donde la mente cree que piensa cuando delira.

Fuente adorada de Piza
Me ame
donde me amo
Menstruacion ficticia.

Lluvia adorada
de Fauville
Cuando esa Nube-Lisa
precipita sobre mí

Aguafuerte de Rembrandt
Chorro tibio en vertical
Meteorología del placer
Entre tus piernas
boca abierta y desbeber.

Ondinismo.
Tanta sed
¿Sientes como ella culo al revés?

Para filia Para ser
tu Dánae de Klimt
Mójame otra vez
ya no logro resistir

Perseo en espiral
Buceo en diagonal
Lengua de olas y encías
Soy un dique
a punto de estallar.

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Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso,
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
Cortó limones redondos
Y los fue tirando al agua
Hasta que la puso de oro.

Andalucia
Anda en la vida
Anda la luz de Sevilla

Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
Antonio , ¿ quién eres tú ?
Si te llamas Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre, con cinco chorros.

Ni tú eres hijo de nadie,
Ni legítimo Camborio.
¡ se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos !
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo
a las nueve de la noche
lo llevan al calabozo.

Mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.

Bañó con sangre enemiga
su corbarta carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
“Mis cuatro primos Heredia
hijos de Benameji”

Ay Antoñito el Camborio
digno de una emperatriz.
Acuérdate de la Virgin
porque te vas a morir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.

¡ Ay Federico Garcia !
Llama a la Guardia Civil
tres golpes de sangre tuvo,
Y se murió de perfil.

Y cuando los cuatro primos
Llegan a Benameji,
Voces de muerte sonaron
cerca de Guadalquivir.

Federico García Lorca, 1928

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Sono gocce di memoria
queste lacrime nuove
siamo anime in una storia
incancellabile

Le infinite volte che
mi verrai a cercare
nelle mie stanze vuote
inestimabile
è inafferrabile
la tua assenza che mi appartiene
(che mi appartiene)

Siamo indivisibili
siamo uguali e fragili
e siamo già così lontani (lontani)

Con il gelo nella mente
sto correndo verso te
siamo nella stessa sorte
che tagliente ci cambierà
aspettiamo solo un segno
un destino, un’eternità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso
per raggiungere te

Siamo gocce di un passato
che non può più tornare
questo tempo ci ha tradito
è inafferrabile

Racconterò di te
inventerò per te
quello che non abbiamo

Le promesse sono infrante
come pioggia su di noi
le parole sono stanche
so che tu mi ascolterai (mi ascolterai)
aspettiamo un’altro viaggio
un destino, una verità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso, mmm
per raggiungere te, yeah

Ah, ah
Ah, ah

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Nota: Comentario realizado por Ariel Quiroz sobre el texto Sukiyaki con Sagawa

Siempre he pensado que el canibalismo o la antropofagia, como quiera llamársele, es un concepto interesante desde el punto de vista intelectual y creativo ya que funciona como metáfora. La carne y la sangre representan intelecto, alma, fuerza, poder, identidad, etc. No por nada existió en Brasil un movimiento artístico llamado “antropofagia” liderado por el poeta Oswald de Andrade –“tupi or not tupi, that is the cuestion”- y a la mujer que se comía y lo comía, su esposa la pintora Tarsila do Amaral. Un Hanibal Lecter en el cine, un Drácula. Y por más que he tratado de autoconvencerme de que es una locura y no es viable por lo peligroso que resultaría legalmente ser descubierto en la práctica de este “pecado”, no paro de fantasear con una cena de estas y enterarme por diversos medios que la carne y sangre humana traen multiples beneficios, físicos y metafísicos. Por odio o por amor, es igualmente recomendable. Recuerdese los Yanomamis de Downey diciendole que han llegado a quererle tanto que serían capaces de comérselo si el muriera con ellos. La verdad la necrofilia no me logra atraer tanto como el sadomasoquismo, y esto ya me atrae poco, pues tampoco soy capaz de cargar con “huellas” ni ha sido mi intención dejarlas en instantes de pasión (recuerdo el cuerpo de una amante a la que le dejé sangrando su lengua de un mordisco por venganza. Otra la piel marcada con mis manos después de una relación sexual muy intensa y extensa, marcas que se transformaron en hematomas y que no tuve intención de provocar, mas bien “me borré”.

En algún momento me divertía y producía placer la adrenalina que provocaba el agarrarse a puñetes con alguien, pero solo a puñetazos, sin el uso de armas. No sería capaz de quitarle al vida a nadie, a no ser que fuese con su consentimiento o en defensa propia ¿ Cuanto deberé esperar entonces por ese placer?. Mientras tanto me conformo con comerme las uñas, el cuero de las manos, sobre todo los dedos, beber mi sangre. Me me he transformado en un Autofago. Un vampiro pasivo, si no dependiera tanto de mi integridad ya me hubiese amputado un trozo de carne y me lo hubiera devorado, solo resta fantasear y masturbarme comiendome autorretratos, autobiografias.
Me siento como el que lee revistas pornográficas, el papel lo aguanta todo.

En ocasiones un hecho insignificante logra abrumarme. Me invade luego un sentimiento de ridiculez. Por ejemplo, observo en la cocina tantos platos sucios por lavar y noto que carezco de la fuerza suficiente para hacerlo. Pienso: Tal vez lo mejor sea matarme. Otras veces imagino que salto mientras el tren se acerca, pero tardo tanto en decidirme que cuando reacciono éste ya ha entrado en la estación.
Cuando estos sentimientos se fijan, es como si soñara despierta, y pese a distinguir lo absurdo que son, no logro desprenderme de ellos. Simplemente no hay nada. No es que tenga ganas de morir ni verme inmersa en una escena violenta, pero la idea del suicidio haciendo todo más simple me seduce.
Si me mato las cosas más sencillas no demandarían tanto esfuerzo.

¡Que placer no levantarse nunca más para darse un baño !
¡Que hermoso sería no tener que volver a peinarme!

El comienzo debió haber sido así:
“Tras unos extraños sueños cierto espíritu se instala en mi dormitorio con el único fin que le transcriba una enorme cantidad de textos…”
La historia me enomora de inmediato pero queda inconclusa. Su efecto se desvanece, juguetea conmigo y luego me abondona.
He aquí el verdadero inicio. Escribir automaticamente. Imposible. La idea aunque fascinante se deforma. Mi mente la llena de afectacciones, la reedita una y otra vez hasta convertirla en algo rídiculo, irreconocible. Ahora mismo está sucediendo, los ojos que miran hacia adentro releen, releen. Quieren la armonía textual, impiden la palabra descolocada: exigen la sonoridad. Sí. la sonoridad ante todo: siempre cada frase enunciada debe poseer un fondo, pero un fondo arropado con un abrigo de piel que de la impresión de ser muy costoso.
Es un ejercicio pienso. Cada error que cometa desde ahora en adelante será precioso porque será mío, casi automático y mío:

Pienso en Ana, la Ana de Nicho. Pero que bellos son esos dibujos. Sin ninguna pretensión o con mucha. Vuelvo a Pez, no puedo evitarlo y me arrastro sin permiso hacia su museo privado. Tiene una colección de cuadros exquisita. Me detengo en la imagen de su abuela sosteniendolo. A veces la belleza duele…
Cledia es un nombre que duele, uno de esos nombres que jamás regresará porque ya nadie volverá a llamar así a sus hijos. No quise ir a su funeral solo porque no deseaba encontrarme con otra gente. ¡Que bastardo engreido!. Y vuelven por unos segundos sus manos arrugadas, el olor de su pelo viejo, entonces caminamos por última vez juntos hasta la esquina como cada tarde. Y yo diciendo: Cledia se me rompió esto o aquello, Cledia se me perdió la plata: ¡Me van a pegar! y todo a causa de mi afición por correr dando vueltas lanzando telarañas invisibles con una pequeña bolsita de genero que tiene una flor roja en el centro, diseño de mi tía Norma. Lo admito no era el hombre araña, era la mujer araña quien me poseía. Como odiaba ir esas charlas adventistas que me impedían ver sus hazañas por la tele. Hace un tiempo viajé a Nueva Imperial. Fuimos directo al cementerio. Soberano calor soberana soledad soberano silencio. Durante el viaje riendo. A medida que nos acercamos voy cambiando la música hasta ser solo Mylene y su anamorfosis, de inmediato adopto esa pose de melancolía inventada que utilizo para ir enamorando egoistamente a todos. A Esmeralda nuestra profesora de Castellano trasmutado por la modernidad a Lenguaje y Comunicación, a quien enviaba cartas copiadas de Diaro de un Seductor de Soren K. ¡Cornelia, Cornelia y sus refinados paseos en carruaje. Son de una inmovilidad narcótica solo comparable a ese nado nocturno de Thomas el Oscuro. Diez páginas para describir el movimiento de unos brazos y ropas cayendo al suelo. O bien a las estatuas y los eternos estanques de agua en los poemas de Faulkner, quien me encanta pese a que solo he leído: ” Como leer a Faulkner ”
Ahí está Nueva Imperial, la Curtiembre Larson, el Matadero y mi diminuta casa sin ventanas en el medio. Una casa de la cual me avergonzaba. Me quedaba tocando la puerta de los Larson hasta que mis compañeros desaparecían. Un perfecto idiota considerando que todos en el pueblo sabían que yo era pobre.
El matadero era nuestro salón exclusivo de juegos, nos encerrabamos en la bóveda donde incineraban a los animales y sus restos. Estuvimos ahí casi una semana clavandole a unos gatitos agujas y sustancias en frascos que encontrabamos botados en la parte trasera del SAG /servicio agrícola y ganadero, al cual llegabamos a través del patio de mi casa. Amo los gatos pero aquella vez cuando me dejaron cuidando una bodega de trigo encontré - a unos seis - creo, sin pensar los fui lanzado hacia arriba hasta casi rozar el techo. Flotan como nubes, livianos e inmortales, después cual Abel/Caín los reuní y los amontoné tapados en un rinconcito, al rato huí.

Gente y cosas de las que me he enamorado en orden intrascendente y casi nunca recíproco:
pez/cerone/ Mariana/ Gabrielle y Lucién el necrófilo/ Dr.Winnicott y sus cartas escogidas/el enano de lagerkvist/Bohumil y su soledad demasiado ruidosa/ Xiu-Xiu en especial la escena final. (Para potenciar mi actitud spleen grabé el dialogo suicida/homicida el cual escuché por varias semanas mientras deambulaba por la calle/Pierre Jacomet y su síndrome de Von Hippel Landauu /Molly Parker y Kissed/ Mengele y la Eugenesia/luego un psiquiatra gestalt de mi ciudad algo mayor, obsesionado con Jung tanto que instaló un observatorio horrible pero eficaz en su casa como esa Torre del placer que había construido su ícono para idolatría de Filemón, con este además de enamorarme me acosté-/un cuidador de autos reprimido, monosilabico y de una bondad de la cual aún desconfío/De Emilia, la muñeca filósofa me enamoré al instante /

El último enamoramiento: cierta persona que encontró esos poemas míos que como loco mandé a cuanta revista se me cruzaba me envió un correo: (otra confesión: son los únicos poemas que había escrito desde que fastidio con esto de exhibición por eso se repiten como muecas acondicionadas).

Extractos de ese alguien que sí sabe escribir deliciosamente:

1.-A tu pregunta de qué vi en tus poemas, intentaré argumentar algo más. El primero que leí fue “Tu sexo” que me trasmitió algo intangible que entraba por el interior de un cuerpo, imágenes veladas de penetración y eyaculación. Con un hermoso final: “Imagino un río iluminándome el rostro”. Supongo que hablas de una relación homosexual.

El segundo poema, es más críptico, si cabe, lleno de arabescos, de rimas ingeniosas y personajes sofisticados. “Sin Transformación” en el que eres Chevalier de Eon, un personaje de los tiempos de la Revolución Francesa que tenía corta estatura y extremidades harto delicadas, y que se travestía. Un guiño a la ambigüedad y la dualidad de la masculinidad y feminidad dentro de un mismo ser.

El tercer poema “Efectos secundarios” es una sucesión del 1 al 10 de lúcidos aforismos. Hay alguna idea tipo oximoron:
“5. Ganas de dormir. No puedo dormir”. Contraponiendo lo que se desea y lo que se puede.
“10. Ahora mi mirada es más profunda”. Tras los diez pasos, como los diez mandamientos, el autor se ha transformado y es más trascendente. Tiene una mirada más profunda.

Y así podría seguir, pero no quiero aburrirte con mis comentarios.

En la página web venía una dirección de correo electrónico que empezaba por inversiones_ibiza y un dominio de Chile. Imaginé que trabajabas, pura especulación, como empleado o administrativo de un banco y que dentro llevabas un escritor que cuando salía del trabajo escupía toda la frustración en brillantes poemas. Te imaginaba más sencillo, no con la sofisticación de tu blog y todas las referencias cadavéricas, anatómicas-forenses.

Otro Extracto
Estimado Oscar:

1.- Me agradó tu decálogo de respuestas siguiendo la décima tan característica de nuestra cultura, desde los diez mandamientos, (y los diez dedos de nuestras extremidades, o el sistema decimal en base 10).

No es exactamente decepción lo de tu sofisticación, es que me resulta de alguna manera familiar todo tu Universo. Desconocía tus aficiones fetichistas a lo mórbido, desde una perspectiva artística e inspiradora….
Cuando digo que me resulta familiar tu interés a este tipo de asuntos anatómico-forenses, es por experiencia personal. Fui durante años becario de un museo de anatomía forense en una facultad de medicina. Han estado cerca de mí todos los días, aunque por motivos laborales. Supongo que tenía algo de encanto que hubieras sido un simple chupatintas en una entidad bancaria y que, en tus ratos de asueto, escribieras vivos libelos contra la sociedad políticamente correcta y biencomida, (aunque esto también suena a tópico). Es algo kakfiano, demodé y lleno de mística literaria.

Creo que compartimos muchas cosas aunque nuestras historias personales sean tan distintas: la afición a la poesía, él interés por la teratología, la idea de que la muerte puede ser un excelente objeto o medio de inspiración creadora, etc. Tal vez cuando ví por primera vez tu blog en la pantalla de mi ordenador, era Calibán mirándome en el espejo.
Te pido disculpas si parezco un poco frío, me gustaría que te sintieras cómodo conmigo. No creo que me moleste nada de lo que me escribas u opines; así que siéntete tú mismo. No tengo muchas ganas de estar en plan juez. Escríbeme y dime lo que te parezca…

Fin del Romance. No he vuelto a responderle. Como siempre escribí imbecilidades del tipo:
1.Me excita El C.I.

2.Aunque Baudelaire decía que a mayor erudición menor erección por eso los brutos y salvajes disfrutan más del sexo… al contrario de los bien cultivados que lo intelectualizan.

3. la primera vez que estuve en Madrid ( he estado 2) lo primero que hice fue salir de la ciudad para visitar EL Escorial, había elaborado una historia harto torcida y revisionista de nuestro Rey Felipe II a quien imaginaba un sádico paranoico con salones de tortura (la verdad el castillo no me deslumbró tanto como en la lectura pero en fin)

4. Sabías que Lady Oscar la rosa de versalles, esa historia animada se basa en el fascinate Chevalier de Eon. Y cuando digo fascinante mi subconciente dice al mismo tiempo “falo” origen etimologico de la palabra “fascinación” ………………………………………………………………..

¿qué significa “estoy enamorado”?
Una fuerza avasalladora y singular que guarda semejanza con las grandes revoluciones

INNAMORAMENTO Francesco Alberoni

ú.c: de automática nada.

” Si se utilizan cáscaras gruesas hay que espumar a conciencia:
de lo contrario se forma una telilla que desluce el resultado final”

De la confección de mermelada de naranjas amargas, de la señora Beaton.

“Las naranjas no son la única fruta”
NELL GWYNN

Siento mucho frío. Mi padre se ha acercado una vez más para señalarme el sitio exacto donde debo pararme.
Sin despegarse de su cámara me repite desde lejos en ruso que me ama y que no debo tener miedo.

Mientras tanto, dos oficiales alemanes no cesan de discutir a su lado sobre la importancia de esta campaña. La que no dejará dudas sobre la diferencia de tamaño entre un cráneo ario y otro de una raza inferior y distinta como la mía.

Mara Vishniac Kohn, Berlín,. 1933.

¡Tu Kamasutra tiene 1000 años de antigüedad,
Mi Dios que pasado de moda está!
De tu boca solo nacen ¡ Ah! ¡ Oh!
mientras observamos el placer mirado desde atrás.

Prosa o Poesía son pretextos para desvestir.
Y aunque tu Mamá te ha castigado
ese gusto de invertir
riendo le has dicho
que mentir
también es disentir.

Tus pequeñas nalgas
son de un aire bestial
Que a sabios y filósofos
nunca dejan de inspirar.

Tu mirada oblicua en nada es lujuriosa
Solo es que lubrica Teorías algo misteriosas.
Simulas un empeño con total frustración
Pero luego ya no insistes
Cuando de espaldas al cielo
Inicio con esmero mi labor.

Placer o Herejía
esas redondeces
No me cesan de inflamar
Y aunque no eres único en tu clase
Te procl/amo sober/ano
De un Reino
De cubito y dorsal