a SABER:

1.Hola. Mi nombre es Oscar y van a matarme
(PRO-TESIS, peli-culo adicto)
2. Fueron los lobos!
(siempre quise decir eso)
3.No soy Feliz, solo soy un imbecil.

GRACIAS

Vaquero Porno Exhibicionista con una pronunciada disperección que desde este ángulo se deserecta para la mayoría y provoca inflamaciones en el res-to.

Ya van algo así como 30 cuentas de blog, miles de frames y millones de beats que he colgado- entre otras cosas.
Esta intención de travestir, distender, deformar, trucar, pixelar hace alarde y nunca arde
El-quiso-frenia del ventrilocuo mental siempre olvida llevarse su C.ulo I.ntelectual

Exhibicionista
exhibido
Pertubadador
perturbado
ahora v-logger me he procl/ amado

Es interesante el problema de la tonta degradación que el personaje de la nínfula que yo inventé en 1955 ha sufrido entre el gran público. No sólo la perversidad de la pobre criatura fue grotescamente exagerada sino el aspecto físico, la edad, todo fue modificado por ilustraciones en publicaciones extranjeras. Muchachas de 20 años o más, pavas, gatas callejeras, modelos baratas, o simples delincuentes de largas piernas, son llamadas nínfulas o en revistas italianas, francesas, alemanas. Y las cubiertas de las traducciones turcas o árabes. El colmo de la estupidez. Representan a una joven de contornos opulentos, con melena rubia, imaginada por idiotas que jamás leyeron el libro. En realidad, Lolita es una niña mientras que Mr. Humbert es un hombre maduro, el abismo de la edad produce el vacío entre ellos; entre ese vacío, ese vértigo, la seducción, atracción de un peligro mortal.

La imaginación del triste sátiro, convierte en criatura mágica a aquella colegiala tan trivial y normal en su género como el poeta frustrado Humbert lo es en el suyo. Fuera de la mirada maníaca de Mr. Humbert no hay nínfula. Lolita, la nínfula, sólo existe a través de la obsesión que destruye a Humbert. Éste es un aspecto esencial de un libro singular que ha sido falseado por una popularidad artificiosa”

Vladimir Nabokov

La sombra que en cuerpo se convierte
ejercita la piel que lo rodea.
Es amargo y áspero, lo que crea
la mancha de ese muerto que no advierte

Su ojo no ve, su mano no toca
el misterio en los inicios.
Abre el labio su otra boca
muerde besos que son vicios.

La sombra que es nada le miente,
en la ronda de los locos todo es bello.
El idiota sabio y el ausente presente
un cuerpo que salta de la viga al cuello.

Nunca digas que soy, me sonrojo
el agua es oscura tiene el alma helada,
al fondo de ella los días arrojo
cae sobre mí la vida devastada.

Si trago de esa verdad parda y falsa,
es porque el hambre llega, se estira.
Sus dedos flotan sin hallar la balsa
donde la mente cree que piensa cuando delira.

Fuente adorada de Piza
Me ame
donde me amo
Menstruacion ficticia.

Lluvia adorada
de Fauville
Cuando esa Nube-Lisa
precipita sobre mí

Aguafuerte de Rembrandt
Chorro tibio en vertical
Meteorología del placer
Entre tus piernas
boca abierta y desbeber.

Ondinismo.
Tanta sed
¿Sientes como ella culo al revés?

Para filia Para ser
tu Dánae de Klimt
Mójame otra vez
ya no logro resistir

Perseo en espiral
Buceo en diagonal
Lengua de olas y encías
Soy un dique
a punto de estallar.

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Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso,
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
Cortó limones redondos
Y los fue tirando al agua
Hasta que la puso de oro.

Andalucia
Anda en la vida
Anda la luz de Sevilla

Antonio Torres Heredia,
Hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
Antonio , ¿ quién eres tú ?
Si te llamas Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre, con cinco chorros.

Ni tú eres hijo de nadie,
Ni legítimo Camborio.
¡ se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos !
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo
a las nueve de la noche
lo llevan al calabozo.

Mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.

Bañó con sangre enemiga
su corbarta carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
“Mis cuatro primos Heredia
hijos de Benameji”

Ay Antoñito el Camborio
digno de una emperatriz.
Acuérdate de la Virgin
porque te vas a morir.
¿ Quién te ha quitado la vida?
Camborio de dura crin.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.

¡ Ay Federico Garcia !
Llama a la Guardia Civil
tres golpes de sangre tuvo,
Y se murió de perfil.

Y cuando los cuatro primos
Llegan a Benameji,
Voces de muerte sonaron
cerca de Guadalquivir.

Federico García Lorca, 1928

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Sono gocce di memoria
queste lacrime nuove
siamo anime in una storia
incancellabile

Le infinite volte che
mi verrai a cercare
nelle mie stanze vuote
inestimabile
è inafferrabile
la tua assenza che mi appartiene
(che mi appartiene)

Siamo indivisibili
siamo uguali e fragili
e siamo già così lontani (lontani)

Con il gelo nella mente
sto correndo verso te
siamo nella stessa sorte
che tagliente ci cambierà
aspettiamo solo un segno
un destino, un’eternità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso
per raggiungere te

Siamo gocce di un passato
che non può più tornare
questo tempo ci ha tradito
è inafferrabile

Racconterò di te
inventerò per te
quello che non abbiamo

Le promesse sono infrante
come pioggia su di noi
le parole sono stanche
so che tu mi ascolterai (mi ascolterai)
aspettiamo un’altro viaggio
un destino, una verità
e dimmi come posso fare
per raggiungerti adesso
per raggiungerti adesso, mmm
per raggiungere te, yeah

Ah, ah
Ah, ah

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Nota: Comentario realizado por Ariel Quiroz sobre el texto Sukiyaki con Sagawa

Siempre he pensado que el canibalismo o la antropofagia, como quiera llamársele, es un concepto interesante desde el punto de vista intelectual y creativo ya que funciona como metáfora. La carne y la sangre representan intelecto, alma, fuerza, poder, identidad, etc. No por nada existió en Brasil un movimiento artístico llamado “antropofagia” liderado por el poeta Oswald de Andrade –“tupi or not tupi, that is the cuestion”- y a la mujer que se comía y lo comía, su esposa la pintora Tarsila do Amaral. Un Hanibal Lecter en el cine, un Drácula. Y por más que he tratado de autoconvencerme de que es una locura y no es viable por lo peligroso que resultaría legalmente ser descubierto en la práctica de este “pecado”, no paro de fantasear con una cena de estas y enterarme por diversos medios que la carne y sangre humana traen multiples beneficios, físicos y metafísicos. Por odio o por amor, es igualmente recomendable. Recuerdese los Yanomamis de Downey diciendole que han llegado a quererle tanto que serían capaces de comérselo si el muriera con ellos. La verdad la necrofilia no me logra atraer tanto como el sadomasoquismo, y esto ya me atrae poco, pues tampoco soy capaz de cargar con “huellas” ni ha sido mi intención dejarlas en instantes de pasión (recuerdo el cuerpo de una amante a la que le dejé sangrando su lengua de un mordisco por venganza. Otra la piel marcada con mis manos después de una relación sexual muy intensa y extensa, marcas que se transformaron en hematomas y que no tuve intención de provocar, mas bien “me borré”.

En algún momento me divertía y producía placer la adrenalina que provocaba el agarrarse a puñetes con alguien, pero solo a puñetazos, sin el uso de armas. No sería capaz de quitarle al vida a nadie, a no ser que fuese con su consentimiento o en defensa propia ¿ Cuanto deberé esperar entonces por ese placer?. Mientras tanto me conformo con comerme las uñas, el cuero de las manos, sobre todo los dedos, beber mi sangre. Me me he transformado en un Autofago. Un vampiro pasivo, si no dependiera tanto de mi integridad ya me hubiese amputado un trozo de carne y me lo hubiera devorado, solo resta fantasear y masturbarme comiendome autorretratos, autobiografias.
Me siento como el que lee revistas pornográficas, el papel lo aguanta todo.