Este miedo es lo que soy. Y debo escribir sobre esto, porque tú no sabes exactamente lo que soy. Yo sé que en el acto de la confesión, la verdad se hace imposible, la memoria carece de rigidez, crea pasajes delirantes, fisuras donde el acto cometido se pierde.
“Cerca de la casa hay un bosque, donde vago casi todas las tardes. Mi madre está siempre detrás de aquel arbol, gritando : ¡Jurgen, Jurgen! ¿Dónde has estado?”
Todo mi vida; los golpes, las súplicas, será un mal recuerdo o su mancha. Un archivo forense, gigante e inquieto, marcado con fechas, nombres, muertes, y el detalle de cada crimen. Que aun sin ser más, sabrá alcanzarme, con sus repeticiones a mi todo.
Camino a esa cueva, las imágenes una a otra se devoran. Donde había miedo ahora hay deseo. Un deseo en acelerada compulsión de cuerpos y entrañas. Entonces, la cara de ese niño a quien ahora arrastro cambia, ya no es la suya, es la mía. Confundida en el pánico, se vuelve más hermosa. Pero esa cara no me reconoce, cae en la oscuridad que gira, en un insoportable abismo.
Soy frágil y cruel, como la evidencia que se descubre en el amor. Tanto silencio y el polvo a punto de cubrirlo todo. La marca mortal del recorrido, también señala el fin que se acerca. Hundido en mi propio grito, empujo la otra herida.
Apresuro el destino de éste animal, repitiendo mi nombre, cuando el eco que aquí encuentro, se vuelve la única linea fiel para iluminar la sangre que poco a poco, comienza a detenerse.
