Tengo una nueva pesadilla. Estoy acostado, cuando repentinamente unas arañas gruesas comienzan a subir por la sabana. Algunas son demasiado gordas, caen al piso, y se rompen. Con las manos machaco a las que se acercan, pero las rotas aparecen otra vez en las esquinas, (también en mí) y, lo que es peor, no quieren parar de crecer. Se hacen tan grandes que rompen el bozal para comerme despierto. Eso es de una suciedad totalmente condenable

Hoy he escrito sobre la tierra “el infierno se reúne bajo mis pies”. Cuando estoy en la cueva me visitan los niños más hermosos de la historia, todos desnudos y de igual tamaño (es mentira que la oscuridad se encuentre llena de espacios en negro, todo brilla).

Detrás de casa la montaña se inclina como una cabeza en un cuerpo. Abajo, al interior de ese cuerpo, es que camino y me arrastro. (La montaña en invierno, no puede alimentar las plantas, debe matar incluso a sus propios hijos)

Nunca fui como los otros niños. Yo mismo encendí la caldera de la bruja, en la que ahora me cocinan (como alimento que a todos repugna)

Encajono aquel sueño de mi madre abandonandome en el bosque. Lo dejo en el refrigerador de nuestra carnicería. ¿Sienten como su respiración se enfría?

Este miedo es lo que soy. Y debo escribir sobre esto, porque tú no sabes exactamente lo que soy. Yo sé que en el acto de la confesión, la verdad se hace imposible, la memoria carece de rigidez, crea pasajes delirantes, fisuras donde el acto cometido se pierde.

“Cerca de la casa hay un bosque, donde vago casi todas las tardes. Mi madre está siempre detrás de aquel arbol, gritando : ¡Jurgen, Jurgen! ¿Dónde has estado?”

Todo mi vida; los golpes, las súplicas, será un mal recuerdo o su mancha. Un archivo forense, gigante e inquieto, marcado con fechas, nombres, muertes, y el detalle de cada crimen. Que aun sin ser más, sabrá alcanzarme, con sus repeticiones a mi todo.

Camino a esa cueva, las imágenes una a otra se devoran. Donde había miedo ahora hay deseo. Un deseo en acelerada compulsión de cuerpos y entrañas. Entonces, la cara de ese niño a quien ahora arrastro cambia, ya no es la suya, es la mía. Confundida en el pánico, se vuelve más hermosa. Pero esa cara no me reconoce, cae en la oscuridad que gira, en un insoportable abismo.

Soy frágil y cruel, como la evidencia que se descubre en el amor. Tanto silencio y el polvo a punto de cubrirlo todo. La marca mortal del recorrido, también señala el fin que se acerca. Hundido en mi propio grito, empujo la otra herida.

Apresuro el destino de éste animal, repitiendo mi nombre, cuando el eco que aquí encuentro, se vuelve la única linea fiel para iluminar la sangre que poco a poco, comienza a detenerse.

Carl Newton Mahan, 1929

I’m going to shoot you!

Y comienzo