La mirada clínica busca elaborar una ley anatómica (castigar los hábitos viciosos contraidos en la infancia).

Yo digo psi a la observación de mis fantasmas: a mi preferencia por el sexo, la monstruosidad, las mujeres con barba, la muerte, la tortura, las imágenes de archivos históricos, los animales (peces, gatos, perros, conejos, monos y elefantes), los vegetales, el paisaje, los accidentes, las máscaras, los hospitales, el cielo, las partes del cuerpo y los retratos.

Decir psí psí psí,
y aún así,
permanecer impenetrable.

Que sea yo el sexo de mis excesos.
Mi corazón en tu boca: sombra y luis,
eso que me sobrepasa,
eso que me confronta,
penetración primera
a una melancolía más profunda.

Que sea yo un doblez en el aire,
Hercules y Herculine,
fenómeno delirante,
y ciego de pulsiones
llevar mi cara a todas partes.

La excesiva claridad de esos días.
La belleza de los ídolos en cada parte.
La respiración contenida, contra un cristal, detrás de una puerta.

La convicción de ser invisibles,
y que los ángeles junto a los fantasmas, serían nuestros únicos muertos.

La excesiva claridad de esos días.
La distancia.

The Eiffel Tower

The Lock Ness Monster

The Hamburger

The Wristwatch

The Windsurfer

Imágenes, estiradas y extraidas de Puppetry of the Penis

Para ir a cenar lo mejor
es Montparnasse
1849, calle Froidevaux:
la carne es suave,
y el precio un ofertón.

El sargento François Bertrand tenía una pasión extraña: prefería a las mujeres muertas que a las vivas. Durante la noche, se encaminaba hacia los cementerios. Levantaba pesadas losas, abría ataúdes de jóvenes recién enterradas para luego hundirse en secretos placeres. Será justo ahí, donde más tarde, caerá en una trampa que le tiende la policía, herido de un disparo mientras- como era su costumbre- trepaba el muro de la rue Froidevaux. Aquella vez, sin embargo, logró escapar. En su próxima incursión, su suerte, ya no será la misma.En junio de 1849, se presenta ante el consejo de guerra y es condenado a un año de prisión. Poco tiempo después de salir en libertad, se suicida. En un pequeño cuaderno que se encontró mientras se investigaban los sucesos que rodearon su muerte, aparece el registro detallado sobre el tipo de relación que mantenía con cada una de sus amantes. De se lectura, uno podría pensar:I. Que no se trataba de un amante en nada delicado y atento.II. Que al contario. Sí, se trataba de un amante delicado y atento- en profundidad y grado máximo- esto explicaría la razón que lo llevaba, por ejemplo, a desmembrar el cuerpo de una joven muchacha para luego dispersar sus pedazos por todo el cementerio.El necrófilo fue un personaje de moda durante el siglo XIX. En numerosas casas de citas, se podía encontrar una habitación que tenía características muy particulares. Todas las paredes estaban pintadas de negro, y sobre la cama, entre extrañas figuras, incienso y cirios, aparecía la silueta de una joven, vestida completamente de blanco. A quien habían empolvado y así hacerla parecer todavía más pálida. Sus ojos muy cerrados, sin respiración aparente. Pero esa alma no reposaba, más bien se diría que esperaba. Siendo no pocos, quienes previo pago, concertaban con exagerado entusiasmo la inmóvil cita.

Cartas a Katharina Detzel:
(escritas a la inversa por Kokoschka)

“No olvide prestar especial atención a las dimensiones de la cabeza y el cuello. También los contornos del cuerpo, la línea posterior de los hombros, y el abdomen. He dibujado todo en segundos. Notará que en el bosquejo de “O” dejé una de sus piernas dobladas, a fin de que usted pudiera ver como imagino debe ser el interior. Por lo demás, la figura entera se concibe enteramente de perfil, así la línea principal, que va desde la cabeza al empeine del pie le permitirá determinar la forma exacta del cuerpo. Antes de llevar a cabo cualquier acción, tenga presente mi sentido del tacto, especialmente, en aquellos lugares donde las capas de grasa se dispersan sobre el músculo, creando ese efecto delicioso en la piel.

Para el caso de la primera funda (desde adentro hacia afuera, quiero decir) utilice crin rizado; le recomiendo compre un sofá viejo o algo similar (el crin ha de ser desinfectado). Luego, sobre este, deposite una capa de bolsas rellenas con algodón para glúteos, piernas y pectorales. Primero en bolsas grandes, y luego, en capas más y más pequeñas imitando la superficie propia de la anatomía humana. En cuanto el esqueleto esté listo desearía lo traslade hasta mi casa junto al bosquejo que le envío, en caso de existir algo que no sea de mi agrado y poder remediarlo antes de la fabricación última

¡Se lo suplico! La piel debe ser hecha del material más fino que disponga. Tal vez seda, o algo un poco más consistente, como lona, pero muy, muy fina y aplicada en áreas siempre pequeñas.

¿Podrá abrir la boca? ¿Articular algún movimiento? ¿Integrar dientes y lengua? Tengo millones de preguntas que me mantienen en un estado constante de euforia. Durante las tardes me dedico – o al menos intento- aprender de un químico si es posible tratar la seda de modo que se pegue a las bolsas del algodón sin alterar la estructura o el aspecto de “O”.

¡Si supiera las ansias que tengo de poder abrazarlo!”

“Día a día espero por noticias sobre el avance de “O” Me consuela el hecho que pronto él estará a mi lado. ¿Ha tenido éxito hasta ahora en nuestro engaño? ¡Nadie debe saber sobre la factura del muñeco, a excepción de su hermana Ana!. Recuerde que moriría de celos si permitiese a alguien tocar a “O”, estando así desnudo, tampoco soportaría un par de ojos recorriéndole a lo largo.

¿Es cierto que ha logrado que la piel brille intensamente con la suavidad de una fruta salvaje, como las que no ceso de dibujar en mis pensamientos? Estoy seguro que cualquier rastro de cómo ha sido elaborado quedará oculto bajo la inspiración afortunada de su ingenio.

El asunto del color, sobre el que me pregunta, podría solucionarse aplicando capas de polvo junto a un poco de cera. De modo tan discreto como sólo puede hacerlo.

¡Cuando sostenga a “O” entre mis brazos, le agradeceré hasta el fin de mis días!”

nichodata:
C’est une poupée qui fait non, non, non, non
Sans même écouter elle fait non, non, non,
Pourtant je donnerais ma vie
Pour qu’elle dise oui

Un día Butín, me dijo: Usted es un escritor, un intelectual. Por lo tanto tiene que saber cuántos tipos de perversiones sexuales hay.

“Nunca me he puesto a pensar en serio sobre el tema”, le contesté de forma prudente. “Quiero decir que no se trata de un campo que haya explorado de forma particular”
-No es eso lo que le pido- insistió. Usted, un intelectual, seguro que está al corriente de todas esas cosas. Dígame, ¿cuántas perversiones sexuales hay?. Piénselo bien.
“Me imagino que habrá una cantidad considerable. Vamos a ver: está el sadismo, el masoquismo, la homosexualidad, el fetichismo, la zoofilia…” Me atajó:
-¿Qué es la zoofilia? ¡Precise!
“Antaño…”
-Eso no me interesa, lo que quiero saber es su significado actual.
“Son las relaciones sexuales entre seres humanos y animales”
-¡Qué horror!, siga. Estoy seguro de que tiene que haber otras.
“Bueno, veamos. Está el voyeurisme, el travestismo, la zoofilia…”
-Esa ya la ha dicho. Se está repitiendo.
“Lo siento- dije, estrujándome el cerebro para encontrar otra. Está claro que el narcicismo es sin duda una perversión, y tampoco hay que olvidar la flagelación”

-¿Y la masturbación? – soltó Butín con voz de triunfo.
“No, esa no se puede incluir”, repliqué. Es una practica demasiado común para figurar en una lista.
-Descartemos entonces la masturbación. Véamos cuantas tenemos ya. Butín contó rápidamente. ¡Nueve!. Sólo nueve. No es mucho, ¿no?

“Pero lo suficiente para tener ocupado a todo un cuerpo médico”
-Eso sin duda. ¿Se le ocurren otras? continuó. Haga un esfuerzo, dijo de forma maliciosa. Seguro que tiene que haber más.

“Podríamos distinguir entre hombres homosexuales y mujeres homosexuales, que se llaman lesbianas. Por otro lado, hay homosexuales que sólo gustan de muchachos. Son los pederastas. Y luego están los heterosexuales y homosexuales gerontófilos”
-¿Qué quiere decir gerontófilos ?
“Son los que sienten placer únicamente con ancianos”
-¡Increíble! – exclamó, sin poder salir de su asombro.

“Esto me hace pensar también en los necrófilos” proseguí; “a los necrofilos les gusta fornicar con los cadaveres, preferentemente en el ataúd. Butín me hizo una seña para que me detuviera”
- ¿Sabe que a mí no me desagradan los cementerios? ¿No seré un necrófilo de manera inconsciente?
“No lo creo”, le contesté. Teniendo en cuenta cómo se viste, se ve que le gusta demasiado la vida para caer en semejante perversión”

-Bien escríbame entonces veinte novelas cortas. Cada una de ellas sobre una perversión distinta. Me miró con detenimiento – ¿Está seguro que no habrá una vigésima primera perversión?
“Sí, me apresuré en contestar, el fetichismo del culo. ¿Le desagrada la idea?”
-En absoluto.
“Entonces ¿Le pica la curiosidad?”
-No. Lo único que ocurre es que soy curioso por naturaleza, pero no siento la necesidad.

Butín se fue, y en aquel momento me di cuenta que acababa de entrar al mundo de la literatura pornográfica.

Armand Coppens
Con la colaboración de su esposa Clémentine,
exhausta, y de su lejano amante

¿Está seguro que no habrá una vigésima segunda perversión?

No existe una tercera celda entre ellas. No hay nada al borde de sus cerraduras. Nada malévolo en sus cerrojos pintados de negro o en aquel buffon sosteniendo la misteriosa aguja…

De lo único que se podría acusar a The Church of Euthanasia (CoE) es de su mal gusto a la hora de seleccionar material porno. Su fundador (que pefriere ser llamado Reverendo) encabeza esta organización decidida a restaurar el balance entre la especie humana y el resto de las especies, a través de una petición para que nos exterminenos de modo voluntario y pacífico . El único mandamiento a seguir es “Save the planet, kill yourself” . Para bien o mal, he fundado la única religión anti humana del mundo dice el Reverendo. Extraña comunión de grupo vanguardista con secta, el CoE ha tenido sus momentos, como el ataque que realizaron contra un banco esperma, en el cual exigían que todo los depósitos fuesen destruidos.
I like to Watch ( que pese a comprobar la letra aún me suena a “I like too Much”) es una curiosa exhibición que mezcla fragmentos noticiosos sobre el ataque contra el World Trade Center, más pornografía explícita (exhaustivo inventario de eyaculaciones vintage/retró) con escenas deportivas. El Reverendo, insiste que hay un importante mensaje detrás de las imágenes que demuestra toda la energía sexual, brutal y reprimida oculta bajo la reiterativa superficie mediática.

“Solo aquellos que se han practicado una lobotomía serían incapaces de ver un simbolismo sexual en estas Torres Fálicas y monstruosas penetradas en primer plano”

El Reverendo continúa:

“No creo ser la única persona en el mundo que sintió una rara satisfacción al ver caer dos de los edificios más altos de América. Sí creo ser, uno de los pocos con el valor de admitirlo en público. Como artista, tengo la obligación de capturar mis sensaciones tan exactamente como sea posible. Tal vez esto me convierta en un monstruo, aunque de ser así, de seguro no estaré solo en el planeta .”

Interesados en visitar al Reverendo aquí

MassMediaPorn

Pornografía de los “Miedos de Comunicación”

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No Ver E.P.

Tiene el cuerpo en forma de cinta, muy alargado. Es de color plata intenso, con rayas oscuras e irregulares. Una aleta de color rojizo, se origina en la parte superior de la cabeza y cubre la totalidad del dorso que agita de vez en cuando. Tiene un ojo muy grande, plano, con una pupila tan negra que resulta transparente. Lo más fantástico, es sin duda la boca, que no presenta dientes. Sus labios son del todo flexibles, se abren y cierran de modo perfecto, como si del obturador de una cámara fotográfica se tratase. Esto me hace pensar que funciona cual colador gigante, donde quedan atrapados cientos de pequeñas criaturas.

Mientras la observo, comienza a vomitar y sus colores se tornan menos luminosos. Continua así por varios minutos, luego vuelve a adquirir ese tono plata del inicio. De pronto, el descubrimiento de unas extrañas plumas que nacen justo en el borde de su cabeza me sorprende. Las heridas brillan ahora con más fuerza sobre la piel algo seca. Vuelvo a mirar aquella maravillosa anatomía. Es ahí cuando me doy cuenta que ha cambiado, que no hay nada dentro de ella, que se ha decidido a no sobrevivir.

Decido buscar un congelador. Enrosco sus diez metros de largo y manejo hacia el pueblo. Pero no puedo dar con uno lo suficientemente grande como para contenerla. En cada sitio donde detengo el camión, la gente corre horrorizada o bien se queda inmóvil, sin poder salir de su asombro. Repiten que jamás habían visto criatura semejante. Es un pez mágico, con una tristeza abrumadora.

Al final del día regreso a casa, y la dejo en un depósito cercano, rodeada de todo el hielo que he podido conseguir. Por la mañana, mientras camino en dirección al sitio, un viejo que está sentado al borde de la playa me detiene y sin levantar la mirada empieza a decir que después de tomarse una foto y hacer algunas bromas con el monstruo, los hombres ya aburridos y temiendo por la mala suerte, simplemente la han arrojado desde lo alto contra las rocas.

Tiende a ser polvo y de noche: un cuerpo
que las horas acumula y la química abate;
o el peso de tu sombra que se expande y cae,
o el olor de un pie que se pudre, porque la lepra avanza.

O bien, músculo reseco, cuando el daño
aprende su oficio, de tejido inflamado
o inconcluso, mío y génesis de otra forma
que el oxigeno regenera y al miedo se abandona.

Pero el surco es así y la piel no alcanza. Se acorta,
se fatiga, a medio terminar nos deja,
¿ Cuantos días sentiremos frío, hasta odiarnos en silencio,
que la voz también se apaga?

Anatomía fabricada en circulos,
confunde el fin con el inicio mientras su reflejo
arde sobre el río que pasa. Ontogenia
en reversa y hacia adentro, la piel que era
fuego ahora tiembla

Cede en lo oscuro,
la vertebra se vuelve escarcha.

Cuando le pido eleve al cuadrado 365 365 365 365 365 365 comienza a dar vueltas por la sala, choca contra las paredes, sin embargo, continúa corriendo. Se muerde las manos, sonríe, murmura. En menos de un minuto contesta:

133 491 850 208 566 925 016 658 299 946 583

El proceso siempre es el mismo, igual de agónico como extraordinario

Habla poco. Ayer abrió una sola vez la boca. Se paró frente a mi escritorio y señaló :
” el cuarto sabado de febrero del próximo año caerá en el día 22″.
Dicho esto, salió arrastrando los pies provocando un ruido insoportable.

Le basta echar una mirada a cualquier cifra para repertirla correctamente. Cito un ejemplo:

Dos meses atras anoté 27875145387941732 sobre la pizarra, esperé unos segundos y luego la borré. Esta mañana al preguntarle su significado se toma unos segundos – que no requiere salvo para molestarme – y sin mucho interés explica que se trata del logaritmo 1.9 , seguido de la fecha en que cayó Constantinopla, la proporción de gente muerta que hay justo ahora entre nosotros, hace una pausa y concluye: “también es la raíz cuadrada de tres”

Christian Hernaker, que es el nombre de este niño prodigio, supera cualquier caso de calculista o genio del cual tenga conocimiento. A las pocas horas de su nacimiento empieza a hablar. A los catorces meses repite la blibia entera de memoria. A los dos años se sabe 223 canciones, 80 salmos en latín y más de 1500 versos . Pasan cinco meses y ya habla con fluidez hebreo , francés , italiano y alemán.

En medio del festejo de su cumpleaños número tres, sus ojos se detienen en el reloj que marca las siete, se levanta muy rápido y solicita a todos los invitados se retiren. Da inicio así al aprendizaje de sánscrtito, arabe, arameo y siríaco. A los que le siguieron malayo, chino, bengalí y otros que coronaría con el mahratta, a la misma hora pero del año siguiente.

A los cuatro años siendo las siete de la tarde y ante la mirada atónita de quienes le observabamos, su cabeza cae hundida sobre el pastel. Fallece sin duda agotado.

Animado tanto por las interesantes anal-ogías como por los experimentos museológicos expuestos en el ojo en la mano he resuelto esta misma tarde dar comienzo a mi propia Historia Ficticia del Implante.

Por ello, acá me tienen posando junto a una escultura de Hermafrodita en actitud Pigmaliónica. Y si de resoluciones se trata, decido también se me titule Benjamina, en honor al gentil médico: Doctor Harry Benjamín, quien me explica extraños procesos que aún no entiendo pero que ya disfruto.

Segundos atrás acaba de pasar un señor algo atractivo que se hace llamar André Malraux. Lo sé porque sin que nadie lo advirtiera ha tenido el descaro de dejar una pequeña nota sobre mis pies. En ella ha escrito :

” Benjamina:
Al comtemplarla no puedo evitar pensar que toda creación es, en su origen la lucha de una forma en potencia, contra una forma imitada. Tiene usted aquí mi dirección por si deseara alguna de estas noches profundizar. Sí, eso. Profundizar en el tema”

El ¿ Quién la hora puede saber, Querida mía, cuando se enfría la sangre de un anciano?
Recitará más tarde Yeats a una joven mientras frota su nueva erección contra la mesa. Porque no es que de pronto uno abandone el placer. Es el placer que así, sin más, lo abondona a uno.

William Butler Yeats fue el primero en venir. Supera escasamente la cincuentena y ya nota un severo decaimiento de su potencia sexual. Continúa escribiendo afirma pero su ingenio se ha ido: ” Los versos se vuelven cada vez más frios y cerebrales. Todo el deseo y lascivia que hacían surgir mi Poesía se diluyen”

Ha sido un amigo quien en un intento por consolarlo le ha contado acerca de mi tratamiento que consiste en el trasplante de testículos de mono al escroto de un hombre. Intrigado decide de inmediato contactarme y fija un encuentro en Viena para ser intervenido lo antes posible.

Es el verano de 1934 y tengo al poeta en persona sentado en mi consulta. Comienzo a explicarle sobre las variaciones en el procedimiento durante los últimos años. De lo impresionado que estoy con las operaciones de cambio de sexo en ratas y conejos por medio de la castración y transplante de glándulas endocrinas. De como uniendo los conductos deferentes en animales seniles logro provocar atrofia del epitelio seminal, sin daño alguno sobre las células de Leydig, produciéndose incluso hipertrofia e incremento de la actividad sexual.

Finalmente le planteo que sustituir el testículo no es necesario. Igual resultado, puede lograrse con la simple ligazón de los conductos espermáticos, obstruyendo en parte el precioso fluido, dejando su ímpetu creativo tanto para la carne como el espíritu. Así un hombre que envejece, se verá inundado de hormonas sexuales en su organismo las que traerán consigo el ansiado rejuvenecer.

Al poco tiempo es el propio Sigmund Freud quien me recibe en su despacho. Es muy serio, pero sonríe cuando señalo que una “desarmonía” del alma podría explicarse por una “deshormonía” en una glándula. Al final del encuentro reitera su interés de someterse a mi operación. Durante los meses siguientes no se cansa de asegurar que el resultado ha sido fantástico. Siente que su vitalidad se fortalece y que hasta su cáncer de mandíbula se ha visto influenciado favorablemente. Sin embargo, me pide no comentarlo a nadie hasta después de su muerte. Promesa que he guardado. Pero no sólo Freud sino cientos de notables figuras han rejuvenecido a través de mi técnica. Es increíble lo que se registra posterior a la cirugía:

“ El corazón se hace más fuerte, el pulso se torna regular, se normaliza la presión arterial, cefaleas y vértigo cesan. Aumenta el apetito y el metabolismo. La musculatura se refuerza. El andar es firme y erguido, el sueño se restaura y disminuyen las micciones nocturnas. No hay duda que las facultades mentales se reestablecen”.

“Mi niño
es un explorador
se llama Manfredo
que lindo nombre
es tan lindo
que explotará la casa

Se explota
en mil pedazos de risa

¿ Por qué te
pusieron ese
nombre comico?

Te cortaron
el pelo al estilo chasquilla

Tu nombre explosión
es muy cultural
chistoso ! Abismo
piogento”

Justine, mi sobrina, tiene 12 años. Posee según cierto test un coeficiente intelectual no superior a 80. Mientras reviso su obra, ella sonríe porque se sabe creadora de algo nuevo y poderoso: La Poesía Limitrofe
Cuando leo ” explotará la casa” no puedo dejar de sentir envidia. Es una frase eléctrica. Brutal. Una frase que yo jamás podría haber escrito.

Otro misterio. Cada uno de sus textos vienen firmados como : “Justine: La lectora“. Entonces comprendo que escribe para sí misma. Para reirse de todo y todos. Siempre en el limite. Siempre en el borde. Como aquellas niñas que caminan sobre una cuerda floja y que nosotros estamos condenados a mirar con terror desde abajo.

Oscar Manfredo Orellana Sanhueza

Al llegar todavía está vestido de mujer y se queja de las penurias que ha debido pasar para acomodarse al recinto. El cambio de ropa ha sido además, obra difícil; fue necesario hacerle traer hasta las prendas más inferiores del traje masculino, pues camisa, medias, calzones, todo era de mujer. Tenía corsé y enaguas, cubrecorsé, ligas y todo lo que constituye la indumentaria del sexo que busca aparentar.

No piensa en otra cosa que revestirse del aparato exterior de una mujer; para ello ensaya en la toilette, se pinta, imita la voz aguda y los modales femeninos; en síntesis procura, por todos los medios a su alcance y valiéndose en lo posible de los consejos de otros invertidos sobresalir en este punto.

La ilusión que ofrece esta noche puede medirse por la actitud que tiene en las fotografías adjuntas, en donde figura representado en lo que él llama simples “trajes de calle”. Mientras cambia de vestuario señala con esa voz escalofriante que imposta:
“Cuando me siento observada por el objetivo, todo se modifica. Me construyo en el acto de posar. Me fabrico instantáneamente otro cuerpo, me transformo por adelantado a cada imagen. Es como si la fotografía creara una nueva piel o la mortificara según su capricho.”

Posee una indiscutible habilidad al travestirse . El arte que dispone para arreglarse se aprecia en toda su intensidad si comparamos la imagen que ofrece en dichos retratos con aquella que tiene en la que complementa el análisis de su caso y que le fue sacada en el servicio de identificación durante su estadía. Vestido como el hombre que verdaderamente es y no como la aberración que se empeña en representar.

Me bastó intercambiar unas frases con él para descubrir su sicología mórbida. Una combinación curiosa de vanidad, mentiras e ideas sexuales paranoides. Revelo a continuación un escrito que me ha entregado a modo de autobiografía, junto con otros retratos suyos (Es evidente que no intenta disimular mucho su deseo de figurar como caso clínico en el libro que preparo sobre la inversión sexual adquirida)

(Autobiografía)He nacido en Madrid en el año 1___ Siempre he sido mujer, y esa es la única explicación para que vista como tal. Me casé en Sevilla y tuve dos hijos. El varón tiene 16 años y sigue la carrera militar en París. La niña tiene 15 y se educa en el “Sacre Coeur”. Son hermosos y se parecen mucho a su padre. Mi esposo ha muerto y soy viuda. A veces yo también desearía morir, cuando su recuerdo me atrapa. Buscaría los fósforos o el carbón para aniquilarme, pero esos suicidios me parecen propios de gente baja. Como me gustan las flores, pienso que sería más apropiado y delicioso morir asfixiada por perfumes. En otras ocasiones me gustaría tomar el hábito de monja carmelita, porque soy devota de Santa Teresa de Jesús, lo mismo que todas las mujeres aristocráticas. Pero como soy incapaz de renunciar a los placeres del mundo, me quedo en casa haciendo bordados para los pobres.

Soy una mujer que gusta mucho del placer y por eso lo acepto bajo todas sus fases. Algunos dirán que por todo esto soy muy viciosa, para ellos he escrito el siguiente verso que voy repitiendo siempre :

De tarde en tarde en tarde
Los gustos locos me vengo a hacer.
Muchachos míos ténganlo tieso
Que con la mano gusto os daré.
Con sombrillas y cascabeles
y hasta con guantes yo os las haré
y si tu quieres, amor mío,
por darte gusto la embocaré.
Si con la boca yo te incomodo
y por la espalda me quieres dar,
no tengas miedo,
no tengo pliegues
ya por detrás.
Si con los dientes yo te incomodo
y por atrás me quieres amar,
no tengas miedo,
que pronto mucho vas a gozar.

¿ Qué cómo comenzó todo? Fue en Nueva York, donde aparezco por primera vez como una exótica condesa española , dato que ha todos encantó aunque estaba lejos de ser cierto. De mi breve paso por América se me conoció como la Esfinge Suicida por los siete suicidios que provoqué en apenas 3 meses. Los americanos, siempre tan predecibles como impresionables.

Cuando por fin alcancé Francia lo hice ungida por el éxito de una fama incontrolable. De inmediato me contrataron para bailar en sitios espléndidos causando la infinita envidia de una mujer que utilizaba mi mismo nombre y se hacía pasar por mí. Pero no era más que una bailarina mediocre, una cantante apenas correcta, en suma: una cortesana más del montón en ningún aspecto comparable.

Con el mundo a mis pies París resultó el hábitat perfecto. Comenzando con el propio Presidente de la República Aristide Briand, le seguiría el Príncipe de Gales, aunque confieso no un gran amante pero generoso. Y así: el Káiser Guillermo II, el Zar Nicolás II, Alberto I de Mónaco, Leopoldo de Bélgica, el Emperador del Japón y según algunos – no diré nada al respecto- el mismisimo Alfonso XIII quien al parecer era muy joven en ese entonces por lo cual habría sido yo su iniciadora sexual.

Todos ellos, y muchos otros que por su número no recuerdo, fueron enormemente bondadosos: Palacios, barcos, una isla entera -obsequio del emperador nipón. Y sobre todo joyas, muchas joyas. Miles de gemas dando forma a pectorales, tiaras. O bien, gruesos y solitarios diamantes como monstruos que además de brillar pesan horriblemente.

Sin embargo algunos hombres jóvenes solían ser descorteses. Pero ha debido ser por sus ganas de estar conmigo, y ¿por qué no lo conseguían? Porque era una labor casi imposible atender a todos mis adoradores.

Hoy no quiero tener más hijos, pues los dolores del parto son insoportables. Asunto que mis amigas María y Magdalena, no logran comprender dado que nunca han estado embarazadas. No saben si es porque estan enfermas de los ovarios o porque carecen de ellos.

¿Como podría concluir este intento de comprimir mi vida? Ya lo sé:

“ Me subyuga pasear por los parques elegantemente vestida. Siempre he creido que el pasto es más estimulante para el amor que una mullida cama”

Esta es mi historia, y tengo el honor de regalársela a usted mi querido Doctor Francisco Veyga junto algunos retratos con mi dedicatoria.

La bella Otero

Amelie dice: ” Recapitulemos. De niña quería ser Dios. Pronto entendí que era pedir demasiado: sería Jesús. Sin embargo, rápidamente tomé conciencia de mi exceso de ambición y acepté “hacer” de mártir cuando grande.
Siendo adulta resolví ser menos megalónoma y trabajar como interprete en una empresa japonesa. Por desgracia era demasiado bueno para mí y tuve que bajar un escalón para convertirme en contadora. Pero no había freno a mi vertiginoso derrumbe. Fui entonces trasladada al cargo de nada en absoluto. Lamentablente -debería haberlo sospechado- “nada en absoluto” todavía seguía siendo un exceso para mí. Entonces recibí mi útimo destino: limpiar cagaderos.

Se queda callada por un momento y luego continúa. La historia comienza así:
“Monsieur Haneda el superior de Monsieur Omochi, que era el superior de Monsieur Saito, que era a su vez superior de mademoiselle Mori”.
Me queda mirando con esas enormes esferas negras que tiene y después agrega: “Áunque podría relatartelo de otro modo. Yo estaba bajo las órdenes de Mademoiselle Mori, que estaba bajo las órdenes de Monsieur Saito, y así sucesivamente, con la salvedad que las órdenes podían, cuesta abajo, saltar los escalones jerárquicos. Así en la Compañía Yumimoto, yo estaba bajo las ordenes de todo el mundo”

¿ Prefieres que te cuente la historia desde el inicio?.
Desde pequeña creo ser Dios “un Dios cuyas únicas preocupaciones son la ingestión, digestión y -su consecuencia directa- la excreción. Como soy Dios y Dios se reduce a un simple Tubo Digestivo, construyo mi propia “Metafísica de los Tubos”. Recuerdo que cuando mi padre era Presidente del Banco Francés Italiano, cierto funcionario presentó un memorandum que decía literalmente “el Banco tubo que tomar medidas drásticas”; desde entonces se le conoció como el Hombre del Tubo. A partir de ahí me declaré un “Tubo ciego” mudo, mezcla de hastío y vacío. Constituida por una materia hueca. Niña-Dios . Ser-sin-Ser. Mis padres me llamaron “La Planta”.

Ahora bien, siendo niña-tubo-planta-dios a los seis meses ya hablo japonés y francés pero callo. Inmóvil y silenciosa, todos creen que padezco un bloqueo evolutivo. Sin embargo, sobornada por mi abuela con un chocolate a los tres años no resisto más y hablo. Desde esa edad me acuerdo de todo. ¿Para que más mi querida Mylene? Si solo valen los recuerdos placenteros, pues son “la esencia de la voluptuosidad”. Aunque como eres tú mi única amiga debo confesarte un descubrimiento sorprendente:

“Desde los tres años en adelante no sucede nada más”

p.s : a nuestros lectores. Sí ustedes 4 0 5. Mengele, monstruos y prodigios en general ( casi olvidamos a la gran Emilia) anuncian que exhibicion queda perpetua y no perturbada por unos días. Por favor no insistir. No ven que estamos ayudando al exhibicionista en su cambio de vitrina, perdón, casa.

Es cierto. Soy Carnelia, y he venido en nombre de muchas pero aún no termino por entenderlo. Lo único claro es que esta mañana cuando desperté ya era distinta.
Algo se había transformado dentro mí. Algo extraño y maravilloso que me obligó a realizar este viaje. Es curioso como algunas veces la naturaleza puede cambiarlo todo. ¿Pero pueden decirme a que he venido?.

Despierto. Estar erguida me resulta incómodo. Avanzo mareada hasta descubrir a un hombre de pie junto a la cocina. Al acercarse reconozco su rostro pero continúo sin saber de quien se trata. De inmediato una voz de mujer comienza a decir:

“Sabes Jesús, tengo un sueño que se repite, como esas pesadillas que uno tiene cuando niño, que siempre te persiguen”. Al terminar esta frase me doy cuenta que soy yo quien habla. Sin poder evitarlo, prosigo:

“Estoy en un recinto frío y sucio. Agachada, como buscando algo. De pronto unos sujetos empiezan a rodearme, gritan y se ríen. Me empujan hacia una larga fila donde hay cientos de mujeres que se parecen mucho a mí. Nos pegan con palos hasta aturdirnos y luego nos cuelgan de unas cadenas que parecen infinitas. Después aparecen cuatro hombres vestidos completamente de blanco, el primero toma a una de ellas y comienza a cortarle las piernas, el segundo le cercena el abdomen y le abre con un cuchillo el recto. Los otros dos terminan por despellejarla casi por entero. Es una escena horrible. Podría asegurar que ella continuaba viva porque desde lejos notaba como movía aún su cabeza y emitía pequeños ruidos. Luego, la cadena de la cual estamos suspendidas avanza cada vez más rápido. Cuando está a punto de detenerse en mi sitio. ¡Despierto!”

El hombre tras oírme y sin levantar la mirada ha dicho no saber que pueda significar un sueño como ese. Que él jamás recuerda nada, que solo se acuesta y despierta. Entonces desliza un plato para ofrecerme un poco de carne. Permanezco con la mirada fija sobre este. Una sensación de repugnancia tan intensa obliga a que me lleve las manos a la boca.

-¿ Qué extraño?. Dice tras un silencio ¿Qué cosa? Respondo, conteniéndome.
- Qué alguien que apenas pueda ver la carne trabaje en una carnicería.
Entonces llena de ira le he gritado:
¡Yo no dije que no podía verla, simplemente no la como!

Anoche Jesús vino por primera vez a mi cuarto. Abrió despacio la puerta. Yo lo esperaba. Quería explicarle… Cuando él se sentó justo en el borde de la cama tuve ganas de pedirle que se fuera, que me dejara sola pero no dije nada. El se desnudó lentamente, pensé que iba a besarme pero no lo hizo. De inmediato sus manos avanzaron hasta mis pechos.
Sus dedos se movían rápidamente, era como si desearan abarcarlo todo de una sola vez. Yo trataba de librarme, pero él no se daba por vencido. Cuando sus dedos alcanzaron por fin mi vagina tuve miedo. Lo imaginé huyendo, ahogado por el asco y la nausea. Pero en cambio él continuó con sus dedos indagando profundamente dentro de mí. Yo podía sentir ahora su lengua, luego su mano, incluso gran parte de su brazo. Jesús ardía. Y yo ardía a su lado. Y aunque sé que era incapaz de comprender quien yo era, entendí que él comenzaba a amarme. Y yo, mitad fenómeno, mitad tristeza, también empezaba a amarlo

¿ Qué me está sucediendo?
¿ Por qué intento prolongar lo inevitable?.
Hoy Jesús me invitó a salir.
A que fingiéramos que nuestro fin aún no estaba escrito, y yo le creí.
Comenzamos a caminar, esquivando las piedras y las palabras.
En el trayecto encontramos a una niña que examinaba con detención la figura de Cristo crucificado entre sus manos. Cuando he volteado para hablarle me ha mirado por un rato. Después toda su atención y empeño se volcó en lograr con una piedra volver a clavar la imagen que se había desprendido de la pequña cruz de madera.

Seguimos avanzando. Era casi mediodía y el sol pegaba fuerte sobre nuestras espaldas. Yo insistí en ir con aquel vestido negro y largo que me hacía ver ridícula, sin embargo a mí me gustaba. En la mitad de un paisaje desolado nos detuvimos, era como si el viento amenazara con llevárselo todo. De pronto Jesús apoyado en su bastón, empezó a hablar:

No es tan simple trabajar en un matadero como la gente piensa. El manejo de los cuchillos requiere años de experiencia para poder dominarlos. A veces me paso horas y horas viendo la faena pero los matarifes son como bestias: matan, degollan, mutilan, sin sentir nada. Son capaces de matar a cientos y cientos de animales al día, luego llegan a sus casas, comen y les hacen el amor a sus esposas como si nada. Eso no tiene nada de arte, es salvajismo puro.

Jesús se agacha y saca algo de su bolso.
- Quería darte algo que hice para ti.
Le repito una y otra vez que no entiendo.
Pero parece no escucharme.
Luego se acerca, despeja mi cabello del oído.
Primero un soplo y luego casi inaudible susurra:

- Tú sabes que entiendes muy bien.
- Eres la mujer más rara que he conocido .
Continúa parado frente a mí.
Con una mano me inclina la cabeza,
y con la otra fija en mi frente un raro aparato metálico.
Una especie de corona afilada que asemeja las astas de un animal.
Luego con una soga comienza a atarme las manos.

Caminamos en silencio hacia una llanura muy despejada.
Uno frente al otro. Jesús altivo adopta la postura de un Torero.

¿Alguien puede negar que el amor y la muerte son en el fondo el mismo espectáculo?.

¿ Y si Dios nos hizo a su imagen?.
¿ Por qué nos llena de odio y de belleza?.
Pero yo no puedo ser cómplice de su paradoja.

Obsérvenos bien.
Fijen su mirada en estos amantes, enfrentándose sin público y sin aplausos.
¿Es alguno de ustedes capaz de afirmar si este es el juego del amor o de la muerte?

Jesús y su bestia. Con su chaqueta incitándola a que lo ataque. Tras varios giros y trompiques, él consigue con su bastón convertido en estoque la primera herida que acierta perfecta sobre mi espalda.
La satisfacción lo consume.

Retrocedo, los pies se transforman en feroces patas a punto de arremeter.
Mis labios se mueven rápidamente simulando el gesto instintivo de una furia desbordada.
Es ahí que logro por primera vez rozar a Jesús con los cuernos metálicos y agudos.
Volteo y me dirijo otra vez contra él hasta que su cuerpo se desploma frágil sobre una tierra roja y seca.

Es cierto soy Carnelia, y he venido nombre de muchas. Antes no lo sabía, sin embargo ahora lo veo claramente. Pero ¿ Y mañana, cuando todo vuela a ocurrir de nuevo? .
Atrás queda Jesús, tan triste y tan desnudo. Él me reconoció desde el primer momento igual como se reconocen el amor y la muerte cuando se topan por casualidad y sin ninguna esperanza.
Es cierto. Soy Carnelia, pero fue el amor quien me obligó a hacerlo.

Una “idea fija” es la que se presenta como una obsesión. Al inicio no podía sustraerme del deseo de contar, sin fin ni descanso, todo lo que veía y tocaba. Cada palabra leída o escuchada. Todas las letras de un libro. Tenía conciencia de lo absurdo de este trabajo; pero era “preciso” que lo contara. Otro deseo que se manifestaba como irresistible era saber el nombre de todos los desconocidos que se me cruzaban en la calle o en un viaje. En vano trataba de desechar de mi mente esta investigación imposible; sentía la “urgencia” de conocerlos. Estas obsesiones y otras que por pudor omito, gozaban al menos de una ventaja. Como procedían de estados intelectuales, su satisfacción no ofrecía peligro alguno. Permanecían teóricas, especulativas. Años más tarde sin embargo, noté que me abordaba otro tipo de impulsos. Ahora de origen afectivo, nacidos de lo más profundo del instinto.

En un texto de cierto Doctor Lovis Marc, algo olvidado en estos días. Encontré referencia a situaciones similares. En él se menciona la Aritmomanía, la Onomatonomía de Charcot y Magnan, entre otros síndromes. Por ejemplo, citaba el caso de una mujer que atacada de impulsos homicidas pedía a gritos que la sujetasen con una camisa de fuerza. Después de un rato indicaba el momento exacto en que el peligro cesaba y podía recobrar la libertad de sus movimientos. Un químico atormentado por los mismos deseos se hacía atar los dos pulgares con una cinta, encontrando en este simple obstáculo el medio de resistir a su tentación. Una criada, de conducta irreprochable, suplicaba a su señora que la dejara marcharse, porque al ver desnudo al niño que cuidaba, era presa de unas horribles ansias por destriparlo. Otra mujer, de gran intelecto y amor por sus padres se pone de pronto “a golpearlos, a pesar suyo, y pide que vengan en su auxilio y la aten a un sillón”. Un melancólico se levanta por la noche y comienza a tocar la puerta de su hermano gritándole: ¡Ven pronto, el suicidio me persigue, dentro de poco, no podré resistir más!.

El descubrimiento más extraño y espantoso ha sido a través de otro libro titulado “Tratado de las Enfermedades Inflamatorias del Cerebro” de un tal Doctor Calmeil. Refiere el caso siguiente del cual ha sido testigo:

“Habiendo perdido Oscar a su padre siendo aún niño, fue criado junto a su hermana por su madre, a la cual adoraba. A los catorce años su carácter, juicioso y prudente hasta entonces, cambió. Se hizo sombrío y taciturno. Acosado por las preguntas que ésta le hacía se decidió al fin a una confesión: Te debo todo-le dijo-; te amo, bien lo sabes; sin embargo, desde hace días una idea atroz me impulsa a matarte. Impide que vencido por ella al fin ocurra una desgracia y déjame escapar para ocultarme en el ejército.
A pesar de los ruegos fue inquebrantable en su resolución: partió y se hizo soldado. Al poco tiempo una secreta voluntad le forzaba a desertar para volver y dar muerte a su madre. Al terminar el servicio, la idea era tan intensa como el primer día. Algo se desenganchó. El instinto homicida persistía, pero aceptando el cambio por otra víctima. Ya no sueña con matar a su madre: la espantosa pulsión le designa día y noche asesinar ahora a su hermana. Para resistir a esta segunda idea se condenó a un alejamiento perpetuo.

Años después llega al regimiento un conocido suyo y Oscar le confía su angustia – Tranquilízate – le dijo el sujeto- tu crimen es imposible ya que tu hermana acaba de suicidarse. Al oír esto no pudo evitar levantarse como un cautivo, embargado por una alegría del todo insensata. Parte entonces hacia su pueblo. Al llegar lo primero que observa es a su hermana apoyada en la puerta de la casa, da un grito y el impulso terrible se apodera de él nuevamente.

Aquella misma noche se hizo amarrar. “Tomen una cuerda muy fuerte, atenme como a un animal furioso y vayan a dar aviso al Doctor Calmeil…”. Obtuvo de este su admisión en un asilo de locos. La víspera de su entrada escribió una nota al director del establecimiento:

“ Señor: Quiero permanecer aquí para siempre; me conduciré como si estuviese otra vez en el ejército. Me creerán curado; en algunos momentos fingiré estarlo. Sin embargo no deben creerme nunca, no debo salir jamás, bajo ningún pretexto”.

Dedicado a la Monstruosa Genialidad de Leopoldo María Panero.

Sin Transformación
yo soy un Varón
y no es mentir
sino solo Travestir,
porque sin afectación
Yo Soy

Al abrir el placard
desafío al azar,
con mi pequeño pantalón
tiento a la noche
con encantos de garzón.

¡No admito se cuestione mi resolución!.

El icono es clase, pero él me dijo:
“solo el Camaleón es distinción”.

Para el Enigma en respuesta a su comentario sobre Le Baiser:
“Interesante post, que desmerece con la imagen..”
¿Rotten? No. Esta Fotografía me pertenece y tiene por nombre : El Beso (Le Baiser) .
Es la imagen de una cabeza que ha sido partida exactamente por la mitad para que se le practique una autopsia. Las dos mitades aparentan ser dos seres distintos en el acto de besarse. No hay máscara alguna.
Es un beso, que esta ahí para desarmar a quien lo contempla. Cada mitad consigue por medio de su reflejo la plenitud. Es como si los muertos, parecieran respirar y comunicarse. ¿No lo cree usted? .

La Historia es más o menos así:
“Un amigo me envió hace algún tiempo una selección de pedazos humanos. De entre todos destacaba una cabeza desmedida y quise de inmediato hacer algo con ella. Preparé la cámara , dispuse filtros y carretes, pero no hallé el modo de crear la escena. Pasé el día pensando en aquella cabeza seccionada. Bien sabe usted que los puzzles esconden siempre un laberinto. Creo que fue por la noche cuando logré despejarlo : uní ambas partes en un simple y cálido beso. Todo encajó perfectamente, la frente despejada el pelo alborotado, los ojos cerrados por la pasión, las bocas entrelazadas sólo el cuello en vísceras y jirones de carne advirtiendonos algo”

Ante esta imagen tiene dos opciones: Apartar la mirada de ese beso porque no encuentra nada que le permita observar y poder aceptarlo, o bien adentrarse de lleno en él, siguiendo la ruta dibujada por las venas del cuello, imaginando el descarnado encuentro.

¿Si la imagen desmerece el Texto ? Absurdo: Se trata de formatos distintos, además de no haber autorizado su uso, no es de mi interés ser “complemento” de nada ni nadie, mi trabajo se sustenta por sí solo. Autosuficiente y artificioso.
Sin -o con mucha- pretensión se me considera uno de los fotógrafos más controversiales. Exploro las posibilidades de lo abyecto. Desafío el reto de la imagen dada. Al contrario: la trato como un pintor trataría un cuadro.
La creación de una sola de mis fotos implica meses de trabajo, bosquejos y notas. Construcción de escenarios y la búsqueda de un tipo de modelo especial, los rechazados, los que por alguna u otra razón son vistos como diferentes. Exhibo entonces lo “maravilloso”.
El crimen es mi derecho de pensamiento y la sodomía mi venganza.
Quiero un acto que confunda simultáneamente a Dios y a la naturaleza.
Me he hecho tan artificial y antisocial como me es posible.
A través de mi obra cuestiono tu existencia, la hago tan precaria y carente de imaginación como lo es la propia realidad.

“Para ti soy un horror, pero aquí estoy y formo parte de lo que escondes”

Por más extraño y repulsivo que parezca, reinvento la Anatomía Uniformada,
la construcción inútil de la conciencia: el cuerpo perfecto entendido como bello.
Vamos y te muestro el otro lado, el lado que inquieta, el lado oscuro sin Enigma alguno.

Hombre, mujer o andrógino—. He sido todos ellos. Criatura de una raza sobrehumana que rige el mundo desde lo invisible. Fui llamado Miss Lilliane y también por otros muchos nombres. Divino,encantador y huérfano. Reina sobre Ruinas, Soberana y Amelanina. A los temblores de la muerte me asemejo. Sé del dolor y el espanto, y creo conocer también cómo es la muerte. Oigo desde aquí el griterío de otros Dioses. Maldita es mi extravagancia de bestia, su Beso es frío, su anatomía escarlta e incierta.

Mi carne es del color de una calavera blanqueada al sol y el largo cabello que cae sobre los hombros es de un blanco lechoso. En mi rostro ahusado destacan los ojos tristes y de un vacío rojizo. De las mangas de mi blusón surge un par de manos delgadas, también del color del hueso, que descansan eternas apoyadas en un trono esculpido especialmente para que sobre él se me exhiba.

Ya no temo, mientras restauro la belleza que poco a poco se destruye. Los sueños, que antes me aterrorizaban , arrastrándome hacia la locura son ahora escasos, apenas puedo recordarlos. Planto arbustos y flores allí donde sus ejércitos desfilan. La Tierra vuelve a ser ser albina, tranquila y hermosa. Contrasta brutalmente con la densa oscuridad de sus horribles cuerpos.

Poco a Poco se instala una luz blanca y sobrecogedora, una luz tan bella que puede ser contemplada de frente sin sufrir ni siquiera por un instante. En el centro de esa luz, se esconde un secreto ante el cual han de arrodillarse algún día , del mismo modo como me arrodillé yo en el pasado ante su brutal condena.

El cadáver que ustedes ven aquí es el mío, el “verdadero creador” del procedimiento cuyos maravillosos resultados están ahora a su izquierda comprobando. El gobierno Francés, que tanto ha hecho por el Señor Daguerre y su invento, al cual para memoria e infinita vanidad de su nombre, ha llamado Daguerrotipo, afirma que nada puede hacer por el Señor Bayard -o sea yo- , por lo cual no he visto más escapatoria que arrojarme al agua.

Hace varios días que me encuentro expuesto en este depósito, y sin embargo nadie ha venido aún a identificame, mucho menos a reclamar mi cuerpo.
Damas y caballeros, les ruego dejen de observarme, no sea que vuestro olfato se vea afectado, ya que mi cabeza y mis manos han comenzado a descomponerse.

Hippolyte Bayard, París,1840

Un grupo de extraños ingleses de piel blanquecina, ojos hundidos llegaron cargados de maletas con aspecto sospechoso y una pequeña cabra a un pueblecito italiano en Sicilia conocido como Cefalu en el año 1922. Entre todos ellos destacaba la figura de un señor de cráneo rapado, cara de ángulos duros y mirada inquietante. Los habitantes de Cefalú en seguida le temieron. Sin embargo se produjo en ellos desde el inicio una secreta fascinación por este personaje del que aseguraban emanaba una fuerza extraña. Ese hombre no era nadie más que yo mismo : Aleister Crowley. O como han decidido llamarme muchos:

“El hombre más perverso del mundo”

Cierta noche representaron una comedia, en la cual un hombre del pueblo interpretó el papel de un demonio, vestido con unos aderezos e insignias horribles y espantables. Una vez acabada la función , regresó a su casa, guíado por el deseo ardiente de poseer en forma inmediata a su mujer, sin tiempo de quitarse el hábito , dejándola preñada de este encuentro. Tenía siempre ella durantre el acoplamiento la imagen representada por la figura y el vesturio que su marido llevaba puesto. Vino entonces a engendrar una criatura que coincidía con ese mismo demonio, tan espantoso y de tanta fealdad, que ningún otro diablo del infierno se podría comparar como tan abominable. La madre murió tras el parto; y de lo poco que este prodigio vivió, que, según dicen, fueron 3 días, se cuentan cosas infernales…

Como bien lo explico en mi Tratado: ” Des Monstres et Prodiges” las causas de los monstruos son varias.
La primera: es la gloria de Dios.
La segunda, su cólera.
Tercera, la cantidad excesiva de semen.
Cuarta, su cantidad insuficiente.
Quinta, la imaginación.
Sexta, la estrechez o reducido tamaño de la matriz.
Séptima, el modo inadecuado de sentarse de la madre, que, al hallarse encinta, ha permanecido demasiado tiempo sentada con los muslos cruzados u oprimidos contra el vientre.
Octava, por caída, o golpes asestados contra el vientre de la madre, hallándose ésta esperando un niño.
Novena, debido a enfermedades hereditarias o accidentales.
Décima, por podredumbre o corrupción del semen.
Undécima, por confusión o mezcla de semen.
Duodécima, debido a engaño de los malvados mendigos itinerantes.
Y decimotercera, por los demonios o diablos.

¿Cómo explicar la extraña fascinación que ejercen sobre mí todas estas niñas?.

Diría que no son en realidad ellas quienes me perturban sino más bien un cierto estado fugitivo, transitorio. Parecido a ese breve instante del alba, que despunta entre el día y la noche.
Todas mis Alicias representan el medio en que tal estado se revela.

Cuando estoy en compañía de ellas, me abandono sin pudor al espíritu de la infancia.

Estoy convencido que si una persona no sabe qué hacer con su vida, puede prolongar su hastío conservándola o decidir que es inútil y simplemente desecharla.

Por cierto, los 650 mil dólares fueron oportunamente pagados a la viuda de uno de mis pacientes después que este ese suicidara en circunstancias algo brutales y angustiosas…

“Dying voluntarily is a choice intrinsic to human existence. It is our ultimate, fatal freedom … relying on physicians to prevent suicide, prescribe suicide, and provide suicide … is an evasion fatal to freedom.”

ver

“La libertad de Norteamérica perderá su luz, su antorcha no alumbrará como ayer y el monumento será atacado dos veces”. ( 1939)

Soy Paul Lueg y acabo de inventar un dispositivo que transforma el ruido en silencio. Dado que no soporto ningún tipo de sonido me he dicho a mí mismo : OK. Allá está la música y el arte, pero como yo no soy ni músico, ni mucho menos artista -horror haré ciencia o MUZAK, un curioso artificio al cual incluso puedo agregar ritmos, tempos, instrumentación y armonías. Por lo tanto, puede sonar a pop, jazz, o música clásica da igual al fin y al cabo.
Muzak es un sonido científico dirigido, que no requiere un esfuerzo consciente para ser escuchado.

Según mi teoría la eficacia de Muzak radica en la “progresión del estímulo”; un sistema que provee a las personas una “elevación psicologica” – un sentido subconsciente del movimiento que se logra a través de la programación sonora en quince bloques minuciosos.

Adulteraciones y mecanismo de control mental se los dejo a Susanne Langer y su idiota filósofía de la música. Yo soy solo físico … ADIOZ

The Sound pdf

El doctor White dirige una serie de experimentos para lograr transplantar una cabeza humana. Ya ha conseguido realizar el trasplante con macacos. Corta la cabeza del bicho con escalpelo y tijeras –músculos, venas, nervios, tráquea, columna vertebral– y, después de ir haciendo todos los empalmes necesarios, atornilla la cabeza a unas placas metálicas fijadas en la columna. El animal después no puede girar la cabeza, pero sigue vivo.

Estoy seguro que pronto superaré el objetivo de los ojos azules, constantemente saturo de colorantes los ojos de aquellos gemelos que presentan iris de color diferente. Luego realizo transfusiones de sangre, les inyecto en las venas diversos gérmenes, fenoles, cloroformo, nafta, insecticidas. A otros les extirpo las extremidades…

Esta tarde he supervisado una cirugía en la que dos gemelos fueron cosidos a partir de la columna vertebral con el fin de crear siameses. Sin embargo ninguno de ellos pudo sobrevivir.

Llevo 4 noches sin dormir, siento que mi cráneo se fractura a cada instante.