Amelie dice: ” Recapitulemos. De niña quería ser Dios. Pronto entendí que era pedir demasiado: sería Jesús. Sin embargo, rápidamente tomé conciencia de mi exceso de ambición y acepté “hacer” de mártir cuando grande.
Siendo adulta resolví ser menos megalónoma y trabajar como interprete en una empresa japonesa. Por desgracia era demasiado bueno para mí y tuve que bajar un escalón para convertirme en contadora. Pero no había freno a mi vertiginoso derrumbe. Fui entonces trasladada al cargo de nada en absoluto. Lamentablente -debería haberlo sospechado- “nada en absoluto” todavía seguía siendo un exceso para mí. Entonces recibí mi útimo destino: limpiar cagaderos.

Se queda callada por un momento y luego continúa. La historia comienza así:
“Monsieur Haneda el superior de Monsieur Omochi, que era el superior de Monsieur Saito, que era a su vez superior de mademoiselle Mori”.
Me queda mirando con esas enormes esferas negras que tiene y después agrega: “Áunque podría relatartelo de otro modo. Yo estaba bajo las órdenes de Mademoiselle Mori, que estaba bajo las órdenes de Monsieur Saito, y así sucesivamente, con la salvedad que las órdenes podían, cuesta abajo, saltar los escalones jerárquicos. Así en la Compañía Yumimoto, yo estaba bajo las ordenes de todo el mundo”

¿ Prefieres que te cuente la historia desde el inicio?.
Desde pequeña creo ser Dios “un Dios cuyas únicas preocupaciones son la ingestión, digestión y -su consecuencia directa- la excreción. Como soy Dios y Dios se reduce a un simple Tubo Digestivo, construyo mi propia “Metafísica de los Tubos”. Recuerdo que cuando mi padre era Presidente del Banco Francés Italiano, cierto funcionario presentó un memorandum que decía literalmente “el Banco tubo que tomar medidas drásticas”; desde entonces se le conoció como el Hombre del Tubo. A partir de ahí me declaré un “Tubo ciego” mudo, mezcla de hastío y vacío. Constituida por una materia hueca. Niña-Dios . Ser-sin-Ser. Mis padres me llamaron “La Planta”.

Ahora bien, siendo niña-tubo-planta-dios a los seis meses ya hablo japonés y francés pero callo. Inmóvil y silenciosa, todos creen que padezco un bloqueo evolutivo. Sin embargo, sobornada por mi abuela con un chocolate a los tres años no resisto más y hablo. Desde esa edad me acuerdo de todo. ¿Para que más mi querida Mylene? Si solo valen los recuerdos placenteros, pues son “la esencia de la voluptuosidad”. Aunque como eres tú mi única amiga debo confesarte un descubrimiento sorprendente:

“Desde los tres años en adelante no sucede nada más”

p.s : a nuestros lectores. Sí ustedes 4 0 5. Mengele, monstruos y prodigios en general ( casi olvidamos a la gran Emilia) anuncian que exhibicion queda perpetua y no perturbada por unos días. Por favor no insistir. No ven que estamos ayudando al exhibicionista en su cambio de vitrina, perdón, casa.

Es cierto. Soy Carnelia, y he venido en nombre de muchas pero aún no termino por entenderlo. Lo único claro es que esta mañana cuando desperté ya era distinta.
Algo se había transformado dentro mí. Algo extraño y maravilloso que me obligó a realizar este viaje. Es curioso como algunas veces la naturaleza puede cambiarlo todo. ¿Pero pueden decirme a que he venido?.

Despierto. Estar erguida me resulta incómodo. Avanzo mareada hasta descubrir a un hombre de pie junto a la cocina. Al acercarse reconozco su rostro pero continúo sin saber de quien se trata. De inmediato una voz de mujer comienza a decir:

“Sabes Jesús, tengo un sueño que se repite, como esas pesadillas que uno tiene cuando niño, que siempre te persiguen”. Al terminar esta frase me doy cuenta que soy yo quien habla. Sin poder evitarlo, prosigo:

“Estoy en un recinto frío y sucio. Agachada, como buscando algo. De pronto unos sujetos empiezan a rodearme, gritan y se ríen. Me empujan hacia una larga fila donde hay cientos de mujeres que se parecen mucho a mí. Nos pegan con palos hasta aturdirnos y luego nos cuelgan de unas cadenas que parecen infinitas. Después aparecen cuatro hombres vestidos completamente de blanco, el primero toma a una de ellas y comienza a cortarle las piernas, el segundo le cercena el abdomen y le abre con un cuchillo el recto. Los otros dos terminan por despellejarla casi por entero. Es una escena horrible. Podría asegurar que ella continuaba viva porque desde lejos notaba como movía aún su cabeza y emitía pequeños ruidos. Luego, la cadena de la cual estamos suspendidas avanza cada vez más rápido. Cuando está a punto de detenerse en mi sitio. ¡Despierto!”

El hombre tras oírme y sin levantar la mirada ha dicho no saber que pueda significar un sueño como ese. Que él jamás recuerda nada, que solo se acuesta y despierta. Entonces desliza un plato para ofrecerme un poco de carne. Permanezco con la mirada fija sobre este. Una sensación de repugnancia tan intensa obliga a que me lleve las manos a la boca.

-¿ Qué extraño?. Dice tras un silencio ¿Qué cosa? Respondo, conteniéndome.
- Qué alguien que apenas pueda ver la carne trabaje en una carnicería.
Entonces llena de ira le he gritado:
¡Yo no dije que no podía verla, simplemente no la como!

Anoche Jesús vino por primera vez a mi cuarto. Abrió despacio la puerta. Yo lo esperaba. Quería explicarle… Cuando él se sentó justo en el borde de la cama tuve ganas de pedirle que se fuera, que me dejara sola pero no dije nada. El se desnudó lentamente, pensé que iba a besarme pero no lo hizo. De inmediato sus manos avanzaron hasta mis pechos.
Sus dedos se movían rápidamente, era como si desearan abarcarlo todo de una sola vez. Yo trataba de librarme, pero él no se daba por vencido. Cuando sus dedos alcanzaron por fin mi vagina tuve miedo. Lo imaginé huyendo, ahogado por el asco y la nausea. Pero en cambio él continuó con sus dedos indagando profundamente dentro de mí. Yo podía sentir ahora su lengua, luego su mano, incluso gran parte de su brazo. Jesús ardía. Y yo ardía a su lado. Y aunque sé que era incapaz de comprender quien yo era, entendí que él comenzaba a amarme. Y yo, mitad fenómeno, mitad tristeza, también empezaba a amarlo

¿ Qué me está sucediendo?
¿ Por qué intento prolongar lo inevitable?.
Hoy Jesús me invitó a salir.
A que fingiéramos que nuestro fin aún no estaba escrito, y yo le creí.
Comenzamos a caminar, esquivando las piedras y las palabras.
En el trayecto encontramos a una niña que examinaba con detención la figura de Cristo crucificado entre sus manos. Cuando he volteado para hablarle me ha mirado por un rato. Después toda su atención y empeño se volcó en lograr con una piedra volver a clavar la imagen que se había desprendido de la pequña cruz de madera.

Seguimos avanzando. Era casi mediodía y el sol pegaba fuerte sobre nuestras espaldas. Yo insistí en ir con aquel vestido negro y largo que me hacía ver ridícula, sin embargo a mí me gustaba. En la mitad de un paisaje desolado nos detuvimos, era como si el viento amenazara con llevárselo todo. De pronto Jesús apoyado en su bastón, empezó a hablar:

No es tan simple trabajar en un matadero como la gente piensa. El manejo de los cuchillos requiere años de experiencia para poder dominarlos. A veces me paso horas y horas viendo la faena pero los matarifes son como bestias: matan, degollan, mutilan, sin sentir nada. Son capaces de matar a cientos y cientos de animales al día, luego llegan a sus casas, comen y les hacen el amor a sus esposas como si nada. Eso no tiene nada de arte, es salvajismo puro.

Jesús se agacha y saca algo de su bolso.
- Quería darte algo que hice para ti.
Le repito una y otra vez que no entiendo.
Pero parece no escucharme.
Luego se acerca, despeja mi cabello del oído.
Primero un soplo y luego casi inaudible susurra:

- Tú sabes que entiendes muy bien.
- Eres la mujer más rara que he conocido .
Continúa parado frente a mí.
Con una mano me inclina la cabeza,
y con la otra fija en mi frente un raro aparato metálico.
Una especie de corona afilada que asemeja las astas de un animal.
Luego con una soga comienza a atarme las manos.

Caminamos en silencio hacia una llanura muy despejada.
Uno frente al otro. Jesús altivo adopta la postura de un Torero.

¿Alguien puede negar que el amor y la muerte son en el fondo el mismo espectáculo?.

¿ Y si Dios nos hizo a su imagen?.
¿ Por qué nos llena de odio y de belleza?.
Pero yo no puedo ser cómplice de su paradoja.

Obsérvenos bien.
Fijen su mirada en estos amantes, enfrentándose sin público y sin aplausos.
¿Es alguno de ustedes capaz de afirmar si este es el juego del amor o de la muerte?

Jesús y su bestia. Con su chaqueta incitándola a que lo ataque. Tras varios giros y trompiques, él consigue con su bastón convertido en estoque la primera herida que acierta perfecta sobre mi espalda.
La satisfacción lo consume.

Retrocedo, los pies se transforman en feroces patas a punto de arremeter.
Mis labios se mueven rápidamente simulando el gesto instintivo de una furia desbordada.
Es ahí que logro por primera vez rozar a Jesús con los cuernos metálicos y agudos.
Volteo y me dirijo otra vez contra él hasta que su cuerpo se desploma frágil sobre una tierra roja y seca.

Es cierto soy Carnelia, y he venido nombre de muchas. Antes no lo sabía, sin embargo ahora lo veo claramente. Pero ¿ Y mañana, cuando todo vuela a ocurrir de nuevo? .
Atrás queda Jesús, tan triste y tan desnudo. Él me reconoció desde el primer momento igual como se reconocen el amor y la muerte cuando se topan por casualidad y sin ninguna esperanza.
Es cierto. Soy Carnelia, pero fue el amor quien me obligó a hacerlo.

Una “idea fija” es la que se presenta como una obsesión. Al inicio no podía sustraerme del deseo de contar, sin fin ni descanso, todo lo que veía y tocaba. Cada palabra leída o escuchada. Todas las letras de un libro. Tenía conciencia de lo absurdo de este trabajo; pero era “preciso” que lo contara. Otro deseo que se manifestaba como irresistible era saber el nombre de todos los desconocidos que se me cruzaban en la calle o en un viaje. En vano trataba de desechar de mi mente esta investigación imposible; sentía la “urgencia” de conocerlos. Estas obsesiones y otras que por pudor omito, gozaban al menos de una ventaja. Como procedían de estados intelectuales, su satisfacción no ofrecía peligro alguno. Permanecían teóricas, especulativas. Años más tarde sin embargo, noté que me abordaba otro tipo de impulsos. Ahora de origen afectivo, nacidos de lo más profundo del instinto.

En un texto de cierto Doctor Lovis Marc, algo olvidado en estos días. Encontré referencia a situaciones similares. En él se menciona la Aritmomanía, la Onomatonomía de Charcot y Magnan, entre otros síndromes. Por ejemplo, citaba el caso de una mujer que atacada de impulsos homicidas pedía a gritos que la sujetasen con una camisa de fuerza. Después de un rato indicaba el momento exacto en que el peligro cesaba y podía recobrar la libertad de sus movimientos. Un químico atormentado por los mismos deseos se hacía atar los dos pulgares con una cinta, encontrando en este simple obstáculo el medio de resistir a su tentación. Una criada, de conducta irreprochable, suplicaba a su señora que la dejara marcharse, porque al ver desnudo al niño que cuidaba, era presa de unas horribles ansias por destriparlo. Otra mujer, de gran intelecto y amor por sus padres se pone de pronto “a golpearlos, a pesar suyo, y pide que vengan en su auxilio y la aten a un sillón”. Un melancólico se levanta por la noche y comienza a tocar la puerta de su hermano gritándole: ¡Ven pronto, el suicidio me persigue, dentro de poco, no podré resistir más!.

El descubrimiento más extraño y espantoso ha sido a través de otro libro titulado “Tratado de las Enfermedades Inflamatorias del Cerebro” de un tal Doctor Calmeil. Refiere el caso siguiente del cual ha sido testigo:

“Habiendo perdido Oscar a su padre siendo aún niño, fue criado junto a su hermana por su madre, a la cual adoraba. A los catorce años su carácter, juicioso y prudente hasta entonces, cambió. Se hizo sombrío y taciturno. Acosado por las preguntas que ésta le hacía se decidió al fin a una confesión: Te debo todo-le dijo-; te amo, bien lo sabes; sin embargo, desde hace días una idea atroz me impulsa a matarte. Impide que vencido por ella al fin ocurra una desgracia y déjame escapar para ocultarme en el ejército.
A pesar de los ruegos fue inquebrantable en su resolución: partió y se hizo soldado. Al poco tiempo una secreta voluntad le forzaba a desertar para volver y dar muerte a su madre. Al terminar el servicio, la idea era tan intensa como el primer día. Algo se desenganchó. El instinto homicida persistía, pero aceptando el cambio por otra víctima. Ya no sueña con matar a su madre: la espantosa pulsión le designa día y noche asesinar ahora a su hermana. Para resistir a esta segunda idea se condenó a un alejamiento perpetuo.

Años después llega al regimiento un conocido suyo y Oscar le confía su angustia – Tranquilízate – le dijo el sujeto- tu crimen es imposible ya que tu hermana acaba de suicidarse. Al oír esto no pudo evitar levantarse como un cautivo, embargado por una alegría del todo insensata. Parte entonces hacia su pueblo. Al llegar lo primero que observa es a su hermana apoyada en la puerta de la casa, da un grito y el impulso terrible se apodera de él nuevamente.

Aquella misma noche se hizo amarrar. “Tomen una cuerda muy fuerte, atenme como a un animal furioso y vayan a dar aviso al Doctor Calmeil…”. Obtuvo de este su admisión en un asilo de locos. La víspera de su entrada escribió una nota al director del establecimiento:

“ Señor: Quiero permanecer aquí para siempre; me conduciré como si estuviese otra vez en el ejército. Me creerán curado; en algunos momentos fingiré estarlo. Sin embargo no deben creerme nunca, no debo salir jamás, bajo ningún pretexto”.

Dedicado a la Monstruosa Genialidad de Leopoldo María Panero.

Sin Transformación
yo soy un Varón
y no es mentir
sino solo Travestir,
porque sin afectación
Yo Soy

Al abrir el placard
desafío al azar,
con mi pequeño pantalón
tiento a la noche
con encantos de garzón.

¡No admito se cuestione mi resolución!.

El icono es clase, pero él me dijo:
“solo el Camaleón es distinción”.

Para el Enigma en respuesta a su comentario sobre Le Baiser:
“Interesante post, que desmerece con la imagen..”
¿Rotten? No. Esta Fotografía me pertenece y tiene por nombre : El Beso (Le Baiser) .
Es la imagen de una cabeza que ha sido partida exactamente por la mitad para que se le practique una autopsia. Las dos mitades aparentan ser dos seres distintos en el acto de besarse. No hay máscara alguna.
Es un beso, que esta ahí para desarmar a quien lo contempla. Cada mitad consigue por medio de su reflejo la plenitud. Es como si los muertos, parecieran respirar y comunicarse. ¿No lo cree usted? .

La Historia es más o menos así:
“Un amigo me envió hace algún tiempo una selección de pedazos humanos. De entre todos destacaba una cabeza desmedida y quise de inmediato hacer algo con ella. Preparé la cámara , dispuse filtros y carretes, pero no hallé el modo de crear la escena. Pasé el día pensando en aquella cabeza seccionada. Bien sabe usted que los puzzles esconden siempre un laberinto. Creo que fue por la noche cuando logré despejarlo : uní ambas partes en un simple y cálido beso. Todo encajó perfectamente, la frente despejada el pelo alborotado, los ojos cerrados por la pasión, las bocas entrelazadas sólo el cuello en vísceras y jirones de carne advirtiendonos algo”

Ante esta imagen tiene dos opciones: Apartar la mirada de ese beso porque no encuentra nada que le permita observar y poder aceptarlo, o bien adentrarse de lleno en él, siguiendo la ruta dibujada por las venas del cuello, imaginando el descarnado encuentro.

¿Si la imagen desmerece el Texto ? Absurdo: Se trata de formatos distintos, además de no haber autorizado su uso, no es de mi interés ser “complemento” de nada ni nadie, mi trabajo se sustenta por sí solo. Autosuficiente y artificioso.
Sin -o con mucha- pretensión se me considera uno de los fotógrafos más controversiales. Exploro las posibilidades de lo abyecto. Desafío el reto de la imagen dada. Al contrario: la trato como un pintor trataría un cuadro.
La creación de una sola de mis fotos implica meses de trabajo, bosquejos y notas. Construcción de escenarios y la búsqueda de un tipo de modelo especial, los rechazados, los que por alguna u otra razón son vistos como diferentes. Exhibo entonces lo “maravilloso”.
El crimen es mi derecho de pensamiento y la sodomía mi venganza.
Quiero un acto que confunda simultáneamente a Dios y a la naturaleza.
Me he hecho tan artificial y antisocial como me es posible.
A través de mi obra cuestiono tu existencia, la hago tan precaria y carente de imaginación como lo es la propia realidad.

“Para ti soy un horror, pero aquí estoy y formo parte de lo que escondes”

Por más extraño y repulsivo que parezca, reinvento la Anatomía Uniformada,
la construcción inútil de la conciencia: el cuerpo perfecto entendido como bello.
Vamos y te muestro el otro lado, el lado que inquieta, el lado oscuro sin Enigma alguno.

Hombre, mujer o andrógino—. He sido todos ellos. Criatura de una raza sobrehumana que rige el mundo desde lo invisible. Fui llamado Miss Lilliane y también por otros muchos nombres. Divino,encantador y huérfano. Reina sobre Ruinas, Soberana y Amelanina. A los temblores de la muerte me asemejo. Sé del dolor y el espanto, y creo conocer también cómo es la muerte. Oigo desde aquí el griterío de otros Dioses. Maldita es mi extravagancia de bestia, su Beso es frío, su anatomía escarlta e incierta.

Mi carne es del color de una calavera blanqueada al sol y el largo cabello que cae sobre los hombros es de un blanco lechoso. En mi rostro ahusado destacan los ojos tristes y de un vacío rojizo. De las mangas de mi blusón surge un par de manos delgadas, también del color del hueso, que descansan eternas apoyadas en un trono esculpido especialmente para que sobre él se me exhiba.

Ya no temo, mientras restauro la belleza que poco a poco se destruye. Los sueños, que antes me aterrorizaban , arrastrándome hacia la locura son ahora escasos, apenas puedo recordarlos. Planto arbustos y flores allí donde sus ejércitos desfilan. La Tierra vuelve a ser ser albina, tranquila y hermosa. Contrasta brutalmente con la densa oscuridad de sus horribles cuerpos.

Poco a Poco se instala una luz blanca y sobrecogedora, una luz tan bella que puede ser contemplada de frente sin sufrir ni siquiera por un instante. En el centro de esa luz, se esconde un secreto ante el cual han de arrodillarse algún día , del mismo modo como me arrodillé yo en el pasado ante su brutal condena.

El cadáver que ustedes ven aquí es el mío, el “verdadero creador” del procedimiento cuyos maravillosos resultados están ahora a su izquierda comprobando. El gobierno Francés, que tanto ha hecho por el Señor Daguerre y su invento, al cual para memoria e infinita vanidad de su nombre, ha llamado Daguerrotipo, afirma que nada puede hacer por el Señor Bayard -o sea yo- , por lo cual no he visto más escapatoria que arrojarme al agua.

Hace varios días que me encuentro expuesto en este depósito, y sin embargo nadie ha venido aún a identificame, mucho menos ha reclamar mi cuerpo.
Damas y caballeros, les ruego dejen de observarme, no sea que vuestro olfato se vea afectado, ya que mi cabeza y mis manos han comenzado a descomponerse.

< Hippolyte Bayard, París,1840>