- El niño matarife de lirismo sorprendente, es el resultado de la falta de comida. Por eso de los animales y las flores ofrece solo su cadáver.

- Al interior del cuerpo sigue uno vive. Después de tu voz, no sabemos.

- Yo no vivo en el pasado, pero vivo con mi pasado.

- Llévame al final de los otros, que me aburre el comienzo de la historia. Llévame al final de los otros para volver desde más allá del conocimiento.

- Siempre llevo conmigo un sentimiento de fracaso que me acompaña, y a decir verdad, no quiero dejarlo ir.

- Cuanto más las cosas parecen haber mejorado para mí, más sobrecogido de confusión me siento.

- Los espejos se están volviendo cada vez más crueles, quizá por eso tengo muchos.

- La muerte de las cosas es una contradicción tan absurda como hermosa.

- El aire otra vez ha llegado, siempre excesivo. Con sus trampas secretas para que las cosas más bellas se desvanezcan.

- Sé que no hay esperanza. Así que incluso si no hay nada, ser pesimista es ser al menos algo.

- El universo de la locura no deja de fascinarme.

- La idea de la confesión, ya sea ante un psiquiatra o un sacerdote, me aterra. Mis dudas, mis emociones son lo único que de verdad me pertenece.

- Las últimas frases jamás me parecen suficientes.

- Estar destinado a repetir incesantemente lo mismo; las mismas obsesiones, la neurosis, los mismos deseos, es algo que no me asusta en lo absoluto.

- Quiero escribir la menor cantidad de palabras. Es difícil para mí dar una justificación a cada cosa que escribo.

- Mantengo un deseo profundo y desvergonzado de ser un voyeur “eternal”.

- A veces tengo la sensación de estar muerto por algunos días.

- Para mí el optimismo es inútil. Me desconcierta porque  parece siempre desorbitado de la realidad. No quiero dramatizar, pero creo que desde que nací vivo bajo este mismo estado de ánimo.

- La tristeza es tan valiosa como la alegría. Además, ha servido por largos años,  para llenar los estómagos de una  gran familia de artistas.

- Expresar oralmente mis ideas es una tragedia. Esa es la razón por la cual escribo.

- Pocas veces me siento solo. Siempre estoy acompañado por el pensamiento.

- La infancia es incurable. Sus lesiones continúan indeleblemente grabadas.

- Lo que más me perturba de los niños es su crueldad. Aún así hay quienes insisten en su inocencia.

- Definitivamente estoy en desacuerdo con las leyes de la vida cotidiana.

- Escribir tiene que ver constantemente con pasar la frontera de la normalidad. Al mismo tiempo, uno se ve enfrentado a la paradoja de ocultarse y estar expuesto en el centro. Es una elección ambigua, que violenta la timidez.

- ¿Por qué digo “yo menos que otro”?

- ¿Y el amor? El fenómeno más inaccesible de los que existen; mezcla de horror y euforia.

Al igual que mis sentidos y todos los miembros de mi cuerpo, las partes sexuales tienen sus disfrutes transformados, que han quedado muy particulares, espirituales y  puros. Así, conectados a la mística, mis placeres, sus sensaciones carnales y el afecto, ahora divinizan.

Todas las partes del cuerpo parecen también santas.

Ridículo. El-postura y sin estigmas me descaverizo. Prueba incuestionable a todo ojo soy.

Hago bien en avanzarme. Un caso paradigmático, en fenómeno me apasiono. Denuncio el comercio de carne humana.

Como.

Alucino.

Ningún tratamiento hipnótico, ni todas las prácticas de influencia y sugerencia tendrán sobre mí (MI) efecto. Sobre esta supuesta contracción histérica.

Yo (YO) Luis, la interpretación contradigo. Una vida invento. De la gravedad y sus inconstantes pesos me libero. Pero allí también fallo. Equilibrio, tentación. Aburrimiento, sequía, tortura, consolación de éxtasis. Estas sensaciones cuyo origen no puedo reprimir (desenfrenado que cargo en ellas) suena un golpe después como pecado horrible del abismo melancólico nuestro santo de levitación maniaca. Yo de ti nuestra fe en hallalí

Me  áureo de una luz calva (porque las ausencias son de límites fálicos, sí), fenómenos hipocondriacos, desgarradores me colman en adelante. Anal y  respiración celeste: un pez. Despenetro entero los perpetuos caminos siempre duros, siempre impuestos. Uretra a tientas, exit-de señales más turbias.

Yo conozco los síntomas de mi  pensamiento y en el cuerpo elevo una volatilidad extraña, de accesos sin contornos, a la inmoralidad infantil me traslado. Un sentido en reverso.

Es la monstruación QUE  TOMA de psi, testigo del crucificado y al cielo asciende ¿Pero quién?

Su borde monótono, que llega, que invade la parte. Otra vez el viento. Es Dios cuando respira. Todos los días son uno y parecen demasiado numerosos a estos ojos. Completamente sólo y al refugio de las miradas. En un animal que no tiene cola ni cabeza, dibujo sólo mi cabeza.

Habría deseado no escribir más que sobre el esplendor del mundo. Sin embargo, en el centro de la luz, permanece un cuerpo enfermo, que gime. No ser el ruido de mis palabras, estas curvas que hacen las frases, sus rupturas como pulsaciones de una escritura mal regulada.

Reconocerme en algo que existió siempre: un gesto, una manera de caminar, pertenecer un poco al día que acaba. Pero mientras pienso, siento que otro está allí, oigo el ritmo de su respiración, no me abandona. Todo va bien. Fue una buena tarde, el cielo pareció arrojarse más cerca de la tierra, pero continúa, no me abandona.

Se mueve junto a mí, me transporta. De modo que las cosas me cubren. Intento responder al teléfono, hacer ejercicio, comer más, comer menos. A veces, hay un resplandor seguido de una larga fatiga. En algún sitio entre la garganta y el vientre una clase de vacío que no es sombra, ni luz, ni palabras.

Me cierra la boca cuando grito. Si duermo, cruza mi sueño, nunca descansa. Todos los que me aman y me esperan, no tienen rostro. Viajar, cruzar la calle. Ir más lejos, no es ningún lugar.

El gato cierra los ojos. Es hora de olvidar la hora.

Celebro la exhibición pública de mis pasiones privadas. Mi alma de barnum, mi anatomía de pequeño grand guignol, no admitiré que niego nada, incluso la piscina pederasta donde aquel pez se baña, porque bajo toda el agua los muertos se tragan también los susurros.

Lejos de mis lamentos
a menudo el tiempo
es mucho tiempo

Sonda en mano
deshueso, no temo
Junto al lavabo,
de tus te amo
tomo cuidado

¡Y ustedes, pueblo de Salpetriere!. Idiotas, locos, histéricos, son argumento sin contraparte. Todo decae, se fatiga, no tiene más esperanza el género humano. Ahora bien, para crear la nueva raza, desaconsejo el uso de infantes: son malignos. Comen demasiado, apagan todas las velas.
A la obra pues jóvenes atletas que con los años el músculo se vuelve avaro y el cerebro costoso y raro.

Voy a cantar el cancionero completo de Robin Sharpe, aunque sea infantil, aunque de nadie sea esta noche, yo un niño – cantarlo en silencio- , y sobre la frente extravagante de Nannetti, escribir:

“Querido cielo, no me esperes”

Es largo el examen de este túnel.
Escribir, escribir, para hacer viajes interiores, que me liberen.
Descenso mutilado al fondo de mí.

Un eco, él entra.
La rígida postura se abraza a la conciencia.
¿Reconoce usted la fragilidad en estas glándulas?

No se duerme.
No se sueña.
Veo la noche en cada ventana.
Veo como la luz se agrisa y choca,
porque la altura es otro muro incomprensible.

Ephedra y cínica.
Soy un de Sartre®.
Cadáver en miniatura cuando la sustancia declina o
curva de ojos para sujetar un rostro.

Henry Cotton concluye su examen y dice:
Los dientes son ahora un desierto (tu mal viene de adentro)

Y sin embargo, intacto.
Y sin embargo, abierto.

Atornillado a ese fondo, completamente quieto

Tomo una frase y comienzo:

¡Soy feliz porque soy mi exhibición perpetua! Pero esto no es la felicidad. Tal vez lo sea, mientras alguien observa, luego todo cae, se apaga. Como ahora, en que me traspasa una bella indiferencia.

yO/ sé.
yO/ soy… un Efedrino. Tengo la mente ácida y el estómago perverso.

-¿ Podríamos hablar sobre esto más adelante?

Sucede que mi reloj ya marca las noches y mi cabeza se cierra para negar los misterios del universo. No son voces: son miradas. Dos vienen de un hombre, dos de una mujer, una de dios y todas las otras, de unos ojos que miran hacia adentro. Algunas se fijan, luego me abandonan, hasta explotar en agudo negro.

Creo que es justo ahora cuando comienza el flujo de energía, mi arco en el cielo. Los sesos se amontonan en una esquina para dejar algo de espacio. Como verán, todo esto es de ciencia-adicción. Pero ocurre de ese modo.

Y aquí me tienen, perfectamente acomodado, en la profundidad de un estudio. De una teoría del horror y el placer, que nadie termina, porque nadie vuelve.

Al entrar en la joyería Zagorski. Consuelo Bratz compra tres cápsulas de oro.

- Sin caja – dice, mientras las hace pasar una a una a través de la invisible cadena que rodea su cuello. Usa anillos en el dedo meñique y el mayor, muy saver-faire.

El señor de Bratz y no al revés, que es descortés, conoció a Consuelo en España. Él estaba allí, porque es el país donde había nacido pero principalmente porque odia viajar. Consuelo, en tanto, es francesa a voluntad. Al contrario del señor de Bratz su pasión es viajar, aunque pocas veces se aleje de Madrid. Las grandes ciudades, ésas que permanecen iluminadas día y noche, son su rostro. Su cuerpo, su piel cosmopolita y poli-ana-tómica. Atómica.

Su primer encuentro se produjo en una cena aburridísima. Fueron sentados uno junto a otro, se entendieron bien pese a los problemas del idioma. Él la llamó al día siguiente. Ella sin embargo, le contestó la misma noche tras despedirse. (Le fatigan las etapas y los preámbulos semánticos, prefiere la cirugía ambulatoria que permite dejar atrás el dolor de forma rápida y reincorporarse a la vida en no más de uno o dos días, casi el mismo tiempo que toma realizarse una nichoplastía). El resto es historia por conocer, por conceder escribiré más adelante.

A Consuelo la imagino por sus Campos Elíseos, faraónica, dejándose arrastrar por dos enormes osos lanudos, que alguien tiñó esta mañana de rosa pastel uno y mora tarta el otro, a escondidas, justo antes que ambos despertaran. El Señor de Bratz está sentado a la mesa de un local en mitad de su Heure verte, haciendo el boceto de un nicho hipoxxxico que espera construir, con el ojo siniestro levemente enfocado hacia la mesera. Con el otro, atropellado, de pronto, por una nube de tormenta en tonos pastel y mora – pero aún verde-. Seguida de un elegante tobillo que se va afinando hasta…

-Mon Dieu!, grita Consuelo – Zut Alors! El señor de Bratz devora la mesera de limón en verde de una sola mirada y sale disparado en dirección verde a la caza de los osos lanudos en frenética carrera. Después, un momento de tensión, cuando las criaturas cruzan peligrOsOsamente la avenida. Pero el señor de Bratz llega justo a tiempo y toma las correas enrolladas en los suaves guantes color malva en verde de Consuelo. Es entonces cuando ella mira los ardientes ojos café en verde del señor de Bratz. Se besan en mitad del ancho boulevard, la pierna de Consuelo se instala entre las de él. Rebanando la proxxxémica urbana para más delicia que escándalo de los trance-untes.

Ahora trato de pensar en Consuelo con un color de pelo distinto, y sus labios repitiendo:

Hasta disolver su imagen en un fundido de azúcar sabor verde.

Y se tienen una a la otra, se miran, se entienden sin palabras, se piensan.
Y es un amor incestuoso, porque en el cuerpo de una, habita también el cuerpo de la otra.

Las ventanas pueden llegar a ser opacas o transparentes. Una ventana totalmente opaca se llama muro y una totalmente transparente, agujero.

Ignacio Vleming.
Madrid, Junio del 2005
Historia Ficticia del Arte

De una disquinesia lingual
De orbiculación y abocinamiento
De sacudidas explosivas que se desplazan hacia él, hacia mi ello.

Él abre sus labios como un orificio (él sabe su oficio).
Después tiene agua en la boca.

De mutilación y extremaunción (De una conciencia recta)
De Genuflexión y excomunión (De los vicios que irritan)

De Contracción e imitación
(De- un- lip-SIN-c todavía análogo)

Fe en las ratas:

( Reparo el error y adjunto una fotografía de mayor calidad. Concuerdo que la primera es pésima, tal vez porque el fotografo no pretendía hacer arte y olvidó darme las instrucciones de cómo y cuando posar en su apuro por meterse también él en la ducha.

Si la imagen desentona con el “texto” es algo que voy a meditar. No hay duda que la foto perfecta sería una exhibiendo a plenitud las tripas desparramadas de mi padre muerto pero no hay registro, salvo en la memoria, de tan histórico momento)

Ducha am.

Mi pico es un gusano, que aun de cortarse por la mitad, un extremo continuaría moviéndose. ¡Pero que excursión la de anoche! Erecto como caballo, me abro al viento. No me interesan los desvíos, más bien la gravedad, sus principios, esa línea de semen que corre hasta deshilacharse entera sobre un culo, sobre este culo. Cuando la ultima gota se pierde, asoma un vacío de muerte.

La idea del placer es enorme, siempre ridícula. Disfrazado de grito o contorsionista. Joven, viejo, grasa, plástico o físico culturismo. ¿Qué otra cosa puede ser más profunda que un hoyo donde hundir mis manos cleptómanas, los dedos inquietos, asesinos? Modificar la anatomía, reacomodarla, de modo tan bello, otras veces horriblemente.

Si esta dilatación fuese irreversible. Si permanecer así desencajados; una escena inagotable, dejarían de crecer cadáveres en la tierra. La decepción, que es todo el resto, también copularía. En pleno goce reclamo mi derecho a ser Dios, porque el sexo es la fe, el alimento del cual comemos todos los cerdos.

Vulgar, grotesco. No escribo para complacer, escribo para complacerme. ¿Y si carece de sentido? ¿Y si las palabras repiten siempre lo mismo? Ahí tienen la buena literatura, el edipismo, la indiferencia, con que amordazar los ojos o bien arrancarlos de su hueco.

“Esta historia comienza sobre el mar” será la primera frase del libro – dije – , sin apartar los labios de la ventanilla. Ahora que la escribo me parece la primera frase más olvidable que exista. Imposible y olvidable como lo eres tú, que te llamas Oscar Emiliano Orellana Vergara y tienes un hijo al que has puesto Oscar Manfredo, en homenaje a un futbolista italiano que nadie recuerda. Imposible, como aquel día, entre 1978 y 1980 , cuando te metieron dentro de un saco, con el cuerpo unido a un trozo de hierro, el abdomen recién abierto y tus intestinos esparciéndose en el aire en forma de sonrisa.

Sobre el mar, en dirección al mar, lanzado al mar. Cayendo, incluso más alto que aquella oscura Torre.

Sobre el mar y hacia el mar , que visto desde arriba parece siempre tan hermoso.

Y ahora que soy aire de otro tiempo. Que he sido sincero que he mentido. De las palabras crueles, mal sopesadas. Tan adentro de esta habitación sin saberlo, disfrazado de mueble por no perder el equilibrio.
¿ Se ve esto aunque sea de lejos? Una cosa así no es algo que pueda ser extirpado o suprimido. Se muestra o se oculta.

Como no tengo nada que ofrecer construyo un secreto, me humillo o soy poco amable. En cambio, si escribo lo que tengo que escribir es para que no dejes de mirarme.

Tú dijiste : “Eres fuerte ” yo dije: “debo ir a recoger del suelo esos pedazos”

Y ahora que soy aire del mismo tiempo
¿Aún quieres saber donde nace el viento?

por Javier Munguía

rec-tificación : “Oye , pero Oye!: frase , exclamación, logo, diseño, y demás son propiedad inte y lectual de Catalina Pimentel

No siempre se puede estar hablando de uno mismo aunque sea algo fascinante, a veces hay que dedicar tiempo a cosas aburridas como esta.

Introducción Ortométrica:

La frustación que provoca concursar y no ganar nunca nos hace caminar al estilo “barrer el suelo con los ojos “, el cual se diferencia del resto por una gran ventaja: Al ir concentrada la mirada únicamente sobre lo que hay tirado en la calle no pasará un solo día en que no se encuentre algo: un billete, una moneda, un reloj, cualquier cosa. Si la idea no resulta convincente y el ego persiste, continuamos.

¿Que mejor sitio para ejercer de exhibicionista que un concurso?
Otro concurso pero con nombre en inglés :

Tal vez alguien había reparado en aquel cartelito que colgaba a la derecha, justo ahí, para disgusto de los monstruos y Emilia la muñeca filósofa.

Sobre el asunto se ha escrito:

El proceso de inscripción es casi una biografía
Más errores
- Cambio de plazos arbitrarios y una que otra comedia muy poco estimulante por cierto.

Guía: Tu Atina Awards en 4 Pasos

1. Eliga en el sitio Atina el nombre de usuario de cualquier miembro

2. Más facil aún, eliga el mío: confidencial (en minúscula)

3. Ahora dirigase aquí y digite la contraseña que por defecto se envía al momento de inscribirse y que por defecto también la mayor parte de los usuarios, como es mi caso jamás cambia : atina1234

4. Vote por el blog de su preferencia

La operación puede repetirse las veces que desee si dispone de tiempo suficiente para recolectar más nombres de usuario. Así lo señala alguien, desde ahora confidencial, que utilizando los datos de 70 usuarios votó 70 veces por Exhibicion Perturbada .

Confidencial – me explica- quiso ser generoso y votó 70 veces también por otros participantes al azar.

Si consideramos la cantidad de información que se solicita para convertirse en miembro uno esperaría a cambio un sistema que otorgara mayor protección. No se requiere ser demasiado brillante para establecer otras combinaciones con los números 1 2 3 4.

Es válida la sospecha que los Atina Awards al igual que otros concursos se convierta en difusion gratuita y con ganas de prolongarse para sus organizadores.

Entre esos 70 usuarios mencionados hay algunos participantes . Sin embargo, en su mayoría se trata de personas que utilizan Atina Chile para fines que poco o nada tienen que ver con los blogs, bitacoras y el “hablemos de mí que es algo fascinante” aunque sí sea fascinante.

i) Decidí sacar el letrerito en una de esas igual gano

ii) Iba a firmar Oscar Orellana Sanhueza Periodista, Concepción. Chile.
Pero no tiene mucho sentido. Esos datos están ahí al alcance y uso de todos.

p.s: Como ya tenemos respuesta por parte del “Webmaster” entidad sin nombre, el cual resta importancia al hecho que nuestros datos circulen libremente , dejo aquí los usuarios + atina1234 con los cuales se puede votar, que es al fin y al cabo lo menos importante. Tambien con ellos es posible llamar , saber que haces , donde vives . Nada de mucha trascendencia.

El jurado estará ahí al final no hay duda, sin embargo, los finalistas son elegidos por popularidad; esto es votos. 1+2+3+4 no sé si entiendes.

p.s. 2 Acabo de intentar ingresar a mi cuenta en Atina y ¡sorpresa!, ya mi contraseña no es atina1234. ¡En eso sí que Atinaron rápido! .

Imagino estarán enviando ahora mismo nuevas claves de ingreso. Esperaré, al igual que estos 70 usuarios la mía junto con la explicacion correspondiente.

Hablar de mí es algo fascinante. Hablar de ella lo es aún más. Carne, carníviro, carnal. La Curtiembre Larson, el matadero y el hecho que su casa no tuviese ninguna ventana ¿Son recuerdos o manchas de sangre en su mente de niño gigante?

Él creció como crecen los árboles. Entre un imperio de animales muertos y un desfile de hombres todos vestidos de amarillo plástico cruzando por turnos una enorme puerta. Él imagina que ella debió haber crecido del mismo modo, como crecen las prolongaciones de algo seco.
El Secreto de Carnelia
es una historia que el cerebro articulaba bien y las palabras un poco menos. El desastroso intento de narrarla con los ojos que miran hacia adentro es des- mérito de quien des-cribe.

Cuando tuve que explicarle a Elizabeth acerca de su naturaleza se molestó. Era nuestro primer encuentro.

- ¿ Cómo me puedes pedir que yo sea una?. Al poco al rato me encontraba frente a Carnelia. Su mirada se endurecía o bien se hacía intensamente negra según avanzaba en el relato.

-¡Pero habla bien que no te entiendo! demandaba cada tres frases . Y es que solo aquellos que han estado cerca por un buen tiempo completan con destreza las palabras y frases cortadas que voy dejando, que son al fin mi lenguaje.

Resultado: verdadero cine- video de autor. Cámara en mano seguí a Carnelia por todo Concepcion, Penco y Hualqui. Irrumpimos en plazas, carnicerías y mercados. Nos subimos a una micro sin pagar y encontramos ahí al mejor actor de reparto – El sujeto junto al cual se sienta Carnelia asumió de inmediato el personaje de “sujeto de al lado” mirando solo una vez al lente. Un prodigio, un momento estelar de la humanidad.

Escenas incompletas. Un argumento que se extravía en cierto Horror-Melo-dramático. El Microfono que insiste en asomarse, el ruido, el viento. Travelling fallido desde el auto, caos, hambre. Nadie comprende muy bien la historia. Nadie había actuado antes. Nadie había dirigido antes y los dialogos , esos malditos dialogos.

Fuera de lugar en casi todos los Festivales a los cuales se presentó por la confusión que causaba con la Cornelia de Kierkeegaard, de la cual se descubriría más tarde su nombre verdadero no era ese sino Cordelia.

En suma, si el Entusiasmo existiera se llamaría “Tras los pasos de Carnelia: Una V que despertó siendo una M”

Pero el Entusiasmo no existe.

Apaguen la luz que ya comienza a decir .

Soy Carnelia y he venido en nombre de muchas

Llevo 7 inicios. No es automática, es casi. Borges me Odia. Caigo en la cuenta que soy incapaz de escribir. Continúo. Borges odiaba los juegos o malabares de palabras. A excepción de uno que escuchó a partir de una conversación sobre la religión de Norman- su traductor al inglés-. Al responder éste: Nada, el sacerdorte que hacía la pregunta dijo: “Nada nada y no se ahoga” . Está claro que para dicho escritor no representaría más que un travesti artificioso, cosa que por cierto soy.

Ayer, tras haber entregado mis datos a una multitienda en busca de trabajo, me dediqué a pasearme por el Mall, centro comercial, contrucción grotesca, espejismo de vitrinas y decoraciones que da igual se ubique en Oslo, South beach o Concepción. Uniformidad visual al alcance de todos. Estoy esforzándome por no desistir. Desisto pero vuelvo. Alguien me llamó para que viera el cierre de campaña Presidencial de Michelle Bachelet. (la acompañan, Miguel Bosé, Ismael algo, Ana/V/Manuel, solidaridad, Armada española. Bosé nuevamente gordo, tal vez tenga un Blog. De otro modo, no podría considerarse un hombre renacentista)

Sigo entre la gente. Me siento un poco el tipo de “Malas Compañías” asunto que me mantiene excitado al menos por unos minutos. No doy con el personaje, quizá 10 años atrás. ¿ Por qué nadie ha escrito aún Lolito? Apenas un The Boy de Murr, un Allan Stein. Los baños blancos casi transparentes son orificios que conducen a la filosofía.

Cuando camino siempre estoy tocando mi cinturón, ajustandome los pantalones. Mano en el cabello, mano en labios. Mano en la frente. Algo en el ojo, algo que es miedo. Tendencia constante de los ojos hacia el suelo. Overacting versus Timidez. Voy hacia los libros.

Los Suicidios más importantes. Cubierta negra. Una soga sobre el título para que los clientes no terminen llevandose a sus casas suicidas filantropos o suicidas egoistas, seguros de haber comprado una biblia, que es según ciertos exégetas, la segunda mayor recopilación de suicidios encabezada por el mismisimo Jesús y su Jesuicidio. “Adios mundo cruel “ se lee en la portada. Sonrío. Mis sonrisas, no son risas. Muecas mínimas desprovistas de tensión muscular, a esta ausencia atribuyo el escaso trazado facial que exhibo. Si combino estatura, movimiento corporal calculado y una autoproyección infantiloide, lo desvalido y ordinario se transforma en una anatomía confeccionada a medida o desmedida, como esos impermeables que pueden usarse por ambos lados, donde siempre uno de estos es más feo que el otro.

Juventud. A veces expongo el caso de Julio Cortazar que padecía una extraña enfermedad, tan dolorosa como retardadora del envejecimiento. Si es un hecho falso poco importa, construir o difundir mitos estimula. Estimulantes y umbral de la imaginación. Que estimulante es lo estimulante.

El libro incluia algunas cartas y notas pertinentes esto es, notas suicidas. Las notas de un suicida – o asesino en 180° como descalifica un psiquiatra- presentan en su mayoría un modelo narrativo equiparable en interés, solo al de las guías telefónicas pero un poco más limitado en extensión.

- “Sandra, no te olvides de pagar la cuenta de gas el lunes, te quiere. Mamá”
- “Vivir ya no tiene sentido. Adios”.-

Después de leer parte de un analisis de contenido realizado para efectos de una Tesis sobre el tema, tanta lucidez avant mortem se me hizo insoportable . En ciertos casos, quedé con la duda de si estos hermanos, madres, padres, amantes, hijos. Veían o no su muerte como un suceso maravilloso pero irrepetible.

Los hombres se matan con un revolver mucho más que las mujeres, a menos que ellas tengan el arma en su mano, ahí la figura cambia a homicidio, que es un poco distinto. ¿Por qué las mujeres matan mejor? otro misterio. El revolver remite al falo. Los hombres apuntan luego con un pene a su frente o bien, lo introducen algunos segundos en su boca. Prueba indiscutible que la heterosexualidad pura no existe. Los hombres deberían abandonar la alquimia y hacer suyos los avances de la farmacología. En cuanto a mí, la vanidad y la inercia me arrastra a los comprimidos. Me comprimo.

No. No compré el libro, aunque lo hubiese hecho de haber contado con más dinero para largarme de una vez.

- ¿Quién le dijo que estaban en oferta?. Si los ve así, amontonados es porque nos estamos cambiando junto a los chocolates y las conservas. A esa altura lo único en conserva era mi deseo de comprar un libro. Sobria excusa de alejar los dedos de la boca y compensar a través del peso la cojera mental que evidencio en lugares públicos.

Un texto de J. Marías – las imprecisiones son también casi automáticas, fluido de conciencia, surrealistas- Ecuacion Mental= J.M tiene un blog. Sí. Un Blog que está entre los enlaces de Nicho. Un blog que visité pero del cual no recuerdo nada. Los blogs engordan y destrozan la empatía social. Nos convierten en eremitas como el abuelo de Heidi. Peor, provocan extraños estados de enamoramiento. Pienso con frecuencia en el desarrollo de esa idea.

” Un sujeto en un tren en marcha. Los ruidos más imperceptibles lo conmueven. ¿ Es de J. M, Nicho? Puede ser. Era rojo y eran rojos. Tardé mucho en sacar uno. No podría asegurar si los estaban reponiendo o liquidando. Tomé el ejemplar extraido y lo puse entre los de esoterismo que estaban menos apretados y limitaban con los de autoayuda, los cuales en cambio gozaban de un considerable espacio entre sí. En esa categoría había más demanda.

“Historia de la Tortura hasta nuestros días”. De inmediato supe que era un imposible. Anoche leí “El Embudo de Cuero” que me decepcionó hasta el adormecimiento. Prefiero el sueño de sus hadas disfrazadas. El oscuro acero de las enormes sillas y el brillo de las Máscaras de la Infamia traspasa el fino papel que las encierra. EL Jardín de los Suplicios. He leido casi todo sobre el libro, menos el libro. Las esencias y flores son caras. Torturen o deleiten.

Avanzo hacia la salida con los ojos hundidos de vez en cuando en el piso. Disimulo la mente que cojea . El cuerpo restaura el equilibrio, lo sostiene el peso que ahora lleva en su mano izquierda.