Tú dentro de mí
Yo, la mano de Sarah Nelmes

Para mi araña
Ana
que deliciosa
mi cerebro,
mi cerebro que
deliciosa trepana

Yo te he visto siempre como sólo se ve aquello que se adora.
Yo te he oído siempre como si fuese imposible dejar de creer en ti.
Yo te he buscado siempre como se busca a quien cuya sombra nos arrastra.
Yo te he deseado siempre como se desea al que se sueña a toda hora.

Estoy mirando hacia la fisura inmensa.
Veo algo que pasa.
Un otro yo menos distante.

Se cierra el tiempo a la rebelión de los ciclistas.
Al porvenir de sus piernas rasuradas
que llevan tanta prisa.

Les sopla la mirada una fuerza que se ahoga.
La persecución inmovil de un recuerdo,
oculto justo ahí, bajo las baldosas.

Habría que destruir la velocidad que todavía nos arrastra.
Habría que destruir todo.

Los días de lluvia, también los bellos.
Esa luz que baila.
El ruido, los muertos, los recién nacidos.
Las noches de espera, las mañanas, los amantes.
Las confesiones, los sordos.

Habría que destruir la velocidad que comienza a borrar tu rostro.

(cortada el aire solo queda un punto muerto)

Toco.
Las notas mentales al borde del aire que pasa.
Las pausas cuando el silencio se mueve.
Los golpes balanceándose entre las teclas.
Los párpados de una audiencia que bosteza.
Los dedos como gritos, que saltan y sobre el público se suicidan.
El sueño de una música suave, allá tan lejos.
La cadencia de otro viento triste.
La pérdida de tu Enero, de la eternidad de repente.
La voz de una marioneta sin aplausos.
El vuelo de un pájaro que no encuentra el cielo.
La soledad que nadie explica.
El Nicho donde la poesía se escribe sola.
El beso varón dado entre las sombras.
La partitura en blanco de nuestra autopsia tibia.
El hemisferio “mordiendo las estaciones de tu carne”.

Toco
Para olvidar que más abajo eres tú quien todo lo sostiene.

Que en esa casa no lloró nunca un niño.
Porque en esa casa nadie tenía ojos de niño.
Ninguno, siempre una órbita inmóvil.
Y el cuerpo como un bosque
donde se hundían otros pasos.

Soñar otra vez el viento.
Quedarme ahí,
Con la infancia suspendida en el miedo. Morir en eso,
oculto,
en un vestido hecho de vidrio.

Pero no se muere

Y estoy frente a ti no hace falta que me veas ¿Ves?
Y estoy frente a ti con los ojos sin odio ni alegría, con una mirada sin fondo que juraría es la mía ¿Ves?

La vida no es para siempre, lo que es un alivio. Y sin embargo, la vida sí es para siempre, basta un dios eterno y se vuelve una puerta abierta hacia el infierno.

Y estamos siempre cerca, aunque no lo parezca. Yo soy ese pez falso que enfrascaste cuando niño, espero paciente que la primera pata crezca, en un río que es muy estrecho o demasiado transparente.

Tu eres el caballo muerto que alguien arrojó al borde del camino. Por eso el silencio de mi infancia, sin hambre, sed o frío.

Y el pez falso frente al caballo muerto, intenta un consuelo.

- “Es el destino” -dice- .
Pero su voz no alcanza, como el agua que agita, nunca es suficiente. Jamás empaña la belleza inmóvil de tu brillo.

Y estoy dentro de ti, no hace falta que me incline ¿Ves?.
Porque ya sé que visto desde abajo,
tu oído no es más que un órgano gigante y mezquino.

Si prefiero la calle solitaria es por los árboles donde cuelgan lobos en cada rama.
Si prefiero la calle solitaria es porque aún se…

21.20 Masturbarse, hacer espiritismo.
21.30 decir: “yo conozco el riesgo de mis silencios”
21.16 ¿ven? no es tan difícil retroceder el tiempo
21.27 ¿contornos del abismo? cuando la dramática bordea el efectismo.
21.34 soy leopoldo y loeb: “lo del niño una traveRsura, su muerte: un fataLismo”

Soy un melancólico. A los 6 años comprendí que no todos los seres humanos son personas. Si pudiera elegir, elegiría otra familia. En la mía había muy poca gente fascinante con la cual acostarse. A los seis años ya era triste, porque me aburría demasiado.

Su edad mental es de 13 años
(su cuerpo también)

No todo lo que escribo es oro
Ni todo lo que añoro es la muerte
No es amar un verbo en definitivo
No se conjuga esta noche en para+siempre

Ay lo sé
pero es que lo olvido