Esta mujer, este niño, este hombre, estos muchos, soy yo doblado en su envoltura, cuerpo largo, intolerable y tenso, sacudo mi polvo que siempre al agua aclara. La mitad de un soplo que hacia fuera del paisaje, se dibuja en blanco y se pierde adentro.

Con la mirada abierta todas las formas son monstruosas. Entre los ojos, el pensamiento, rompiéndose.
¿Cómo puede Dios levantarse cada mañana?
¿Como puede, sabiendo la longitud exacta del tiempo?.
Yo digo que ese amo estrecho no volverá a dictar jamás mis respuestas al misterio.

Ahora la llama de su gas seco, tira de mí, de todo él …

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Nueva York
Herman Schafer, 63 años, músico, decidió que no era necesario volver a abrir la puerta de su departamento, a la altura del 1720 , en la segunda avenida. Tal como lo había planificado, regresó a su hogar, y escribió una nota dirigida a Louise. Tardó apenas unos minutos en decidir cual era el mejor de sus trajes, el cual colgó cuidadosamente. Uno de los botones de la manga le sirvió como sujetador de la hoja donde se leía “Para vestir en mi entierro”. Los zapatos que debían acompañar al vestuario, quedaron perfectamente exhibidos sobre la cocina.

En su preocupación por no dañar a ninguna otra persona, desconectó todos los artefactos eléctricos, encargándose que puertas, ductos y ventanas se encontraran sellados.

Continuando con su determinación, dispuso un par de almohadas sobre las sillas, encendió el gas y puso su cabeza en el horno.

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En The Pittsburgh Documents, Stan Brakhage filma tres autopsias, prescindiendo completamente del sonido, al que considera una perversión estética. Enfundadas en goma las manos despliegan torsos, atraviesan craneos y remueven sesos.

Una sala de autopsia es un sitio demasiado pequeño para la vanidad. Apenas el espacio preciso donde instalar la mirada durante 32 minutos, la observación de un cuerpo abierto, sin nombre, sin una historia. Aquello que la medicina desgarra no es más que una máscara. Anatomía/anónima de órganos. El espacio prohibido, su arco salvaje domesticado por la educación que vuelve al origen.

Visión hipnagógica. Visión de lo visceral. Visión de músculos, nervios y membranas. Visión de lo que resta: nada. Y sin embargo, dentro de toda su violencia The Act of Seeing One’s Own Eyes, registra también el mecanismo único de la sensualidad. Nos recuerda que somos conciencia sensible habitando un mundo que nunca podrá ser insoportable, porque su propio artificio le niega algo que nos pertenece sólo a nosotros : el sentido.

Me has hecho recordar el cortometraje de Stan Brakhage “Autopsy” donde por más de 20 minutos, en absoluto silencio, el cineasta se dedica a filmar con detalle pornográfico la autopsia al cadáver de una mujer. Se me quedó grabado el recuerdo del color amarillo de la grasa estomacal y los reiterados intentos que hicieron los forenses con una sierra hasta poder partirle el esternón.

Y de pronto, éste comentario de Jose inclina otra vez la sorpresa y el entusiasmo. Y de pronto, la curva de monstruos y prodigios, playbackiana, siempre en descenso, persiste un tiempo más alimentándose en el soplo. Porque contra todos nuestros pronósticos, al menos uno de los dos sabe, que hay recuerdos sin acuerdo, menos existencia, ante los cuales la memoria vacila.

“I looked up ‘autopsy’ and discovered much to my amazement and delight that it comes from the Greek word ‘autopsis’, which translates out most specifically as ‘the act of seeing with one’s own eyes’”

El problema es que la mayoría de la gente no puede ver. Los niños en cambio, tienen una gama mucho más amplia de conocimiento visual, porque sus ojos escapan a las leyes artificiales de la perspectiva o la lógica compositiva

S.Brakhage

Notas sobre el cine de Stan Brakhage
Metáforas sobre la visión
Nombrar y definir el cine experimental o de vanguardia

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La reina Victoria describirá la muestra, como una “grotesca maravilla” en una de las entradas de su diario.

Historia Ficticia del Arte: El ojO está en la manO

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Por ser un “poetita cohete”, por eso te secuestran, por eso esta noche van a arrancarte un trozo de lengua.
¿Cómo es que sueño, tu cuerpo quemado, sin pies, tan oscuro?.

Y tú sonríes con esa alegría que deforma, que al hincharse se empaña.
Y yo nado hacia ti, como se nada en un espejo sin fondo.

La venganza es estar vivo

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Gordon Baer llevó a cabo un singular registro fotográfico de cada fase en la muerte de Beck: sus últimos meses, días y horas. Un viaje hacia al deterioro físico y la agonía.

¿Qué significa “morir con dignidad”? ¿Debemos entender el dolor como algo indigno en una sociedad que nos prohibe morir?

En 1955, el sociologo britanico Geoffrey Gorer publicó un ensayo bajo el provocador título de : « Pornography of Death ». Gorer estudia por primera vez, los efectos traumáticos de la negación moderna del duelo. Su tesis es que la muerte ha ocupado el lugar del sexo como nuestro principal tabú.

La muerte se ha convertido en algo obsceno, y al igual como sucedía antes con el sexo, no hay que nombrarla en público ni obligar a otros a hacerlo

( Philippe Ariès “Morir en Occidente”)

El director Bertrand Tavernier realizó en la década del 70, Muerte en Directo (Deathwatch), film acerca de un canal de televisión que se dedica a transmitir en vivo la muerte de una mujer que sufre una enfermedad terminal. Sin que ella lo sepa, es filmada por un sujeto al que han implatado una cámara en sus ojos. La mayor parte de la audiencia está interesada en seguir el programa. Una parte del público, sin embargo, lo califica de asqueroso y ofensivo. En una escena el camarógrafo - voyeur, interpretado por Harvey Keitel responde a las quejas de una persona perteneciente a este último grupo:
“Es la única pornografía que nos queda, y que, en general, está bien cubierta de hojas de parra”

Y todo esto para volver sobre los límites del placer y su imposible taxonomía. Al planificado suicidio de Gabrielle y la melancolía de su anticuario necrófilo, que observa como su colección de cuerpos, se descompone a cada segundo que pasa. A las palabras de aquel embalsamador que no aprecia tanto la extraña fascinación de ella como yo lo hago.

Todo esto para volver una vez más a Sandra Larson hasta escucharle decir :

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Si se pinta un crimen en la memoria, luego de un tiempo se vuelve transparente. Cuando esto sucede, es posible ver el trazo que se deseaba mantener oculto: aparece de pronto, un secreto bajo el vestido de la niña. La figura del padre se convierte en la de un carnicero, los hermanos gritan en la misma cama. La familia entera se pierde como una mancha en el retrato abierto.

Ahora que la escena brota de otras capas, muestra lo que verdaderamente fue su vez primera.
Algunas veces de forma correcta, casi siempre a la inversa.

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El silencio sucedió a la masacre. Un silencio, para señalar a los monstruos la hora en que debían aspirar su propia pestilencia.
Cuanto más el cuerpo se reduce, cuanto más se vuelve obsceno, viscoso y excesivo, deviene en plenitud su verdadera apariencia humana.

El silencio de un paisaje humano. Sin ojos, que continúan abiertos, como lo están los de un cadáver o un niño.

Prehistoria Universal

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Querida Señora Budd

Creo que fue en 1894 cuando un amigo mío se embarcó como ayudante de cubierta en el vapor Tacoma. Zarparon de San Francisco rumbo a Hong Kong. Al llegar allá, él junto a otros dos marineros desembarcaron y fueron directo a emborracharse. Al regresar a puerto, el barco ya se había ido. En aquella época China padecía una hambruna terrible por lo cual, incluso la carne más barata costaba de 1 a 3 dólares la libra.

A tanto llegó la escasez que muchos niños comenzaron a ser vendidos como comida con el proposito de que los adultos no murieran de hambre. Por ese entonces, alguien menor de 14 años no estaba seguro en las calles. Uno podía caminar hasta la tienda y pedir carne o costillas y de inmediato, era traída al mostrador la parte desnuda de un cuerpo para que uno eligiera la que más deseara.

La parte trasera de un niño o niña se consideraba la más deliciosa y era vendida en cortes muy finos, a un precio altísimo. De lo que sí estoy seguro, es que mi amigo John permaneció allí el tiempo suficiente como para tomarle gusto a la carne humana. A su regreso a Nueva York se robó dos niños de 7 y 11 años. Los llevó a su casa donde los desnudó y amarró en un closet. Quemó luego todo lo que traían puesto. Apaleándolos varios días y noches con el objeto que se ablandaran lo más posible.

Decidió matar primero al niño de 11 años, puesto que tenía mayor cantidad de carne. Cada parte de su cuerpo fue guisada y comida excepto la cabeza, los huesos y las visceras. Hasta el último trozo fue hervido y frito. El niño pequeño fue sometido al mismo proceso. Por ese tiempo yo vivía en la 409 este con la 100 sur, muy cerca de donde se encontraba su casa.

Tan seguido repetía lo buena que era la carne humana que me hice a la idea de que debía probarla también. Fue así como el domingo 3 de Junio de 1928 toqué a su puerta, justo en la calle 15. Tal vez no me recuerde. Llevaba queso y algunas frutas que compartimos tras su delicioso almuerzo.
Cuando su pequeña Grace se acercó para sentase en mis piernas decidí que debía comerla. Bajo el engaño de llevarla a una fiesta pedí le diera permiso a lo cual usted accedió después de discutirlo un rato con su esposo. Caminamos de la mano largas calles hasta una casa vacía que había elegido con anterioridad, cerca de Westchester.

Al llegar, le dije que permaneciera afuera. Mientras ella recogía flores subí rápidamente al segundo piso y me quité toda la ropa. De no hacerlo, se mancharía de sangre. Cuando estaba todo listo corrí hacia la ventana y la llamé. Me escondí detrás de la puerta hasta que estuvo en el cuarto.
Al verme desnudo comenzó a llorar y trató de escapar por las escaleras. La sujeté pero no paraba de gritar. Como continuaba arañando y mordiendo tuve que asfixiarla hasta que por fin dejó de moverse. Luego la corté en pequeños pedazos para poder llevar su carne a mi departamento. Ahí prepré su estupendo y delicioso cuerpo. Me tomó cerca de 9 días acabarla por completo. De haber sido mi intención hubiera tenido sexo con ella, pero no quise. Puedo asegurarle que murió virgen.

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Si las flores son tan bellas
es porque el sueño que se duerme
las envuelve

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Este cuadro oculta un secreto. Tal vez esté vivo tal vez esté muerto. No es difícil hallarlo si te animas a encontrarlo:

Dos niños lloran en un huerto. No todo lo que digo es cierto. Si los miras de costado notarás que están helados. No es un huerto es solo pasto, a veces las mentiras son de asfalto. La que viste de uniforme tiene hoy otro nombre. La que el cuadro no muestra es también una campana aunque nunca fue su hermana.

Los niños ya no lloran. Después de Mary debes escribir Flora. Sus cuellos son pequeños es divertido hundirse en ellos. El cuerpo desnudo comienzan a podar. Las hojas muertas son las más duras de arrancar. Si he dicho “Tijeras” estoy diciendo “ha sido ella”. Cuando la piel se afeita una de las dos se da vuelta.

En el Juego de Mary Bell cortaron una letra sobre el vientre de él. Pero la que no quiso mirar regresó a escondidas y marcó una linea más.
Ahora que lo sabes podemos juntos repetir:

” Que una N jamás será una M por mucho se empeñe en fingir ”

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Hay sueño aquí adentro. No hay ventanas y no sé si es noche o día lo que roza las paredes. Los parpados plastificados dan salida a una mirada insomne. Si abro los ojos tengo ojos que no ven.

El cuepo se estira hacia afuera como si escapara, la sed lo arruga, las glándulas se aprietan. Un líquido oscuro sube por la nariz. La aguja móvil que poco a poco se acerca amenaza con detener el tiempo pero el magneto adosado a la máquina siempre está listo para echarlo andar de nuevo. Evito respirar, pierdo el equilibrio. La cabeza torcida hacia abajo se cubre, después de un rato ya no arde.

Me alejo, la boca ladra. Sobre la tierra se hunden cuatro patas. Entonces comienzan a desfilar a mi alrededor sin detenerse. Yo tengo siempre que alinearme tras ellos. Recibo lo que me dan pero jamás me invitan a su mesa. Los otros saben que este animal desnudo que abre y cierra su hocico de dolor, es el mismo que por detrás empuja un palo hacia adentro.

Colgado los ojos se alargan, se llenan de aire. Desde arriba se ve la torre, termina en punta y no es muy alta. Las cuatro patas continúan avanzando. Las alas apenas hacen ruido cuando se mueven. A veces los gritos se vuelven tan silenciosos que desaparecen.

El suelo es rojo, no tiene nubes. Sin patas es difícil arrastrarse sobre él porque está vacío, como un espejo donde no se ve nada. Vacío como cuando el hombre se mira asimismo desde lejos.

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Le tomó más de 4 años al proceso de regeneración tapar el hueco. El mismo tiempo que tardó la larva en fijar la piel que ahora usa para envolverse y dentro de la cual crece. Durante los años que la herida se mantuvo abierta no pasó ni un día que dejara de observala. El parásito es de modo increíble inteligente y hace uso de los mecanismos más extraños para librarse de cualquier intento de mi organismo por eliminarlo.

Cuando comenzó a desplazarse no superaba el 0,1 milímetro de longitud. Pero ahora al notar como parte de de su cuerpo sobresale a la altura del abdomen calcular su tamaño solo me llena de espanto.

Por las noches es cuando más avanza. Al ir envuelta en mi propia piel evita las defensas, las que confundidas terminan por abrirle paso mientras se precipitan en su interior para alimentarla. Enciendo una vez más la luz del cuarto y leo sin necesidad de abrir los ojos el mismo parrafo :

“Los estrepsípteros- son los insectos parasitos más extraños. Permanecen dentro toda su vida. La larva, que en principio es minúscula crece hasta llenar por completo el cuerpo que desde el primer día se come desde adentro”

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Dear Mum and Dad:

We had a really beautiful lunch today. We had some turkey and a lot of vegetables. They tasted really nice. The man is feeding us really well. The man took us to see the Sound of Music yesterday. Little Grant fell asleep in it though. He could not understand it.

The man was very disappointed that you brought all those policemen with you. He knew all the time that they were there, he says that is why he sent the message to go across the street so that it would disturb the positions of the policemen.

The man said that I had better stop now, so I will. Grant and Arnna send you their love.
Love Jane, 1966

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